Irene Spagnuolo

Donne che ritornano

Attento Tarzan. Se non hai quattrini e non ti trasferisci in città la fantomatica Jane sparisce dalla giungla del tuo orizzonte. Ritorna, farfalla inquieta, sulle strade del suo educato mercato dei sentimenti.

Ha imparato l’arte del coccodrillo e si sa che le lacrime hanno il loro candido fascino.

Deliziosamente alternate ad argentine risate di gioia ritrovata e a lievi gesti di antico affetto sono affilate armi di seduzione.

Noi donne senza in testa le euforie goderecce di Jane ci auguriamo che trovi le porte chiuse. Per rispetto degli uomini con la dignità urbana. Per illuderci che l’amore non sia strapazzato dagli umori selvaggi della sfrontatezza e della falsità.

Ma forse sappiamo che la fantomatica Jane è più forte di ogni lealtà, di ogni pudore, di ogni verità. E che questo è il gioco del destino. Vittime e carnefici sono spesso avviluppati nella stessa scabrosa matassa.

Praticamente...teorico

Si dice: predicare bene e razzolare male. Il principio è liquido, insomma. Nell’economia della ragione è goccia nell’oceano, dice la signora Lia.

Alla prova dei fatti ci siamo attrezzati pure per schivarla durante la navigazione. Qualche volta adottiamo pure la bussola truccata: quella della corrente. La giustificazione è pronta: così fan tutti.

Non difettiamo in fantasia, noi umani. E all’occorrenza ciascuno verso se stesso esercita magnifica indulgenza. Sarà l’arte della sopravvivenza?

Il trans dei desideri

Agli uomini piacciono i trans perché possono possederli e essere posseduti, dice l’amico trans della signora Lia. Che sarebbe come dire che non possono invece essere posseduti dalle donne e le donne non vogliono essere possedute, chiosa la signora Lia.

Ascolto, perplessa. Non so se sia riduttivo. Non so se la verità stia proprio in questa stringata semplicità. Comprendo il riferimento malizioso della signora Lia. Insomma c’è una parte del corpo che nell’immaginario più inquieto catalizza evidentemente molti istinti focosi. Natura o contro natura. Ci sarebbe da appassionarsi sul tema, ma tralascio. In fondo mi piace di più indagare. D’altra parte potrebbe sempre essere solo un bisogno d’ordine sociale quello di fissare un valore culturale assoluto e allora sto alla larga dalla valutazione filosofica e morale.

Il trans piace. Molto. Partiamo da questo, con buona pace delle resistenze noiosamente moraliste. E non intrecciamolo solo con lo scandalo, con il potere che mostra l’umana inclinazione, con il folkloristico gioco delle forme esasperate e degli ammiccamenti vistosi. Fermiamo lo sguardo sull’impatto e sul rapporto che riusciamo a figurarci. Un uomo con le parvenze di donna offre un certo tipo di carnalità e un’accoglienza dolce e forte insieme. Probabilmente qualcosa che sta fuori dalla relazione omosessuale in quanto qui le sembianze spogliano e confondono le identità. Non so se prova una sorta di disarmonia interiore cercare un trans. Non so se il frequentatore sessuale di trans inganni un po’ se stesso. Se insomma non si faccia scudo dell’apparenza femminile per affrontare il suo piacere per un uomo.

E non so neanche quale dolorosa lacerazione debbano essere il sesso o l’affetto vissuti nella vergogna. O se sia proprio il senso del proibito ad accelerare battiti, attrazioni e avventurose esperienze.

So che la storia ha sempre visto e conosciuto ogni genere di erotico afflato e che oggi forse ciò che dovrebbe turbare di più è il perverso intreccio di abusi di eccitanti, sconfinamento in audaci possibilità, sporche ipocrisie. E qui il potere che avevamo cacciato dalla porta rientra un po’ dalla finestra. Perché pare che il potere, smentendo Andreotti, logori. Induca a provare tutto. O faccia esplodere ogni debolezza. Per stare in pista. Per affermare la propria autorità. O solo per resistere, al peso un po’ destabilizzante di uno status pubblico che talvolta non coincide con la realtà privata.

