Irene Spagnuolo

Noemi in mutande

Il problema non è finire in mutande su un cartellone pubblicitario. Se mai è ripensare al clamore precedente. E a quante ragazzine sognano di imitare Noemi Letizia. E’ un argomento fin troppo discusso, direte. Le ambizioni da passerella e spettacolo sono croce e delizia da molto tempo. Ma quando penso che intorno a questo grande bluff della donna in mostra circolano soldi, ossessioni, scivoloni di stupidità e baratri spaventosi ho l’impressione che non sia proprio il caso di archiviarlo. Anzi. Il tema è più che mai scottante.

C’è una crisi che fa tremare, accidenti. C’è un buco nero nella comunicazione, nel benessere sociale, nella crescita culturale, nella dimensione umana della quotidianità eppure a zig zag tra angoscia, allegria, illusione e leggerezza assistiamo all’ostinato trionfo dell’effimero. Il successo della distrazione registra il nostro istinto all’evasione. Sembriamo soffocare nei problemi e scalpitare nelle riflessioni sulla vita. E così abbiamo bisogno di trastullarci, intimamente convinti che sia lì, in quelle vie lievi della gloria a qualsiasi costo, il traguardo del piacere.

A me non sembra emozionante finire in mutande su un cartellone pubblicitario.

In verità ci sono molte altre cose che non mi arrivano come eccitante tentazione. Mi spiego a fatica come lo siano per molte altre persone. E mi chiedo perché sia quasi più scandaloso vivere senza certe ansie piuttosto che esserne letteralmente divorati.

Direte che non siamo obbligati a coltivare aspirazioni da veline o modelle, d’accordo.

Ma respiriamo qui e ora. E, su questo dovrete convenire, non possiamo non avvertire lo scollamento tra certo palpabile sbando e le luci della ribalta. Non ditemi che non vi siete mai chiesti quale valore abbiano per la nostra esistenza e la nostra storia di uomini la bellona in tv o il macho tenebroso in copertina. E perché non abbiano invece ben più attenzione e charme i meravigliosi intelletti, le generose opere, le geniali intuizioni, le felici idee. 

Vecchi discorsi, fatti e rifatti, lo so. Ma perché rassegnarsi? Perché non indagare nelle nostre pieghe mentali e sentimentali per trovare il tarlo o la liberazione?

E’ ridicolo parlare di gloria quando l’affermazione è una pubblicità, una galleria di foto che rimbalzano via internet, un siparietto in qualche trasmissione o performances dello stesso genere. Eppure, non neghiamolo, siamo a questo. Sei importante se rilasci un’intervista per qualche rivelazione piccante, se sei paparazzato o entri nella casa del Grande Fratello. Sei famoso se compari accanto al politico di turno, se frequenti il salotto giusto, se magari ti scappa un flirt con qualche attore hollywoodiano.

Che poi bisogna pure riconoscerti il merito della furbizia, della sfrontatezza, dell’appariscenza, dell’intraprendenza. Che languore.

Il rischio di annoiare non mi sfiora. Non è che faccio del moralismo, ci mancherebbe. Fosse madre natura a farci posare in mutande con serena naturalezza non ci sarebbe proprio da scomporsi ma la giostra delle esibizioni francamente è più uggiosa e urticante della morale. Non fosse altro che per gli schiaffi che rifila beffardamente alla nostra dignità. Faccia quel che più le garba o le riesce, Noemi Letizia. Lei è solo uno spunto, non me ne voglia. Quello che mi piacerebbe capire è se mai i nostri orizzonti torneranno ad allargarsi.

Scabrosa bellezza

Curiosi gli andamenti della moda e dell’età anagrafica. Curiosi pure gli atteggiamenti nel tempo della giovinezza prolungata o ritrovata.

