Irene Spagnuolo

Scusi, la toilette?

Se avete un bisogno impellente e state cercando l’agognato luogo della liberazione magari voi chiedete il bagno o i servizi (dove è omesso ma scontato che si intendono quelli igienici). O la toilette, appunto. Il riferimento è uguale se vi allontanate dalla tavola o dal divano della compagnia. Magari invece di richiamare proprio l’atto per il quale vi muovete sfruttate la classica e apprezzata pratica di pulizia: vado a lavarmi le mani…

Se poi siete tra amici, tra mollezze e confidenze, ci scappa pure: devo correre in cesso. D’accordo, è questione di contesti e di abitudini. Insomma il linguaggio che adottiamo è più o meno formale e aggraziato oppure vagamente sfacciato perché è influenzato dalle situazioni, dai rapporti che abbiamo con gli interlocutori, dal nostro grado di rilassatezza o di disagio. Non è raro che nella giusta e umana complicità sia usuale esprimere che scappa la pipì. E anche, talvolta, qualche “atto grosso” come amabilmente lo definisce un mio caro amico.

A me è piaciuto moltissimo nella sala d’attesa di un pronto soccorso sentire una gentile e sorridente signora italiana spiegare ad un bel ragazzo nero, se non erro di nazionalità americana, che accompagnava per una visita, che avrebbe dovuto memorizzare subito che “andare a pisciare” per la nostra lingua è corretto ma un po’ troppo disinvolto e poco elegante. Specialmente con le donne, ha rimarcato con lo sguardo affettuoso del consiglio.

L’impatto è stato quello di una scenetta divertente. Insomma avevo assistito a una sorta di piccola gaffe deliziosamente sciolta dal brillante garbo della signora. Poi ho pensato a quelle lezioni di stile e cultura che sempre devono affiancare l’approccio a una lingua. E anche a quella meravigliosa armonia dello scambio, naturalmente.

Poi ripensandoci mi sono pure chiesta quante volte ci incastriamo nelle parole.

Infilandoci in gabbia, forse. O invece esercitando anche la finezza del pensiero.

Che bello. In toilette e dalla toilette possono accendersi tante luci. Di riflessioni leggere, di idee geniali, di propositi o di complesse elaborazioni. Perché tutte le umane relazioni sono anche flussi di parole.  

E adesso, per rispetto o per sfoggio di padronanza linguistica, non potete mandarmi ad espletare impegnative funzioni corporali!

L'ambulanza dell'amore

La sindrome della crocerossina, ancora lei. Quella smania di curare, di alleviare la pena, di guarire addirittura. Quella fervida volontà di coccolare e dispensare medicine. Che poi, con il tempo, svela risvolti inquietanti nove volte su dieci….Perchè, diciamolo, dopo tanto lavoro si presenta il conto, si chiede in cambio riconoscenza a vita insomma. E ammirazione totale. Una sorta di devozione e di plauso. Orrore, orrore, orrore!

La storia dell’ambulanza dell’amore è quel fatale incrocio di bene e male, di generosità e di egoismo, di verità e di menzogna. Se poi chi guida nutre pure abnorme autostima la catastrofe è imminente…Accidenti, garze e bende imbevute di insidiosa ostinazione, vanità, boria. Una pozione micidiale.

Alla principessa di turno che crede di trasformare il fedifrago cronico in un fedelissimo cagnolino da salotto dovremmo rimproverare la presunzione o l’ingenuità ma soprattutto chiedere come potrebbe, ammesso che la magia riesca, amare l’uomo che ha snaturato ovvero un uomo diverso da quello che ha voluto, inseguito, scelto. Uffa, mi si attorcigliano i pensieri. E’ tutto contorto questo gioco delle parti, dei camici bianchi, dei respiratori artificiali, delle barelle.

Ma è al presunto malato che vorrei porre domande su domande. A quelli che montano strategie per attirare le opere di salvataggio, a quelli che magari si fanno un sacco di risate sugli sforzi tattici e pseudosentimentali dell’infermiera, a quelli che sanno già che non si innamoreranno mai di tutte quelle mani armate di siringhe e cucchiai con sciroppo. Perché la sanno lunga, loro. Conoscono l’animo femminile, loro. Con tutti quei capricci di bellezza, di charme, di magnetismo intellettuale, di finezza emotiva. Insomma tutta quella caparbia determinazione a intrigare, sedurre, dominare. Con tutta quell’ansia di conquista e di piedistallo. Con tutto quel bisogno di credersi uniche, inimitabili, insostituibili.