Non si compie un viaggio verso i trans. Ma uno slalom tra festini, droghe, sfrenatezze e quello che consideriamo appetitosamente trasgressivo.

Complesso discorso. Eppure possiamo calarlo tra noi, fuori dal circuito vip.

Ci sono uomini che non vivono serenamente nella loro dimensione casalinga. Ci sono uomini che non sentono più di avere accanto una compagna di vita. Ci sono uomini in crisi che non riescono a godere della sfera intima che pure hanno scelto. Ci sono uomini che ogni giorno cercano aiuto: nella cocaina, nell’azzardo o nell’alcool. Per smarrimento, per fragilità, per insoddisfazione.

Magari stanno stretti nelle convenzioni. Mettiamoci pure questo aspetto. Prendiamo nota di una certa insofferenza, ecco. Magari un trans è un piacere come un altro. E, tutto sommato, se non fanno male ad alcuno non abbiamo condanne da esprimere. Eppure quel contorto apprezzamento del trucco del profilo qualche significato dovrà pure averlo. Tocca chiedersi se il piacere non ha limiti e regole. Se i riferimenti precisi, quella corrispondenza tra superficie e profondità, siano solo una burla della nostra cocciuta pochezza mentale.

Ma provocando un po’, da donna, voglio ipotizzare anche un vistoso flop: quello delle donne e del loro intramontabile fascino e, perché no, dominio. Surclassate dai trans.

Non so se hanno tutte il tempo di rifletterci su. Sicuramente non quelle impegnate tra un gigolò, una chat e qualche intrigante civetteria.

Malati di sesso

Prima fu Michael Douglas. Poi forse Robbie Williams, vado a memoria.

Credevo fosse solo una di quelle sciocchezze pubblicitarie che ogni tanto spuntano dallo star system per acchiappare morbose curiosità. Comunque l’idea che si considerasse una promozione stuzzicante la diceva lunga sui pruriti collettivi.

Ma non era abbastanza per sconvolgermi, ecco. Il tempo invece ha portato altre dirompenti affermazioni del sesso dilagante, almeno come pensiero s’intende. E ora direi che drammaticamente non mi sorprendo a immaginare il sesso come ossessione. Anzi. E’ così chiacchierato, esaltato, insinuato, mostrato, additato da essere diventato assorbente, onnipresente. Come un chiodo fisso. E’ la nostra ombra.

La nudità dei corpi, l’eccitazione, il gioco delle seduzioni e delle trasgressioni sembrano divorare energie e attenzioni. Cacciatori, prede, guardoni, satiri, vogliose avventuriere si affannano a inseguire emozioni fugaci, a soddisfare bisogni irrefrenabili, a nutrirsi di piaceri e passioni con forsennata ingordigia. E sono anonime casalinghe, manager in doppiopetto grigio, attempati padri di famiglia, signore della resistente borghesia, giovani studenti. Un fenomeno trasversale che riguarda tutte le generazioni, le condizioni sociali, gli ambienti culturali.

Il web ha amplificato sogni, perversioni, depravazioni. O meglio ha fatto emergere forza e diffusione di un fenomeno sociale inquietante: la fame godereccia di spazi proibiti, che poi tanto proibiti in verità non sono. Ha svelato il numero di naviganti nell’eros o nel vizio atroce, la quantità di manie e di desideri più o meno confessabili. Ha aumentato vertiginosamente le possibilità di sguazzare in torbide acque, di coccolare indisturbati l’orrore della dissolutezza, di sfogare anonimamente il turpe spettacolo di bavosa lascivia. Ha fornito occasioni per diventare protagonisti della pornografia.

D’altra parte dobbiamo fare i conti con la realtà. La piazza virtuale è la perfetta fotografia delle ambizioni, delle tendenze, delle brame e delle recondite frenesie degli uomini e delle donne del nostro tempo, quelle che magari in carne ed ossa fingono esistenze quiete e morigerate.

D’altra parte dobbiamo prendere atto dell’evidenza, spia di un allarmante groviglio di convulsioni carnali. Su internet tutto è un po’ sesso, dice la signora Lia. Insomma tutto ammicca, almeno. Pure i siti dei quotidiani on line riportano con abbondanza foto, video e notizie che scatenano e nutrono pulsioni erotiche. E il fiorire di scoop testimonia solo una sorta di consacrazione nazionale della devianza sessuale. Perché di devianza si deve pur trattare se passa sopra tutto e tutti come un ciclone, se offusca ogni cosa, se diventa incontenibile urgenza.