Insomma, prendi una ragazza di vent’anni, quelle con un paio di yeans, una camicia e un golf oppure un fuseaux e un maxi pull o al massimo una gonnellina corta, colorata e scanzonata con gli stivali bassi zeppi di pelo. E poi prendi una signora di quaranta o cinquant’anni, quelle con minigonna mozzafiato di raso nero, super scollature e tacchi a spillo oppure magliette striminzite che lasciano intravedere la pancia o vestiti fascianti. Le prime un po’ scarmigliate e con un trucco appena accennato, magari un caldo cappello in testa e un giaccone informe. Le seconde inappuntabili appena uscite dal coiffeur, mascherate da abbondanti ombretti, fard e rossetti, impettite in cappotti aderentissimi.

Due passerelle. E non solo. Le prime sono lì che sognano, ridono, sbirciano, bevono il tè con le amiche, aspettano il messaggino sul cellulare. Le secondo attaccano le prede, sfoderano sguardi da ammaliatrici, cercano ricche sistemazioni e combattono le rughe vietando al viso le emozioni che possono increspare la pelle.

D’accordo, ho calcato un po’ la mano. E potreste ben replicare che ci sono pure ventenni abbruttite dalla smania di assalire la vita, di bruciare le tappe, di salire sul palco, di immolarsi alle apparenze e quarantenni deliziose nella loro saggia, matura e intrigante dolcezza. Ci mancherebbe! Il genere umano non sta in categorie nette, per fortuna. Però insomma la signora che rifiuta la sua età, fa la giovinetta stravagante e audace, si ribella vistosamente a un passato mite e fa la pantera sexy, non contiene quel bisogno malinconico di farsi guardare e inseguire con mezzi un pochino volgarotti fa uno strano e triste effetto.

Le belle signore raffinate e composte, con quella naturale eleganza del passo e della sobrietà, con quei visi che esprimono la vita e la femminilità, con quel garbo intelligente e fiero sono le vere eroine del nostro tempo. Quelle che non si fanno trasportare da smanie sciocche. Quelle che trasudano stile e personalità. Quelle che non appiccicano morbosamente il naso contro le vetrine di negozi per starlette di provincia, un po’ sguaiate un po’ pacchiane. Quelle che non mostrano come sono ma quello che sono.

Accidenti, potessero tenere corsi di buon gusto…

Che poi, diciamolo, l’illusione è quella di competere. Competere con le bellone per nascita. Competere con le fanciulle di membra fresche e sode. Competere con il modello tv. Possibile che non si rendano conto che così si buttano solo nella mischia già piuttosto nutrita? E che in definitiva è più facile che diventino ridicole che affascinanti? No, se ne accorgono solo quando vengono umiliate da qualche “mascalzone” che le considera la nuova frontiera dell’usa e getta.

Ma la lezione non basta. Il giorno dopo le vedi arrabbiate ma ancora più tirate a lucido, laccate e agguerrite per la prossima conquista. Con quella scia nauseabonda di profumo che spargono come un richiamo animalesco. E quella magrezza isterica che non riesce a celare qualche flaccido cedimento fisiologico. C’è da augurarsi che non debbano lottare pure con la dentiera…

Ovviamente dedico un pensiero affettuoso alla dignità delle Donne, quelle appunto con la D maiuscola.  

Cercasi gigolò

Non solo escort, insomma. C’è un versante femminile febbricitante, insoddisfatto, ammalato di solitudine o in cerca di avventure. Che ingaggia volentieri un gigolò. O si concede qualche pausa dalla ruotine familiare con qualche prestante giovanotto di passaggio, quasi non fosse un accompagnatore ma un sedotto.

Si, c’è anche un’inquieta caccia delle donne. Da quelle tutte tailleur e carriera alle cinquantenni in preda a una crisi della bellezza in declino, dalle single per destino avverso alle accoppiate infelici. Ma chissà perché sono gli uomini ad essere sempre più additati come erotomani o infedeli per vocazione. Accidenti è una storia lunga e un po’ complicata, quella degli istinti, della monogamia più o meno spontanea e serena, delle volubili emozioni e della confusa natura degli esseri umani.

In quel concentrato imperfetto di personalità, cultura, costume, degenerazione, spiritualità, virtù, orrore non c’è bussola che orienti davvero. E oggi l’ago è più che mai impazzito.

Non c’è sosta, ecco. Ansia di godere, dice la signora Lia.

