Irene Spagnuolo

I(m)Potenti al potere

Dovremmo sfuggire al gossip come alla peste. Insomma non sembrerebbe proprio il tempo delle escort, dei trans, delle massaggiatrici. Ci sono disastri, pene, urgenze. Ecco, con la situazione economica, sociale e culturale che ci tocca vivere tutta l’atmosfera da euforica lascivia ha sorpreso, sbigottito o indignato.

Ma il punto dolente, si sa, non è la storia vecchia quanto il mondo: quella del piacere. Andiamo non è il sesso ad essere cosa brutta o torbida. A insudiciare le umane tendenze è sempre la combinazione deplorevole di contesti, modi, confini e riflessi. Ad essere indecente in effetti non è l’incontro lussurioso ma quello che ruota intorno ai protagonisti, allo svolgimento, alle scelte. Accidenti, è scabroso quello che stiamo respirando. Dagli scandali alla leggerezza, dai buchi neri alle malefatte. Ed è sconcertante che veleni, trappole, vendette giochino tutte sul piano sicuro della carnalità.

Forza, debolezza, ricchezza, intrigo: lo scheletro nell’armadio è qualche appuntamento fuori ordinanza, qualche impulso di virilità dirompente, qualche propensione alle evasioni gaudenti. Sempre, per tutti. Altro che Potenti. Li ritroviamo bisognosi di coccole. Magari di qualche sostanza di supporto. E di un’organizzazione che procacci patner e curi ogni dettaglio dei convegni amorosi.  

Il potere d’altra parte limita. Le possibilità di godersi liberi amplessi dove, come e con chi capita. E magari anche la fantasia. E un po’ stordisce e spossa. Tanto da rendere un tantino difficili le prestazioni e la vigoria erotica. Se non sono lubrificate a dovere dall’ambiente costruito su misura.

Intanto vacilla tutto. E le notizie, anche le più sconvolgenti, sono travolte da scoperte sempre più vergognose. Minuto dopo minuto. Ad un ritmo che incalza e leva speranze. Che non esce mai qualcosa di pulito e di confortante. Mai. Alla faccia della necessità di rimboccarsi le maniche per questo Paese al collasso. Che delle bisbocce più o meno amorose ce ne infischieremmo se non fossimo nauseati dall’eccesso della bassezza. Forse dall’impossibilità di capire come tutto possa proseguire, allegramente, mentre molte o troppe persone sono soffocate dal disagio.

E comunque è straziante la sensazione che non ci sia un potente che si riveli Uomo, uomo capace di sollazzarsi sotto le lenzuola senza mettersi alla mercé dello scandalo facile, uomo felice della sua dimensione sentimentale e sessuale, uomo così autorevole e abile da saper gestire le private relazioni senza rendersi mai ricattabile, uomo così libero da godersi amori e capricci alla luce del sole. Uomo che sappia essere Uomo, senza il sussulto e gli scivoloni indecorosi o ridicoli delle eccitazioni da potere.

Che poi basterebbe essere sinceri e autentici, usare il proprio portafogli, non trascurare e non offendere il ruolo pubblico. E invece ci ritroviamo un branco di (im)potenti che brancolano nei luoghi bui e chiusi, in qualche giro di speculatori, avvenenti profittatrici e aspiranti estorsori.

E che non mostrano rigore, morale e intellettuale. Che non hanno obiettivi ideali. Che non esitano a rotolare nel fango, a mettere le mani nello sterco. Uomini drogati o malati di potere, un potere idiota, quello della loro debolezza.

Cerco un Potente che dopo notti insonni di lavoro e ansie, dopo giorni di lotta e dibattiti, dopo estenuanti trattative e votazioni venga trovato a sedurre, accarezzare, baciare in un parco, in riva al mare, alla trattoria sotto casa. O a piangere di rabbia e gioia con la famiglia. O a brindare di gusto con un amico. Un uomo vero. Non uno con le emozioni a mezzo servizio, con le fregole da festino, con la paura della natura, con la libidine in agenda. Uno che non abbia nulla da nascondere. Perché è questo che conta. Non lordare, non rubare, non ingannare. E, permettetemelo, accontentarsi un po’….Chi si accontenta gode, peraltro. Forse gioverebbe!

L'ambulanza dell'amore

La sindrome della crocerossina, ancora lei. Quella smania di curare, di alleviare la pena, di guarire addirittura. Quella fervida volontà di coccolare e dispensare medicine. Che poi, con il tempo, svela risvolti inquietanti nove volte su dieci….Perchè, diciamolo, dopo tanto lavoro si presenta il conto, si chiede in cambio riconoscenza a vita insomma. E ammirazione totale. Una sorta di devozione e di plauso. Orrore, orrore, orrore!

La storia dell’ambulanza dell’amore è quel fatale incrocio di bene e male, di generosità e di egoismo, di verità e di menzogna. Se poi chi guida nutre pure abnorme autostima la catastrofe è imminente…Accidenti, garze e bende imbevute di insidiosa ostinazione, vanità, boria. Una pozione micidiale.