D’altra parte a questa baldoria dei sensi abbiamo associato libertà, evoluzione, diritto, conquista, trionfo, gioia. La vita è un soffio, spassiamocela senza limiti… Altro che questioni morali o tormenti spirituali o ideali dell’uomo e della società o elevazioni culturali. Siamo animali in stagione d’amore. Prendere, dare, osare, togliersi qualsiasi sfizio. Alla faccia della famiglia, della decenza, della natura, dei sentimenti. E’ un luna park: da una giostra all’altra il divertimento è assicurato.

Chat, siti, social network: tanti click a disposizione per sfoggiare l’audacia, intrufolarsi nella voluttà, far volare la fantasia. Senza freni. Se poi incontri tua figlia, tua madre, tuo nonno, il padre del tuo fidanzato non puoi neanche indignarti, tormentarti per lo choc, denunciare l’oscenità: siete compagni di squadra, accidenti.

Malati di sesso: molti, moltissimi.

Brancolando con la schiuma alla bocca davanti a video, tastiera e webcam si perde l’abbraccio caldo della stanza accanto, forse. Eppure sarebbe lì, accidenti, a portata di diletto e appagamento!

E temo che l’autentica novità sia che il sesso è andato in fumo. Le sensazioni travolgenti sono relegate al mondo virtuale, in pratica dilagano impotenti, inconcludenti, solitari, timidi patologici e affini. Uomini e donne frizzanti in rete e bloccati nella vita. Che a giudicare da mancati o pessimi approcci, delusioni, comunicazione disastrosa, deficit di complicità e relazioni noiose e stanche non c’è da stare allegri…

 

Parti intime

Ogni tanto sfioro il pudore dei vecchi. Le vergogne, dicono. Un tabù, siamo abituati a pensare. Come se le forme del decoro, la timida ritrosia, il velo di orgoglio del mistero fossero retaggio di un costume ipocritamente abbottonato, una sciocca schiavitù, una forzatura della morale.

Chissà.

Eppure mi sorprendo a godere di quella tenace resistenza alla libertà discinta. Come se insieme alle parti intime fossero la volontà e la convinzione. Un’essenza da difendere, per rispetto innanzi tutto. Che a spogliarsi di ogni remora e cura c’è sempre tempo, sembrano pensare.

E’ intima la parte che non è da lasciar violare dall’indiscrezione, dalla smania, dalla leggerezza. Ma, al più, da donare alla confidenza amorevole, al legame della vita, ai privati e autentici affetti.

Ora che esibire, più che audacia o sfrontatezza, è addirittura banalità quotidiana e lo spazio sottile dell’immaginazione è solo una partita chiassosa tra strisce di stoffa, pizzi e microlunghezze il corpo prorompe, si spalma davanti agli occhi, si mostra ai pensieri, si impone ben oltre ogni fantasia.

Fino a rappresentare. Fino a raccontare. Fino a sovrapporsi, forse. Che di intimo, è vero, resta l’anima. Ma quasi sempre inesplorata, confusa, annebbiata dai fianchi, dalla bocca, dai pettorali scolpiti. E’ paradossale che i nervi scoperti della crisi economica e sociale lascino ancora tempo, spazio, energia per il culto smodato della fisicità. E’ paradossale che l’immagine abbia assorbito sforzi e attenzioni ma abbia travolto quel ritegno delicato e prezioso che era fascino e mistero di uomini e donne.

Non c’è più gioco. E non c’è più decenza, dice la signora Lia.

Non so. A me piacciono i vecchi che arrossiscono, i vecchi che nascondono le virtù, i vecchi che sono fieri della carnalità accudita e coperta. Mi piacciono quelli che infilano nell’ago il filo e cuciono le associazioni. Tra l’intimità e l’interiorità. Tra quella tensione emotiva che corre sulla pelle e nel cuore e il portamento dignitoso, impeccabile.

Non è un soffio moraleggiante. E’ una questione più spirituale.