Loro godono a fingere di cascare nella rete. Eccome se godono. Fino al mattino. O fino alla prossima ambulanza. O al nuovo ospedale super attrezzato. E so che hanno molto da raccontarmi, sulla leggerezza di certi interventi terapeutici, sulla mediocre resistenza e autenticità dell’affetto da medicina d’urgenza. L’ambulanza sgangherata più che portare in salvo cerca un’avventura appagante. Offre un servizio pessimo. Promette e non mantiene. O chiede più di quello che ha saputo donare…

E il più pericoloso degli accanimenti, appunto, è quello dell’esasperato compiacimento. Quelle che si amano sono capaci di crederci davvero, alle virtù delle loro attività di volontariato sanitario…Come può la vittima non risorgere di fronte al loro smisurato splendore? Aiuto, qui davvero il poveraccio avrà bisogno del 118, quello serio, magari in elicottero perché arrivi subito.

 

 

No problem?!

Se c’è una soluzione perché ti preoccupi? Se non c’è soluzione perché ti preoccupi?

(Aristotele)

Il nostro maggior problema è l’ansia di vivere senza problemi, in effetti.

In verità quanto ci auguriamo una vita tranquilla ammettiamo l’egoismo e l’incapacità di non godere di benessere?

Ho la pelle bianca

Adoro il sole e la tintarella. Ecco, l’abbronzatura è l’unico “trattamento estetico” che mi ha sempre conquistato. Non ho ansie da creme, acconciature, manicure anzi in verità sono una pigrona che fa fatica a mettere insieme uno struccante con un idratante, che non trova neanche il tempo di spruzzarsi un profumo, spalmarsi un fondotinta o coccolarsi con una maschera per la pulizia del viso. Ma la pelle ambrata, quella si, mi ha sempre affascinato moltissimo. Nonostante la carnagione chiarissima non temo scottature e rossori, divento nera come il carbone in poche esposizioni. Per me che gradivo molto è stata una fortuna. Se non potevo raggiungere il mare bastava una piscina. Anche qualche lampada assicurava un risultato di tutto rispetto.

Però da quattro anni non vedo il mare. E praticamente da quasi tre il mio corpo non riesce ad adagiarsi sotto i raggi caldi e coloranti. Nessuna concessione all’unico vezzo al quale cedevo con piacere e slancio. Purtroppo la faccia pallida non mi regala un’ottima cera, è proprio vero. L’aspetto è quello fiacco e spento di chi non gode di buona salute o è particolarmente stanco.

In effetti sono stanca, tanto, tantissimo. Non gradisco il tono del latte e il confronto con una fotografia dei tempi da nera mi fa arrivare addosso rimbalzati dallo specchio qualcosa come dieci anni in più. Si, è così. Però sono anche stufa di modelli imposti, di abbronzature obbligatorie, di sguardi di pena o pietà, di stupore per l’extraterrestre con la pelle bianca. Accidenti, non è essenziale abbrustolirsi. Sono io, autenticamente io, anche senza le sfumature calde e scure su ogni centimetro di epidermide.

Devo sperare che settembre passi su tutti come candeggina? Insomma tornati nei propri panni naturali tutti ritroveranno argomenti e momenti diversi sui quali concentrare l'attenzione. Adesso ci sono i racconti delle vacanze, la tintarella da sfoggiare, l’invito ridacchiante a infilarmi almeno sotto qualche lampada per non turbare troppo lo spettacolo dominante.

E apparenze su apparenze mi accorgo che non c’è crisi che scalfisca la febbre dilagante. Tenersi la pelle bianca è come non indossare un abito griffato: sei out.

D’altra parte questo è il costume, signori. Guai a non frequentare il locale cult, a perdersi la borsa trendy, a sfuggire alla cura maniacale del fisico, a non omologarsi alla cultura del mercato.

