Irene Spagnuolo

Non c'è pace ma c'è amore

Franare dai trampoli come le modelle di Mila Schon o altre illustri precedenti è un po' come essersi buttate in piena consapevolezza da qualche torre più o meno d'avorio. In fondo stai scherzando con le vertigini, volontariamente. Chi in passerella vuole apparire le pene deve soffrire.

E' altro invece ritrovarsi a brandelli per ogni caduta nel buio traditore. Quasi trascinata dal vortice delle combinazioni micidiali.

Lo so. Le insidie sono persecuzioni inevitabili quando non hai alternative al cammino. Insomma sei su questa strada e se è accidentata il pericolo di barcollare o rovinare clamorosamente è in agguato. Eppure cerchi la ricetta, quella della quiete. Che non è pretesa di felicità ma umile e disperato bisogno di serenità. Basta lottare, medicarsi le ferite, sentire male, andare avanti incerottata e zoppicante. Basta. Ti senti agli sgoccioli, al limite delle forze. E pure un po' arrabbiata. Con la sorte o con la tua imperizia...forse avessi saputo scegliere un terreno più docile e accogliente avresti ben altre emozioni e gioie da vivere. Chissà.

Resta sempre l'interrogativo della natura. Fato o cattiva inclinazione?

Le stelle stanno a guardare mentre inciampiamo o hanno lastricato di trappole la nostra storia?

Me lo chiedo con te, come te. Ma intanto continuo a sentire il dolore, l'impotenza, l'angoscia e tutte quelle maledette sensazioni di un divenire sbilenco e ostile.

Non resta che amare ora e sempre l'amore. Quello che ti fa respirare anche quando l'esistenza vuole mozzarti il fiato. E averlo accanto è destino o bravura?

Un sorriso per Obama

Riprendo quanto scritto dal caro amico Antonio Cracas a proposito delle sferzanti dichiarazioni del Presidente Obama sui blog.

Nulla contro Obama, anzi. Mi sembra un signore sanguigno, che si muove su tutti i fronti con buona volontà, con quella schiettezza e quella veemenza che hanno solo gli uomini che credono nell’azione e affrontano di petto i problemi. Anche a costo di attirarsi qualche antipatia, di tornare sui propri passi, di rimescolare le carte. E con il coraggio, forse, di mettere in discussione perfino un cammino compiuto se raggiunge il convincimento che sia bene cambiare strada.

Ciò detto a Obama dedico un sorriso, di quelli caldi e gioviali. Al suo spirito e all’irruenza tanto umana guardo con piacere.

Obama è il Presidente degli Stati Uniti d’America. Molti giornali non avrebbero dato tanto risalto alle sue posizioni in merito se non fosse tanto gradito togliersi quel sassolino nel scarpa che sono i blog…. Eppure in Italia non c’è ovviamente un allarme blogger, per almeno due ragioni. La prima è che i nostri blog, ad eccezione di quelli di personaggi famosi, credo non abbiamo mai avuto un grande seguito di lettori e quindi neanche particolare influenza sul pensiero collettivo. La seconda è che sono stati derisi, strapazzati, snobbati fin dal principio da intellettuali e dintorni quindi qui non c’è alcun bisogno di ferme operazioni di ridimensionamento.

Personalmente non ho mai creduto di fare informazione. Ma ho espresso talvolta opinioni, sul costume, su fatti di attualità, su aspetti politici o culturali della nostra società. Non penso di aver irretito alcuno, non ne avrei capacità e autorevolezza peraltro. E sono sinceramente convinta di aver scritto sempre con onestà intellettuale. Ma può non bastare, d’accordo. A qualcuno, e in Italia forse questo è un punto di rilievo, un blog in rete può arrivare come una fonte “attendibile e ufficiale” perché non ha dimestichezza con le numerose possibilità di internet. In America forse tutti sanno distinguere il post di un blogger dall’articolo di un giornalista, il sito commerciale di un’azienda da quello istituzionale di qualche organizzazione pubblica.

Se Obama ha tuonato contro i blogger devo pensare che là il fenomeno è importante, forte, influente. Addirittura sembra quasi che abbia scombussolato la percezione della verità e della realtà da parte degli americani. E che sia tra le cause della crisi dell’informazione giornalistica. Da noi il fenomeno non esiste. E i giornalisti hanno largamente tenuto a bada i blogger con il gelido distacco, la noncuranza o la sottile ironia. Tanto da accoglierli su qualche testata, con generosa apertura, ma etichettandoli precisamente come lettori.