Precari fissi

Il posto di lavoro fisso come conquista e delizia merita grandi specificazioni. In un andamento economico e sociale regolare e positivo è praticamente scontato che il buon lavoratore non perda l’occupazione perché è patrimonio prezioso. E in una comunità che si regge su sani principi sociali è altrettanto scontato che esistano politiche di protezione per chi buon lavoratore non è per motivi di salute. Chiarito questo è automaticamente fisso il posto perché non vi sono interesse o spinta contrari.

I cambiamenti avvengono quindi solo per scelta, per un miglioramento professionale, per un trasferimento geografico. E al massimo qualche scossone può derivare dalle evoluzioni del sistema, dalla tecnologia alle conoscenze generali, insomma per quelle motivazioni che possono indurre a preferire personale più specializzato, più preparato, più esperto.

Ma fuori dalla linearità di una struttura efficiente e non traballante prima ancora di ribaltarsi le tendenze vengono al pettine i nodi lasciati accumulare per decenni.

Il lavoro fisso elargito a dismisura come panacea di tutti i mali e classico metodo per assicurarsi voti. Il lavoro fisso a un numero di impiegati talvolta sbalorditivo rispetto alle reali necessità. Il lavoro fisso a costi troppo alti per aziende che in cambio si ritrovavano dipendenti allegri e un po’ menefreghisti, accomodati sulle certezze e slegati dai risultati. Dai, diciamolo. A molti lavoratori l’andamento della loro azienda era un pensiero che neanche li sfiorava. Contavano solo i diritti e la busta paga.

Abbiamo buttato tante medicine tanto la mutua le passava gratis, ve lo ricordate? Scorte di ogni tipo alla scadenza finivano senza rimorsi in pattumiera, accidenti. Ora urliamo per ogni ticket e se qualcosa dobbiamo proprio pagarla per intero parliamo di scandalo. Lo è, spesso. Perché sono i malati veri e i poveri veri a farne le spese. Ma la colpa è di tutti noi, ammettiamolo una volta per tutte. Il nostro frivolo individualismo e la vista troppo corta ci hanno letteralmente travolto.

Stesso discorso per l’invalidità. Con l’orrore dei finti invalidi per i quali siamo arrivati a dissanguarci e a mettere a rischio il sostegno agli invalidi reali.

La storia è uguale a quella del lavoro. Abbiamo abusato, sbagliato, tirato la corda. Credevamo forse che ci fosse una mucca da poter mungere all’infinito. E invece…

D’accordo, insorgerete. Per certi versi giustamente. Con l’esempio di ruberie che ci hanno fatto andare gambe all’aria, con il riferimento a imprenditori sfruttatori, a furbetti senza scrupoli, a una quantità di altre sostenibilissime ragioni dell’attuale devastante condizione di precarietà economica e occupazionale.

E qui vi voglio. A tirar fuori tutto, finalmente. Le responsabilità di ognuno e quelle collettive, di cultura e costume. Perché non è tempo di barricate e di contrapposizioni sciocche. Occorre serenamente fare luce su ogni aspetto, indagare il bene e il male, togliere di mezzo i pregiudizi, la cecità, la cocciutaggine e l’asfissia dell’orticello.

I torti sono distribuiti? Ecco, additiamoli tutti. Con onestà. Mettiamoci in discussione, tutti. Se qualcuno ha più responsabilità di altri è tempo di dimostrarlo, senza indugi. Ma ciascuno deve avere il coraggio di scagliare la pietra anche contro le proprie nefandezze, se occorre. Adesso polemiche o riflessioni sul posto fisso più che stupire dovrebbero fornire un’occasione. Per scoprire la verità.

E’ proprio tempo di un atto di dignità, di riscatto civile, di maturità sociale.

Altrimenti saremo precari per sempre. Precari come uomini e cittadini.

I soldi non danno la felicità

Ma aiutano, eccome.

Magari a comprarsi all’asta qualcosa che fu di Elvis Presley. O a potersi permettere un tetto sopra la testa e un piatto di cibo a tavola.

Insomma talvolta mi scoppiano testa e cuore perché a mettere insieme gli estremi, a convivere con le esagerazioni e la disperazione, a far quadrare il genere umano nella fibrillazione dei numeri e delle situazioni ci vuole uno spirito di ferro.