Crollato anche l’unico vezzo mi sento un po’ più forte o più libera. Lasciatemi godere questo momento, per favore. Pazienza se devo sopportare il tormentone delle spiagge che hanno succhiato ogni risorsa e hanno rimandato in città gente dalla cute dorata ma mogia, stressata, con le tasche vuote e l’interrogativo sul futuro imminente. Pazienza se devo tollerare le difficoltà di rientro dei vacanzieri che tanto sudano per adattarsi nuovamente ai ritmi di lavoro e realtà. Ma chiedo quiete, quasi la pretendo! Ignoratemi. Lasciatemi nel mio biancore. Non inorridite, non sgranate gli occhi, non consolatemi con affetto peloso.

E calatevi in fretta nella vita e nel mondo. Archiviate la valigia e i costumi e guardatevi intorno. Ascoltate, tendete una mano, riaprite libri e giornali, respirate l’aria che tira, occupatevi di qualcosa che sfida l’estate e gli ombrelloni. Uscite dalla sbronza, svegliatevi. Provate anche a scavare un po’ dentro di voi, sotto la pelle nera. Cercate l’anima delle cose e del cammino. Infischiatevene delle passeggiate d’ordinanza con la maglietta simbolo del vostro viaggio esotico, cogliete tutto quanto potete in emozioni importanti, urgenze incombenti, pensieri di valore. Ovviamente asciugate anche le lacrime da coccodrillo…

Agosto sta finendo. Era ora! Solo Madonna ha alleggerito il fardello riparandosi con un ombrellino dalle invadenze solari durante il soggiorno italiano…

Raoul Bova in scatola

Con fiocco. E’ un pacchetto regalo. Con un biglietto che recita più o meno così: puoi avere quello che desideri se sai accontentarti. Che Raoul Bova sia con te!

Questa è la storia di un simpatico dono. Arriva a una ragazza a cui piace Raoul Bova. Il pensiero è di un’amica che ha lavorato di mani e fantasia.

La scatola contiene ritagli di giornale, citazioni tratte da film, fotografie. Tutto Raoul minuto per minuto, o quasi.

Scappa un sorriso. Forse i divi del cinema non dovrebbero diventare sogni così ossessivi però il gesto è carino e la gioia di chi scarta talmente grande da far dimenticare che la situazione è un po’ sciocca. E in fondo la bella faccia di Raoul qualche entusiasmo lo genera a noi tutti e tutte.

Lei bacia una foto e noi ridiamo. Che però se capitasse non sarebbe poi così male, dice la signora Lia. Lui sa di bravo ragazzo. Dove sapere evoca il gusto, le sensazioni di pelle, le emozioni di uno sguardo, le vibrazioni che arrivano da una voce. E insomma quasi te lo immagini come il mito buono, quello che è meglio di quella compagnia di grilli in testa che non valgono un pensiero neanche nel massimo impulso di generosità, scherza la Lia. Forse è proprio così. La giovane donna che coccola l’ideale romantico, l’amica che ha confezionato tutto con cura, la leggera atmosfera generale sono aria fresca in una torrida serata di luglio. Spezzano il torpore dell’afa insopportabile, scatenano un lampo di allegria. E in chiusura chissà come portano pure una felice combinazione di discorsi con l’ambizione di umana profondità. L’amore che può starsene sotto l’ombra dell’immaginazione, la proiezione di quello che inseguiamo in uno schermo piccolo o grande, la confusione talvolta travolgente tra realtà e recitazione.

Ed è meraviglioso che non ci siano tracce di assoluto. Ci accomodiamo in una dimensione di paciosa conversazione intorno a Raoul Bova senza neanche nominarlo più. Come se avesse solo dato il via a quel fiume spumeggiante di piccole e grandi cose che non esprimi mai o quasi mai, come se fossero un capitolo fuori dalla vita. E invece ci sta dentro alla grande. Che non è cinema o tv, che non è illusione, che non è stordimento. E’ una sorta di giro in giostra. Mentre in testa corrono parole e immagini. E afferri appena qualche istante da conservare.

Come quando hai provato a capire perché ti rimanesse nel cuore lo sconosciuto della strada o ti montasse la smania di andarti a godere un concerto o ti arrivasse l’istinto di sfogliare il giornale per una copertina che ti faceva l’occhiolino.

E non è poi tutta questione di raggiri e debolezza. E’ la vicenda umana dei brividi che non puoi neppure raccontare. Della voglia di uscire dal recinto. Del bisogno di giocare. Del coraggio di sperimentare.

Scopriamo una ragazza solida e arguta. E un’amica spiritosa e audace.