Poi non ci è chiaro se basta cogliere l’attimo. O stordirsi dietro qualche surrogato di vita appagante. O non torturarsi di pensieri e inseguire l’effimera occasione di un’eccitazione. Ma forse è tutto in quella sintesi della signora Lia che odia i ghirigori cerebrali. La sociologia del nostro tempo vorrebbe raccontare qualcosa di più complesso, scavare nella crisi dei ruoli e dei rapporti, analizzare un certo decadimento morale e nel contempo un po’ di progresso della libertà. Magari anch’io indugerei un po’ su questa frenesia scomposta e qualche volta squallida, insomma scivolerei in una sorta di irrequieta tristezza. Sarà per la storia dell’amore, dei sogni romantici, dei valori di comunione e rispetto. Sarà che in molte smanie intravedo altrettante fughe.

Comunque sia, che qui e ora non vogliamo analizzare il fenomeno ma farci qualche ironia, quelli che cerchiamo sono i gigolò ben infiltrati. E’ il gioco della par condicio.

Visto che, mentre molto altro ci travolge, puntiamo i riflettori sulle frequentazioni lussuriose dei potenti ci aspettiamo che prima o poi il velo si alzi anche sulle smanie delle donne in vista, quelle ai vertici e politicamente impegnate.

Che sia umano diletto, debolezza o concitata eccitazione da comando non può non sfiorare le donne, dice la signora Lia.

E’ una riflessione semiseria sugli andazzi del genere umano. Chissà che non si dimostri arguta la Lia ad avanzarla con il solito sorriso di leggerezza che maschera le questioni spinose…

Narrare è resistere

Rubo l’espressione di Luis Sepulveda: narrare è resistere. Ecco, ho questa idea un po’ romantica e un po’ disperata della scrittura, sospesa tra amore e terapia. Gioia e bisogno. Anche al di là del significato civile che sicuramente investe il trasporto di Sepulveda.

Che poi il gioco, delle parole e della trama, è sfida, tormento, divertimento. E quello spazio confuso tra realtà e fantasia accoglie sogni, idee, dolori, agonie. Alla carta confidi e affidi. I pensieri che elaborati e infilati in una storia sembrano avere miglior vita, le ferite che gridate tra le righe trovano sollievo, le speranze o il coraggio che incollati su un personaggio respirano grandi emozioni. Tutte quelle sensazioni che ti esplodono dentro, che non ne puoi più di sentir saltellare sulla pelle. Quel silenzio che vuoi squarciare. Quella felicità che vuoi far volare per il mondo. E quell’angoscia nella quale puoi sprofondare se non trasformi energia, rabbia, tristezza, tumulto, istinto, passione in quella minuziosa, febbrile, eccitante, dolce operazione di composizione.

Perché ti nascondi un po’, ti coccoli un po’. Perché traduci la follia latente in storia, forse. O perché ti concentri così tanto su quella creatura della tua smania da placare la smania stessa. E magari esorcizzi la paura. O inventi un mondo immaginario nel quale rifugiarti serenamente. Qualche volta ti misuri con un genere che pare fuori dal tuo percorso, quello umano. E chissà che anche questo non sia un esercizio per depistare l’ansia e i grovigli interiori.

Spesso ho avvertito la scrittura come una vita parallela. Più autentica di quella reale. E ho capito che mi serviva. Per resistere a quella reale. Per trovare una dimensione che mi restituisse il senso che non riesco a dare al mio viaggio. Per compiere quella ricerca che le concretezze sviano, ostacolano, mistificano. Ma che poteva anche essere pericolosa, quella necessità impellente, assoluta, potente. Perché rischiava di farmi perdere molte pagine del librone della vita.

Mi sono chiesta a cosa rinuncia lo scrittore, a quanto tempo sottrae alla strada e alle pulsioni del giorno e della notte, a quanti attimi non respira. Mi sono chiesta se fugge da tutto e tutti pur di finire un capitolo o un libro intero. Mi sono chiesta se accumula solitudine o lucidità nel suo peregrinare tra amore e terapia.