Alla principessa di turno che crede di trasformare il fedifrago cronico in un fedelissimo cagnolino da salotto dovremmo rimproverare la presunzione o l’ingenuità ma soprattutto chiedere come potrebbe, ammesso che la magia riesca, amare l’uomo che ha snaturato ovvero un uomo diverso da quello che ha voluto, inseguito, scelto. Uffa, mi si attorcigliano i pensieri. E’ tutto contorto questo gioco delle parti, dei camici bianchi, dei respiratori artificiali, delle barelle.

Ma è al presunto malato che vorrei porre domande su domande. A quelli che montano strategie per attirare le opere di salvataggio, a quelli che magari si fanno un sacco di risate sugli sforzi tattici e pseudosentimentali dell’infermiera, a quelli che sanno già che non si innamoreranno mai di tutte quelle mani armate di siringhe e cucchiai con sciroppo. Perché la sanno lunga, loro. Conoscono l’animo femminile, loro. Con tutti quei capricci di bellezza, di charme, di magnetismo intellettuale, di finezza emotiva. Insomma tutta quella caparbia determinazione a intrigare, sedurre, dominare. Con tutta quell’ansia di conquista e di piedistallo. Con tutto quel bisogno di credersi uniche, inimitabili, insostituibili.

Loro godono a fingere di cascare nella rete. Eccome se godono. Fino al mattino. O fino alla prossima ambulanza. O al nuovo ospedale super attrezzato. E so che hanno molto da raccontarmi, sulla leggerezza di certi interventi terapeutici, sulla mediocre resistenza e autenticità dell’affetto da medicina d’urgenza. L’ambulanza sgangherata più che portare in salvo cerca un’avventura appagante. Offre un servizio pessimo. Promette e non mantiene. O chiede più di quello che ha saputo donare…

E il più pericoloso degli accanimenti, appunto, è quello dell’esasperato compiacimento. Quelle che si amano sono capaci di crederci davvero, alle virtù delle loro attività di volontariato sanitario…Come può la vittima non risorgere di fronte al loro smisurato splendore? Aiuto, qui davvero il poveraccio avrà bisogno del 118, quello serio, magari in elicottero perché arrivi subito.

 

 

Revival

Il passato è sempre più presente, accidenti.

Alla faccia delle distanze generazionali e dei mutamenti sconvolgenti il 2010, che a scriverlo e pronunciarlo, sembra un anno da film d’avanguardia e fantascienza, è il tempo del revival. Via la polvere e tutto quello che era stato archiviato e infilato in qualche remoto angolo di soffitta torna buono per i giovani gusti. Musica e moda attingono vistosamente da decenni floridi e fantastici che credevamo superati.

Noi che ragazzi non siamo più abbiamo già vissuto certe atmosfere e amato certi brani. Abbiamo già visto certe combinazioni e magari abbiamo ancora nel guardaroba i vestiti originali che oggi si affannano a scopiazzare. Tutto torna. Come se non ci fosse più estro per inventare cose nuove. Come se il meglio fosse proprio da ripescare in uno scorcio passato di grande fermento e di splendidi movimenti. Nostalgia, revival, rivisitazione, ammirazione postuma.

Spiace solo che spesso la riedizione scarseggi in qualità, sia una riproduzione sbiadita o un saccheggio dal patrimonio storico senza alcuno slancio culturale. Le materie prime, innanzi tutto. Insomma scopriamo che le stesse forme e gli stessi colori non godono più dei buoni pellami di una volta o non conoscono la calda lana. E poi il recupero è affidato a mani che non hanno la vecchia abilità, il maniacale impegno, la serietà professionale. Il risultato spesso è un po’ kitsch o goffamente rabberciato.

Per fortuna la musica offre qualche performance gradevole: mescola i generi, compie uno sforzo di interpretazione, raggiunge felici sintonie tra tradizione e orizzonti da esplorare. Sul filo della riviviscenza ci sentiamo tutti vicini, ecco. D’un tratto genitori e figli possono ritrovarsi ad ascoltare lo stesso cd. E pure a condividere gli stessi abiti, più o meno.

Il cruccio è quello della relazione sfilacciata con la storia e con il costume. Insomma noi abbiamo legato canzoni e abbigliamento a momenti, a fenomeni. Per noi sono stati espressione di qualche tendenza, di una scelta, della forza delle idee. Per molti ragazzi di oggi sono calati dall’alto, dal mercato, dagli orientamenti delle firme e dalle onde dei media.

In fondo non c’è la stessa percezione, la stessa elaborazione, lo stesso coinvolgimento intellettuale. Il revival è uno spudorato sfruttamento di un ricco bagaglio. Ma le emozioni non si ripetono sempre. Manca la scintilla che c’era quando qualcosa è nato, con tutta la passione per quello che rompe e irrompe.

Non so se il passato esercita un vero fascino, ecco. Ho l’impressione che molti seguano ciò che “si usa” senza occuparsi delle radici, delle ragioni, senza neanche sapere che quello che gli arriva addosso è l’eco dell’urlo di ieri. E che tutte le meraviglie di altri decenni servano a colmare il vuoto di questo periodo flaccido, sbadato, rintronato.

O magari abbiamo davvero consumato tutte le risorse della fantasia…Chissà.

Comunque mi interrogo soprattutto sulle relazioni. Tra noi e i nostri ricordi. Tra noi e l’attualità. Tra le epoche che si toccano, si sovrappongono, si confondono. Tra le differenze che si annullano nonostante l’anagrafe…