Raoul Bova tornato in scatola ha compiuto la sua missione. E non è mai stato così celebrato come in quello scorcio di rara genialità che sa mescolare le attrazioni con le riflessioni, tra ragazze in festa, battute degne di un copione d’alto rango, confidenze di rara finezza. Perché il garbo dei cuori teneri può elevarsi a nobiltà quando l’intelletto ne sorregge il passo. A volte è proprio straordinario quello che può nascere dall’ordinario. Metti a cena l’effimero con anime eccezionali e ti stupirai di quanto sanno trarne!

La Meraviglia della vita è sempre a un passo da noi. Basta avere lo spirito giusto per coglierla.

La grafia dei candidati

Macché biografie e presentazioni. Fateli scrivere, i candidati.

E non solo una firma, ben studiata a tavolino magari.

Righe su righe. Da sottoporre ad analisi grafologica per illuminare i votanti sulla personalità dei potenziali eletti.

Non siamo più al tempo di pennini e calamai ma francamente una bella indagine sulla grafia di politici, politicanti e aspiranti amministratori sarebbe una grande risorsa di conoscenze e una via eccellente per scongiurare spiacevoli sorprese. Tra il serio e il faceto. In punta di penna, è proprio il caso di dirlo, piuttosto che di tastiera. Perché dentro e dietro le parole ci sono pregi e virtù, belle e brutte tendenze. Mettere il naso tra le righe e scovare le inclinazioni caratteriali, le debolezze, le qualità potrebbe rivelarsi molto utile.

L'orientamento ideologico è ormai una sorta di fardello. I programmi sono a sfondo unico: tutto e niente in intreccio praticamente perfetto. Le facce, vecchie e nuove, sono passate almeno dalla sala trucco se non sotto il bisturi. Tanto vale davvero affidarsi a qualche profondità marciando nelle pieghe della personalità. Un valente grafologo può svelarci più o meno tutto sulla natura dei nomi in lista. Basta dargli in mano una lettera scritta di pugno dai signori che osano proporsi al delicato ruolo.

Scherziamoci anche su. Magari aiuta a farne un tormentone.

Ma pensiamoci. Scripta manent. Ecco. Quello che hanno scritto, i cari candidati, potrà essere usato pro o contro di voi. Suona più o meno così. Anche se non ci interessa cosa ma come. Può essere una canzone, una poesia d'amore, un discorso politico. Basta che l'abbiano scritto a mano, con il tratto medio o fine, con la stilografica o un moderno roller.

Non è una sciocchezza. No, non lo è. O almeno non lo è più di ogni altro mezzo di promozione o contrasto, credetemi. Che se di parole dobbiamo perire siano almeno periziate, prima. Che dite, lanciamo l'idea?

Orweel prize

Adoro i blogger anonimi che conquistano le testate di mezzo mondo. O adoro le testate di mezzo mondo quando rendono onore ai blogger anonimi.

Orwell prize: che meraviglia!

La patatina tira

Quando la censura non cancella. Anzi.

AmicaChips ha giocato sulle allusioni e nonostante gli interventi di limitazione della pubblicità il messaggio è arrivato, forte e chiaro, con tutta la sua carica persuasiva e ammiccante.

Esempio perfetto di freccetta che coglie il bersaglio. Splendida, dobbiamo ammetterlo, freschezza di associazione tra immaginario gastronomico e prurito sessuale. Possiamo discutere all’infinito sui risvolti eccessivi delle ambiguità verbali o visive, sulle trovate salaci e invereconde del mercato. Ma torniamo sempre al guizzo. Che trova fertile terreno nelle umane pieghe e nel costume, che non fa che cogliere l’occasione, che porta in scena il boccone prelibato. Che la patatina tiri è assioma inconfutabile. La leggerezza con la quale si scandisce il concetto può far sorridere o tirar fuori quella ripugnanza morale che si prova per zelo di candore.

Insomma talvolta si vuole tenere celata la verità che qualcosa spinge a considerare vergognosa. Pudore. E potremmo tirare pure un sospiro di sollievo. Ipocrisia. E allora davvero non ci resta che sfogare rabbia, noia e irritazione aggrappandoci a un camion di patatine.

Il linguaggio.