Non ho trovato risposte illuminanti. So che spesso risolvo l’inadeguatezza e le pene, terribili, cercando sollievo in un foglio bianco da riempire. E che altre volte invece godo, sopporto o affronto quello che mi trasporta lontano dal foglio bianco. Ma non so quale condizione sia serenità e quale rassegnazione.

Forse in certi momenti di inquietudine profonda non è il caso di torturarsi con certi interrogativi…

Animali a due gambe

Sono i perfidi umani che nascondono la loro infamia dietro qualche gentile delicatezza. Può essere un cucciolo trattato come se fosse un bambino. O la smania per qualcosa che ha priorità su tutto. Investimenti emotivi paradossali. O patologici, chissà.

Ma talvolta, forse, furbissimi escamotage dell’egoismo. Perché chi si vota a una causa in totale sprezzo di tutto il resto e, soprattutto, di tutti gli umani che incontra lungo il cammino della vita in realtà costruisce un alibi di ferro per la propria indifferenza, per la grettezza e l’insensibilità.

Fanno orrore e paura, questi. Gli egoisti insinceri, ecco. Quelli che non hanno il coraggio di curare solo se stessi sfacciatamente. Quelli che non hanno tempo, pensieri e cuore per gli altri ma non lo ammetterebbero mai, insomma. E che, cerebrali e nevrotici fino all’esasperazione, costruiscono una roccaforte di difesa e giustificazioni. Magari riescono pure a spacciarsi per perseguitati e incompresi se qualcuno li smaschera, questi farabutti tutto miele per i loro grilli frivoli.

Conoscono le belle parole, accidenti se le conoscono. Ma solo per quella ostinata falsità del raggiro educato. Già, loro si sentono una spanna sopra. Capaci di prenderti per il naso con un sorriso. O di tenerti buono con qualche vago moto di conforto morale. Intanto meditano come seminarti, colpirti alle spalle, mandarti qualche accidenti. Perché tutto sommato il loro ego si nutre anche delle disgrazie altrui. Che loro sono bravi a scansarle, tu invece sei un’anima buona che inciampa in tutte le insidie del mondo. Non è che provano pietà o pena per il generoso sfigato o per il leale tradito dalla dura realtà. Li disprezzano. E arrivano al tiro mancino: giocano a trascinare in trappola gli spiriti schietti, magari con una moina avvolgente o con un’attenzione densa di fini consigli. Fino alla zampata per ferirli e atterrarli.

Già. Devono annientare il nemico. E il nemico è chiunque li metta in ombra. Ovvero chi è più onesto, prodigo, virtuoso. Perché getta fango, senza volerlo ovviamente, su quello sgangherato alibi dell’impegno totalizzante.

Persone brutte assai. Le conosci e impari a diffidare dell’umana natura. A chiederti quali perversi meccanismi della crudeltà possono ancora sorprenderti, metterti in affanno, farti urlare di disgusto e rabbia. Poi ti fermi a rifletterci su. E capisci che sei distante, troppo distante, da quel baratro di stregoneria che ti vorrebbe soffocare. Hai ben altro per cui soffrire, ridere, sperare, lottare. E non un solo secondo che tu possa dedicare a quella febbre malvagia che vorrebbe farti star male. Rispedisci la tortura al mittente: sguazzaci tu nel fango, immonda creatura.

Al più, se dispiacere resta, è per la bestiola vittima di asfissianti cure di copertura.

Che, sia ben chiaro, non è affatto amata, purtroppo. E, anzi, avrebbe bisogno del pronto intervento dell’Ente Nazionale protezione animali…

Bulli e pupe

Schernire, impaurire, picchiare: verbi di un terribile bullismo. Di adolescenti, di ragazzi che forse nella prepotenza sfogano disagio e irrequietezza. Molestie, minacce, violenze che prendono di mira il coetaneo più fragile o il giovane brillante negli studi o quello più curato ed educato. Una beffa perfida che incalza più la vittima si mostra indifesa, intimorita, ferita. Talvolta avanza subdola, altre volte esplode in atti clamorosi.

Il malessere genera malessere. Perché quello dei bulli si scarica impietosamente sui loro bersagli dilatando così la dimensione sofferta e complicata delle relazioni, della vita. Quella vita da ragazzi che vorremmo invece immaginare più lieta e leggera.