D’accordo, la vita è questo. Tutto e niente. Abbondanza e scarsità. Gioia e dolore. E a noi uomini tocca attraversarla veloci come lampi secondo il destino scritto nel gran librone. In bilico tra i sogni e la realtà. Alla ricerca di risposte. In estasi o in affanno. Tra lacrime e sorrisi. In un gigantesco contenitore di meraviglie e di orrori possiamo avere in sorte l’amore, la ricchezza, la solitudine, il talento, la malattia.

Pare che nessuno ci voglia togliere le speranze, le aspirazioni, i progetti. Ma talvolta al limite della sussistenza pure il genio e i sentimenti vacillano. E allora pensiamo che aiutano, i maledetti soldi.

Sembra anche che non sempre l’agio sfavillante porti la serenità. E così immaginiamo miliardari segregati in una torre d’avorio, senza autentici affetti, annoiati dal lusso, lontani dai piaceri semplici e intensi delle comuni esistenze. E allora crediamo siano una iattura, i maledetti soldi.

Perché ciò che manca di più agli uomini, dice la signora Lia, è il senso di equilibrio.

Ecco perché regnano le sproporzioni, forse. Non amiamo abbastanza l’ordine del senno.  

Poi davanti alla tragedia del freddo e della povertà, quando un bambino ci lascia, quando le famiglie sopravvivono di stenti, abbiamo qualche parola di sgomento e di tormento. Ma non servono, le parole.

E domani continueremo a non avere vergogna. Neanche degli schiaffi di qualche bizzarro facoltoso. Magari è per questo che molti si affidano alla fede di un’altra vita, di un altro tempo, di un altro regno, quella della bontà e della giustizia…In fondo è stato più facile inventare un’illusione che potesse dare la forza di sopportare un fardello di esasperante lacerazione che curare qui e ora stupidità, egoismo, viltà degli uomini.

La baldoria costa

Testi e video musicali suggeriscono cosa bere o quali alberghi scegliere. D’altra parte, con ogni probabilità, lo fanno per dovere: magari è il prezzo da pagare allo sponsor, insomma. Nulla di sconvolgente sotto il sole. Tutto è pubblicità. E non solo. Anche, o forse soprattutto, orientamento del pensiero. Persuasione, più o meno occulta.

Con ogni mezzo. Dalla reclame evidente a ciò che passa al cinema, in tv, sulle riviste e oggi magari su youtube. Per produzioni spettacolari servono soldi, molti. E lo scambio arriva, puntuale e inevitabile. Chi paga ovviamente veicola il messaggio che coprirà  le spese e porterà utile. Quanto più berremo, più o meno consciamente, quello che ci è scivolato dentro attraverso un video o un tormentone che martellano i nostri sensi rapiti, tanto più avremo degnamente risposto alle attese dei business-man.

D’altra parte non c’è da illudersi, lo sappiamo. Non è questione di solo commercio. Con gli stessi mezzi si influenzano idee e tendenze. E si induce pure il torpore. O, viceversa, l’esaltazione. Anche i libri e le loro classifiche di trionfo presumo siano legate indissolubilmente a questa logica. Un successo annunciato è già la chiave di una vendita assicurata, si sa. Ma ancor prima quello che conta è cosa si ritiene debba diffondersi. Altro che genere. Fosse solo quello… Le letture, come gli eventi di massa e i fenomeni culturali, sono l’espressione perfetta di una sintesi storica: di costume, piega umana e gusto sociale.

“Leggere controcorrente” è arduo, dice la signora Lia. Peraltro occorre pure che qualcuno abbia “scritto controcorrente”. Tutto è oppio per il popolo, si potrebbe estremizzare, basta usarlo a tal scopo. Insomma se vuoi bombardare, influenzare, intontire, convincere usa gli strumenti giusti e il gioco è fatto. Pochi stringono in pugno le redini e decidono il percorso e l’andatura, molti stanno al passo e non si accorgono neanche della regia o del conducente.