Ieri sera ho trovato un pezzo di me nelle parole urlate da Vittorio Sgarbi. Democrazia, libertà…parole che non possono identificare una parte, sono patrimonio rivendicabile da tutti. L’avevo scritto io, accidenti! Con veemenza minore delle sue espressioni ma, insomma, con decisione. Ma lui è Sgarbi. E’ in tv. Usa toni accesi. Potenze diverse, come se l’arco facesse la differenza. Dal suo la freccetta, credo, parte e colpisce meglio.

Con buona pace dei produttori di patatine, per quanto tutte le patatine tirino, può essere che AmicaChips abbia stuzzicato di più. Poi resta il palato, ovviamente.

Se c’è patatina più buona prima o poi il valore corre di bocca in bocca. Come il sapore.

Ma, ancora, il linguaggio. Diamo alle parole più significati, talvolta. Quello che conosciamo, che la signora Lia dice da dizionario. Quello che elaboriamo nelle connessioni con il contesto delle sue colleghe e delle situazioni in cui sono pronunciate. Quello che evoca eventuale immagine che faccia loro compagnia. Quello della bocca o della penna dalla quale spuntano. Come i fiori in bocca, che una avanti con gli anni come me ricorda bene fossero garantiti da una nota marca di dentifricio!

Relazioni, suggestioni, interpretazioni, malie.

E poi invece vorremmo rivendicare non so quale obiettività. O svolazzare in serie filosofie di pensiero integerrimo.

Sventoliamo la parola come un’arma. Anche in tempi di pace. Anzi, la proponiamo come strumento di pace. Ma è la parola stessa che difetta. O deborda. O ci tende un tranello. Si diverte pure a lasciarsi usare a sproposito. Tanto non è lei a soffrire.

Ma il confetto Falqui esiste ancora?

Non dovete rispondermi, che importa?  Basta la parola.

Liquida: l'aggregatore intelligente

Copia/incollo da Liquida: “Molti Blogger tendono a classificare Liquida come un “aggregatore”. In realtà noi non consideriamo Liquida un aggregatore ma lo definiamo un valorizzatore di contenuti di qualità prodotti dai blogger.”

Mi scuso quindi se chiamo Liquida aggregatore…

Proseguo il copia/incolla “Cosa contraddistingue Liquida:

Le fonti sono solo blog.

Non vengono presi in considerazione tutti i blog segnalati dagli utenti, ma solo i blog “recensiti” dalla redazione di Liquida, che filtra i blog di solo contenuto personale, i blog non aggiornati o comunque di qualità non ritenuta idonea.

Liquida analizza i contenuti per capirne, lingua, tipologia, categoria editoriale, tags, attributi, freschezza etc..

Per garantire la qualità ad esempio vengono eliminati contenuti adulti e offensivi, link rotti, non vengono mostrate foto a bassa qualità, testi troppo brevi etc.

Liquida svolge una analisi semantica del testo per capire meglio i contenuti trattati e estrarne in automatico dei tag per rendere questi contenuti meglio ricercabili e aumentare la pertinenza dei risultati del motore di ricerca.”

Faccio un esempio.

Il mio post “S’io fossi Vauro” è diventato “S’io fossi vauro”: V non maiuscola ma minuscola come se vauro fosse un oggetto, un animale, uno stato d’animo. Nel caso in questione potremmo quasi sorridere: chi di satira ferisce di satira perisce.

Andiamo oltre. Tag individuati da Liquida per rendere il contenuto del post meglio ricercabile: vittime, fuoco, naso, dolore.

Il primo impatto è sconcertante. Si parla di Vauro, di satira, di critica, di libertà, di …tutto e di niente, se volete. Ma su Liquida a questi tag non corrisponderà mai tra gli altri il mio post. Se cercate naso può darsi invece mi troviate tra i top blog.

Poi davvero mi sciolgo sotto la lampadina che improvvisamente si accende e mi illumina. Innanzi tutto, giusto per lanciare qualche frecciata al web, evviva la carta stampata!

In seconda battuta…ha ragione l’amico di rete Giampiero Busato: non si capisce niente di quello che scrivo!  E Liquida, il “valorizzatore” di blog, fa troppa fatica a fare l’analisi semantica del testo.

Chiedo venia.

Bene, sono sulla buona strada per lo sviluppo delle mie inclinazioni umoristiche. Mi compiaccio. Sono quasi brava, rido a crepapelle! Suvvia, ridete anche voi.