E’ la giungla urbana ad aver esasperato il fenomeno, pare. Forse sono cresciute le distanze, sono maturate solitudine e rabbia di molti gruppi sociali, sono sfuggite alla buona volontà di tutti le azioni di integrazione e di scambio. Abbiamo perso punti in umanità. Non abbiamo sviluppato l’impegno sociale, le politiche educative. Forse.

E comunque sono tante le situazioni difficili terreno fertile per la devianza, per le turbe psicologiche, per le insofferenze. La forza spesso è l’unico linguaggio conosciuto. Un po’ come la furbizia. Là, nel baratro dove non albergano dolcezza, tolleranza, civiltà, cultura della comunicazione, spesso il groviglio di rabbia e dolore diventa una mina vagante.

Il fanciullo che subisce il bullismo rischia di patire danni enormi. Di accumulare sconforto e terrore. Di scivolare nella diffidenza, di entrare in crisi, di chiudersi nel guscio di un piccolo appartato mondo di calore e certezze. Ecco, la spirale del malessere in un lampo. Eppure sembriamo stupirci, restare sgomenti, quasi increduli di fronte alla ferocia, indignati magari dalla possibilità che essa si compia, a scuola, nel gruppo.

Ma siamo solo noi, noi adulti, a dover ritrovare maturità e riferimenti culturali e morali. Non solo tra le mura domestiche. Ma nelle strade, forse. Verso la comunità tutta. Con la presenza, il senso di responsabilità, la dedizione umana. Perché è inutile tirarci indietro con la storia che le parole sono inutili. Che a tirare in ballo i valori si sfiora la retorica o si tocca il nulla. Proprio i valori della convivenza, del rispetto, dell’amore, del confronto possono venirci in soccorso. Basta andare a ripescarli in fondo all’anima, per la quiete di ognuno e il benessere collettivo.

Non possiamo lasciare che sopravvivano, o si moltiplichino addirittura, le condizioni in cui nasce e poi colpisce il bullismo e poi piangere disperatamente la nostra stessa inadeguatezza. Insieme dobbiamo capire, insieme dobbiamo lottare, insieme dobbiamo creare un ambiente diverso. Dobbiamo anche interrogarci su qualche inquietante percorso del nostro costume. Perché troppo spesso alle pupe piacciono proprio i bulli. Quelli che apparentemente piegano tutto e tutti. Che poi chissà quante macerie e quante ansie hanno dentro, è vero. Ma questo lo sanno gli adulti, non le pupe. Le pupe sono altri virgulti deboli, affascinate dai muscoli e dalle parole toste nel mondo che sembra fatto su misura per gli arroganti, i marpioni, gli scalatori ad ogni costo.

Frustrazione, esplosione, confusione. Questo abbiamo creato. Un tessuto di rapporti poveri e frettolosi, sacche di emarginazione, spazi di miseria. Una sorta di ignoranza emotiva, uno sbando sentimentale. Ci siamo incagliati in modelli poco virtuosi in questa società affannosamente sopra le righe. E ci importa sempre poco di chi resta indietro, di chi ha un’altra natura, di chi ha troppa sensibilità per scalciare, calpestare, sbraitare. Salvo poi accorgerci che abbiamo corso troppo e sgraziatamente.

Diamo alle pupe altri esempi, altri stimoli, altre lezioni, perché non abbiano inclinazione verso i bulli. Diamo ai bulli opportunità, aiuto, sostegno, perché recuperino il significato di un’esistenza più serena. E diamo alle vittime del bullismo, oltre a tutto il nostro affetto e il nostro conforto, tutta la nostra determinazione attiva e altruista così da poter dare loro la speranza che i positivi, comuni intenti rischiareranno prima o poi gli orizzonti di tutti. Questo è il punto. Il ragazzino intenso e delicato non ha bisogno solo di rassicurazioni contingenti, desidera uno scenario migliore. A misura d’uomo, quello buono…

M'ama non m'ama

Sfogliava la margherita dopo ogni tradimento, a ogni ritorno. Un po’ mutilata, un po’ arrabbiata, un po’ speranzosa. Non ti perdonerò mai, pensava. Fingeva solo di credere che lui avesse bisogno di lei, sempre. Che la cercasse tra altre braccia quando erano gelide le sue. Voleva ferirlo con la sua presenza devota. E fargli arrivare sottilmente il disprezzo nel silenzio, nei gesti nervosi. Qualche volta nella farsa di assenze improvvise o in un copione di parole, sospiri e allusioni.