Questo è il punto. Una sorta di inversione dell’illusione diffusa. Non è la domanda alta a determinare cosa arriva al top, è il top che attira i numeri come una calamita. Spiacevole scoprirlo. Esseri umani azionati da qualche pulsante, ecco. Ma in fondo basta respirare un po’ più lentamente. E muoversi alla riscossa. All’assalto per impossessarci delle briglie o, meglio ancora, per lasciarle libere. In libertà onesta, s’intende.

Quello che importa, assai, è capire. Fermarsi, inspirare e buttar fuori aria con ritmi sereni e quieti è essenziale. Costituisce la prima barriera all’assorbimento incondizionato e inconsapevole di qualsiasi inquinamento…

D’accordo, magari è destino che i più siano soggiogati dai disegni di pochi e non faremo tanta strada come ribelli. E magari la baldoria, che costa, non sarà alla nostra portata. Ma forse un piccolo successo lo potremo registrare: intralciare un po’, spaventarli, rendere loro faticosa la guida, chiamarli a enormi sforzi per tenere testa al gregge. Caspita, almeno che si guadagnino con il sudore la nostra pelle!

Illuminiamoci, dice la signora Lia.

Scollature mozzafiato

Ti ci perdi dentro, dice un amico della signora Lia. E non è solo questione di panorama. “Sono le mamme grasse che dicono che le modelle magre sono brutte”. In realtà “il mondo della moda è fatto di sogni e illusioni e nessuno vuole vedere donne rotonde.”

Le parole dello stilista Karl Lagerfeld sono agghiaccianti.

Così distanti dalle morbide curve della natura e dalle magrezze di fame e disperazione.

Ecco le lacerazioni, le contraddizioni, le assurdità di un tempo sull’orlo di una crisi di nervi. Ecco lo strappo che ci sorprende sospresi tra inganno e realtà. Ecco le nostre ambigue identità. Ecco il fardello delle nostre frenesie. Ed ecco la nostra nudità scabrosa davanti al guardaroba dell’inganno.

Nel tunnel delle inquietudini culturali e sociali, nella crisi globale che ha svelato i frantumi del benessere economico, nelle profonde ansie del precariato umano, professionale, sentimentale inforchiamo gli occhiali per vedere una sfilata firmata Lagerfeld. Come se tutto e niente si riducessero sempre inevitabilmente al mistero della vita. Confusi e sopraffatti dallo stesso destino.

Si, le scollature mozzano il fiato. E ti ci perdi dentro.

Brandelli di follia della normalità schizzano nei nostri pensieri. Un attimo e poi continui a respirare. Forse per resistere.

Accompagnatrice

Gli facevi compagnia in qualche piovosa domenica d’autunno. E con il bel tempo, appeso al tuo braccio, gli permettevi una passeggiata nel parco.

Eri tu che gli leggevi poesie, quelle poesie che lui amava. Ascoltavate musica, insieme. E una volta, me lo ricordo, l’hai portato a teatro, all’opera. Turandot aveva qualche speciale significato per lui e davvero l’ho visto felice.

Conosci la sua vita, tutta la sua vita, attraverso i suoi ricordi, i racconti, le emozioni che ti regalava. Talvolta con le lacrime agli occhi, altre con un sorriso allegro da fanciullo. Tu ti commuovevi, ridevi, volevi riascoltare le storie che ti piacevano tanto. Come una bambina alle prese con le favole.

E quando gli facevi i biscotti con il miele? Erano i dolci con i quali derogava alla dieta per la sua malattia. Li adorava! Con te festeggiava il suo compleanno. Noleggiavi un film e lo guardavate assorti e complici.

Facevi un po’ fatica, lo so, a farti scivolare sulla pelle gli sguardi ostili. Ti ferivano le chiacchiere malevole quando sedevi con lui al bar per il vostro tè al gelsomino.

Ma andavi avanti: ho adottato un meraviglioso nonno, ripetevi. Anche quando lui preoccupato ti diceva: perderai qualche fidanzato per questo vecchio ingombrante!

In fondo nessun cattivo pensiero avrebbe potuto separarvi. Troppo prezioso il vostro affetto. E ci ragionavate su. Anche con molta ironia: siamo in tempi di accompagnatrici… Sei arrivata in ospedale sconvolta e trafelata. Davvero ti ha aspettata.

Grazie, hai sussurrato abbracciandolo forte.

La tua vita dovrà essere bellissima, ha risposto lui.