Uno slip per amico

Buffa o ammiccante che sia, parafrasando memorie musicali alla Celentano, questa è la storia di una di noi. Qui lo slip non è ad alto tasso erotico, è una sorta di copertina di Linus. Potete immaginarlo come un talismano.

Conosco un tale che in occasioni importanti indossa sempre un certo orologio ad esempio. Convinto che sia quello che ha scandito i suoi attimi migliori, metterlo al polso alla vigilia di un appuntamento, nel giorno di attesa di un agognato responso, quando qualcosa può determinare il bene o il male del momento è un rito scaramantico.

Allo stesso modo lei si ritrova per amico uno slip. Forse lo ha scelto, qualcuno direbbe. Ma per lei è naturalmente un segno del destino. La fortuna e la gioia sono arrivate ogni volta che portava quello slip, insomma.

Vi chiederete quanto la coperta di sicurezza come la chiamava Linus sia verità o suggestione, naturalmente. La natura ha percorsi insondabili e non possiamo escludere faccia spuntare per ciascuno l’amuleto giusto. D’altra parte sappiamo quanto conti in molte circostanze la nostra convinzione che sia così indipendentemente dalla correttezza di simile persuasione. Che sia atavico legame con qualche alito di superstizione, che sia un simpatico aiuto immaginario resta comunque una specie non in estinzione di sostegno morale.

Spesso andiamo a caccia di conforto psicologico, di iniezioni di fiducia. Anche solo per mantener salda la speranza, ecco. E a questo punto non devo spendere molte parole per farvi intuire con quale tarlo sfiancante si presentò a quell’ora e in quel luogo senza lo slip propiziatorio o almeno scaccia-guai. Capitò tutto in circostanze tali da impedire il rinnovarsi della consuetudine e per lei già quello fu un messaggio premonitore. Tirava brutta aria. E il seguito confermò abbondantemente la sospettata catastrofe.

Spesi ogni energia per spiegare le vigorose ragioni che deponevano per un andamento negativo. Lo slip non avrebbe potuto esercitare straordinarie influenze benefiche, insomma. E arrivai comunque anche a sostenere che il suo pessimismo e la sua diffidenza avevano disgraziatamente spinto al peggio le condizioni già ostili.

Sforzi inutili, credo. Per lei l’ombelico del suo mondo restava lo slip.

Siamo sul terreno degli istinti primordiali, ammonisce la signora Lia. Non dovevo insistere troppo. Non tutto risponde a logiche delle quali siamo padroni, in effetti. Anche se lo slip fa sorridere. O se ci preoccupa un po’ questo fanatismo cieco.

La storiella, che poi non è così sciocca, è di grande attualità.

Oggi si agitano differenti tendenze. C’è chi sventola l’amuleto del pensiero positivo e chi urla a squarciagola l’allarme. Faccio due nomi: Silvio Berlusconi e Beppe Grillo. Potrei citarne altri ma bastano due. A meno che qualcuno non voglia credere che uno dei due mente, è come se la verità e la realtà si sdoppiassero o fossero viste da punti di osservazione diametralmente opposti. Sono due rappresentazioni diverse. Punti di partenza e di arrivo in evidente antitesi, certamente.

Ma qui non sono in questione le idee. Uno vagheggia benessere per tutti e l’altro annuncia una terribile povertà alla quale non resta che arrivare almeno consapevoli ma hanno qualcosa in comune. Qualcuno direbbe che come animali da palco se non la posa quello che hanno in comune è il metodo. Che sia risata o smorfia furibonda è plateale e veemente sistema l’esasperazione del mezzo. Come se ciascuno avesse adottato uno slip, a voler stiracchiare le misteriose forze del magnetismo.

Non che sia tempo di divertenti filosofie sulle figure dell’ipnotismo collettivo. Anzi.

Ed è forse questo il punto. Si può anche divagare in ameni territori dell’uomo e del suo pensiero ma il tormento resta. Che qui tattiche e forme, per quanto necessarie e inevitabili, superano i contenuti. O almeno li annebbiano.

Sembra un cassetto straripante di slip. Che confusione…!

Non resta che augurarci che ognuno di noi in cuor suo ne abbia uno davvero portentoso. Oppure ci toccherà predisporci al peggio con ottimismo o al meglio con sospetto.