Chissà perché non lasciarlo.

L’amore o una vendetta di tormenti. Era più facile rassegnarsi a soffrire. Perché scappare significava ammettere che non era la sua regina di cuori, sentire l’odore acre del sogno infranto.

E così la sporca debolezza che gli incollava addosso lo gonfiava di furore. Furore per la sua fedeltà. Furore per la sua sopportazione. Perché una e l’altra presentavano il conto. Perché una e l’altra erano la sua condanna. Lui era stretto nella morsa della colpa e dell’insofferenza. E a lei in fondo non tornava che il suo rancore, nessun pentimento, nessuna serenata d’amore.

Fino a quando, esaurita ogni energia, si è fatto troppo pallido il colore anche della complicità assurda. Quella sorta di legame sfilacciato non aveva più alcuna ragione neanche per restare in quel delirio di resistenza. Hanno fatto capolino i moti di orgoglio, la stanchezza, la frenesia di un’altra vita, la voglia di vincere. La voglia di vincere, si. Perché lei non era riuscito a vederlo intento a ritrovarla, a chiederle ancora amore e fiducia. Perché lui non era riuscito a farsi amare così, a vederla felice accanto a lui, a toglierle quella foga di assolutezza. Ciascuno doveva portare altrove desideri, cocciutaggine, dignità. Ciascuno doveva illudersi di vincere non cedendo più a quello strazio.

Questo era diventato, forse: uno strazio. Eppure si erano tanto amati. Lo sapevano, lui e lei. Si erano tanto amati di un amore che giuravano fosse magia pura.

Chissà se troveranno pace e gioia fuori da quel sentimento. Chissà se scopriranno di aver vinto davvero o di aver perso entrambi. Chissà se si incontreranno ancora, magari in ogni uomo e in ogni donna che non reggerà il confronto con il ricordo di antiche e straordinarie emozioni.

Solidarietà selettiva

Affascinano i discorsi di solidarietà. Fanno credere a un uomo capace di sentimenti, di slancio, di candore, di pietà, di comprensione. A un uomo che ama la vita rispettandola sopra ogni cosa. A un uomo coraggioso e leale, sensibile e generoso. Sono gioia, speranza, essenza dell’esistenza.

E un po’ ti lasci incantare e coccolare. Come se nulla di atroce potesse accadere finché in fondo agli animi regna un simile patrimonio di virtù. Questa è la tua comunità: che bella sensazione. E se qualcosa scuote questa dolce certezza ti ostini a illuderti che sia cattiva eccezione, scivolone, deviazione malevola del destino.

Ma poi continui a guardarti intorno, ad ascoltare le voci, a cogliere le ostilità. Ti accorgi che il “barbone” là in piazza è una sorta di fastidioso intruso per tutti, che basta la più piccola ombra della mente (per dirla come Alda Merini) per scandalizzare, per emarginare, per annoiare. Come se l’imperativo in verità fosse essere sulla cresta dell’onda, perfettamente conformi al modello che non intralcia, non appesantisce, non impegna, decisamente dentro lo schema di normalità convenzionale.

Ahia, la normalità convenzionale è la stecca nella melodia di quelle parole soavi.

Abbiamo fretta, siamo in carriera, dobbiamo prenderci cura del look, vogliamo concederci tanti divertimenti, cerchiamo perennemente di assecondare qualche smania. Non c’è tempo, non c’è energia, non c’è pazienza, non c’è inclinazione per chi rimane indietro, è a disagio, si muove su altri binari.

La sofferenza psicologica, l’alterazione psichica sono buchi neri. O bisognerebbe forse dire macchie? Che se non sono simpatiche, socialmente non troppo evidenti, tenui e facili da sopportare diventano come una croce nera. Tutti scappano o tirano fuori la vergognosa scusa di non avere competenze o di avere timore o di sentirsi inadeguati di fronte alla delicatezza delle tribolazioni interiori.

Le competenze! Perché se uno è malato di cancro sono tutti medici, prodighi di consigli o di buone parole di circostanza per i congiunti. Ma se il male non è propriamente fisico, per carità, tutti scivolano via, prendono le distanze, ignorano.

Non so neanche se esistono buone opere di volontariato per chi “non è conforme”. Ma so che gioverebbe, moltissimo, un piccolo sostegno diffuso e non organizzato. Il sorriso di un vicino di casa o il pensiero gentile di un conoscente. Quattro chiacchiere, uno sguardo non ostile, diffidente, sdegnato. Insomma quello che chiunque sarebbe disponibile a fare per i “conformi”. Perché la solidarietà, verso i “conformi”,esiste.

Che tormento. Palpare l’egoismo, il menefreghismo, la freddezza.

Assistere a tanto conforto elargito a piene mani a chi ha litigato con il fidanzato, non è riuscito a conquistare la bella che insegue nei sogni, si è stancato troppo sul lavoro o non ha trovato le scarpe che cercava e non intravedere un cenno di dispiacere, di condivisione, di trasporto, di aiuto a chi è in sofferenza perenne è uno strazio lacerante.

E’ la nostra sconfitta. E’ la bruttezza che nessun trucco, nessun chirurgo, nessuna boutique potranno mai cancellare.

Forse questa società ha necessità urgente di una cosa prima di ogni altra: di umanità.

No coca no party

Accidenti, ditemi che vivo qui e ora, che sono un comune essere umano, che non sono malata o peggio estranea alla realtà!

Insomma, i dati sono inquietanti. Sniffare è pratica diffusa, trasversale, amata da tanti, troppi: dal camionista al vip, dal ragazzo all’attempato signore. La polvere bianca è il conforto psicologico o l’eccitante o il sostegno fisico più ricercato e consumato. D’accordo, tagliarla e renderla accessibile a molte tasche ha favorito forse l’escalation ma, insomma, una collettività tossicodipendente resta un inquietante tarlo della cultura e del costume. E poi, diciamolo, anche economicamente la questione è piuttosto curiosa, per non dire drammatica. Tiriamo la cinghia e tiriamo cocaina, ecco.

I tempi di crisi sono tempi di "fusione" intellettuale ed emotiva, dice la signora Lia.

Forse un po’ lapidaria ma indubbiamente sagace. Coglie la contraddizione e pure l’essenza di quei momenti travolgenti che rimettono tutto in discussione e portano a galla il malessere. I soldi in polvere. E la smania che cela una grande insoddisfazione. Perché magari brancoliamo un po’ nel buio, avvertiamo una solitudine lacerante, siamo chiamati a stare sulla breccia della stupidità, dobbiamo correre senza sapere perché.

Un po’ fuga, un po’ illusione, un po’ disperazione, un po’ arroganza.

Con buona pace della dignità. Non faccio la morale alle scelte. Mi interrogo, ecco. Questo bisogno generale deve avere radici profonde e contorte. Qualcosa deve averci condotti a questo delirio. Ed è impossibile non pensarci su. Sarà un’idea romantica e un po’ ingenua ma agli uomini che stanno nelle loro naturali risorse voglio ancora credere. Per questo il fatto che si cerchi la striscia per divertirsi, per lavorare, per sopportare la fatica, per superare gli impacci, per toccare chissà quali sogni mi fa pensare a una sorta di resa, a una paura esasperata, a uno scollamento terribile tra sfera emotiva ed esistenziale e verità del mondo.

Come se ci fossero troppi binari che si intrecciano e ci confondono. Come se invece di vivere lottassimo con la vita. Come se volessimo tutto quello che è fuori o sopra le righe sprezzando le righe stesse. Sarà pure un’avventura. Magari la mettiamo nell’istinto a sperimentare, in quella perenne ricerca che non ammette confini. Ma se alla fine ci domina è andato storto qualcosa. Perché la coca vince, lo sappiamo. E noi miseramente falliamo, nel più miserabile dei modi: con la schiavitù.

Non essermi mai avvicinata alla coca, neanche con il desiderio, mi mette ai margini? No coca no party? Non sarò la sola non invitata la festa, per fortuna. Comunque i numeri dicono che non siamo propriamente noi quelli che fanno tendenza. Fashion è osare, con gli occhi rossi, il tremore, l’euforia artificiale e il senso di potenza.

Mi sembra impossibile che non trionfi l’altra audacia: quella di essere energici, allegri, determinati, attivi per buona volontà…

Donne infedeli e complicate

Mentre il dito è puntato su uomini fedifraghi, lussuriosi, trasgressivi non tutte le donne sono a casa tristi e sconsolate. Alcune sono sicuramente con i compagni di merende, appunto. Altre sono occupate a soddisfare desideri più o meno goderecci: con l’amante, in pieno turismo sessuale, assoldando un gigolò. Ricordiamolo altrimenti finisce davvero che spacchiamo il mondo in due: i maschi cattivi, dediti al piacere o viziosi e le femmine tutte anime candide.

E’ bene misurarsi con la realtà: uomini e donne si contendono lo scettro dell’infedeltà. Crollati tutti i baluardi di costume non c’è più limite alla libertà sessuale. Dovremmo se mai chiederci se questo ci rende più felice, se la nostra sfera emotiva si è arricchita o si è solo ingarbugliata. E quindi al più indagare sulle ragioni di tanta affannosa ricerca. Perché in fondo di questo si tratta. Di insoddisfazione perenne, di accesa curiosità, di bisogno di sperimentare. O di sudditanza all’istinto. A meno che non si voglia credere che sia questo continuo volo di fiore in fiore la vera natura. E che l’amore per la vita sia stato solo un artificio culturale e sociale per calmare le smanie e dare assetto alla comunità.

Ai posteri l’ardua sentenza o a ciascuno di noi oggi valutare come meglio crede vivere, pensare, sperare. Ma intanto sono qui a raccontare della quasi sessantenne in preda a un delirio di seduzione. Letteralmente invaghitasi del suo gigolò preferito ha fermamente perseguito l’obiettivo di farlo capitolare davanti alle sue mature grazie. Ha messo in campo ogni genere di strategia fino a quella che lui ha definito conquista e persuasione materna…Accidenti, una sorta di orrore. Per lei, per lui, per il senso che ostinatamente diamo alla figura della mamma. Mescolare eros e affettuose attenzioni di madre fa accapponare un po’ la pelle, ammettiamolo. Eppure lei ha testardamente provato. Prima a circuirlo, a comprarlo, a lusingarlo. Poi a colmarlo di un anziano amore. Anziano perché diventato pacato, paziente, tenero. E quasi pedagogico. Così ha detto il gigolò: quasi pedagogico.

Ecco, allora mi chiedo quanta solitudine ci sia in certe disperate avventure. Quale vuoto e quanto smarrimento ci sia in quel brancolare incerto tra corpi, eccitazioni, libidini.

E ancora se quel vago declino dell’età possa far vacillare l’equilibrio interiore.

O se anche il libertinaggio conduca prima o poi sempre al tentativo di chiudere il cerchio, di possedere, di mettere un punto, di appendere il cappello al chiodo. Sarebbe interessante, ironia della sorte, scoprire che dietro tanta peregrinazione passionale ci sia sempre il sogno di un principe o di una principessa da impalmare.

Di certo so che la signora in questione ha speso affanni e quattrini senza raccogliere altro che una distaccata pietà. E francamente, per quanto un poco possa intristirmi la sua desolazione, non riesco a commuovermi per lei. Ha giocato nella sua parte di femmina fatale e poi di mamma scabrosa. E nel gioco si può perdere.  

Vi aggiungo che l’intraprendente sessantenne vive con un devoto e amorevole marito al quale risulterebbe impossibile immaginare il tradimento della bella consorte.