Con buona pace di chi ha tanto astio per la “libertà” dei blogger potrei chiudere il mio blog o aspettare che venga prima o poi, presumo presto, oscurato. Serenamente.

Perché per la rivoluzione che vorrei non è questo il mezzo giusto e quindi muovo il passo attraverso ben altri canali. E per le mie riflessioni, le mie idee, i miei sogni, i miei racconti potrei tornare alla carta o arrivare ai muri tanto è chiarissimo che il web qui ed ora è una falsa zona franca. Non è questa la “democratizzazione”…perché ho sostenuto, ripetuto, ribadito che “concedere” a tutti la libertà di manifestazione del pensiero è stata l’astuta manovra per negarla: troppe voci, nessuna voce.

Bene. Potremmo lasciare solo ai professionisti la tastiera. Se il tesserino e l’iscrizione alla casta garantiscono competenza, serietà, correttezza chiediamogli solo responsabilità. Perché questo è il punto. In Italia avremmo dovuto rimboccarci le maniche perché fosse rispettato il dovere dell’informazione prima ancora che il diritto all’informazione. E pretendere chiarezza, coerenza, obiettività, moralità. Il giornalista non è il giornalaio, accidenti! Perfetto. Da domani quindi, dopo il giubilo delle redazioni per le urla antiblogger di Obama, mi aspetto si raddrizzino tutti i giornalisti con il comportamento, onorando la professione, tenendo in massima considerazione la dignità dei lettori.

E che non ci sia più malcostume o lassismo. Guai a quelli che manipolano la notizia, la deviano, la usano per perseguire disegni comandati. Guai a quelli che tacciono quello che sanno. Guai a quelli schiavi del padrone. Guai a quelli che dimostrano abbondantemente di trattare temi e argomenti senza averne la necessaria conoscenza. Guai a quelli che depistano i lettori. Guai a quelli che favoriscono questo o quel personaggio utilizzando gli spazi della signora stampa. E così via.

Devono pagare. Se sbagliano, se fingono un’indipendenza che non hanno, se spacciano per notizia una loro ricostruzione di eventi e connessioni, se giocano con parole e immagini allo scopo di coprire o di enfatizzare o di infangare ingiustamente, se mischiano le certezze con le interpretazioni.

Devono essere messi alla berlina se non meritano la tastiera che qualcuno ha messo loro in mano. Devono essere radiati se non sanno confrontarsi lealmente con i colleghi. Devono essere giudicati severamente se passano sotto silenzio i meriti di qualcuno che esce dalle righe composte e omologate della casta. Devono essere additati se non salutano con slancio la nascita di una nuova testata, come è accaduto con il Fatto Quotidiano. Devono scendere dal piedistallo rispondendo ai lettori quando su una testata online prevedono uno spazio di commenti e interventi. E avanti, ancora. Con rigore. Almeno lo stesso rigore che si vuole adottare per i blog.

Lieta se avverrà, davvero.

Peraltro in questo Paese di orticelli e finte autonomie qualche cyberorticello in più o in meno, gentile Vittorio Sabadin, potrebbe continuare a passare inosservato. E invece, chissà come e perché, scatena l’orticaria. Eh si, questi blogger sono proprio fastidiosi… Si illudono di aver reinventato la democrazia? Non capisco, Sabadin, perdoni ma non arrivo proprio a capire. Siamo al punto di doverla reinventare? O non è mai esistita?

Spero solo che i giornalisti non avvertano il bisogno di qualcuno che metta ordine nel numero di informazioni e “che dia loro un senso e una gerarchia”…Sarebbe la linea editoriale, gentile Sabadin?

Fatto Quotidiano

In edicola da mercoledì 23 settembre 2009.

Giornata internazionale della Pace

21 settembre: Giornata Internazionale della Pace istituita dalle Nazioni Unite.

Non credo basti l’esortazione a cessare il fuoco. E neanche la tregua reale di un giorno, a meno che non si riveli così illuminante da annullare per sempre le ragioni della ferocia. Forse celebriamo un sogno, una speranza. La voglia di ripetere che ogni violento conflitto non lascia che vittime, non vi è alcun autentico vincitore se non trionfa l’umanità insomma. Ma ci resta in testa la realtà, crudele più di qualsiasi teoria della crudeltà.

E così osserviamo con il fiato sospeso non più e non solo quello che accade ma quello che siamo, noi acrobati un po’ buoni un può spietati sul filo della vita e della morte. Con la sensazione densa che le parole non levino di bocca neanche l’amarezza. E di fronte allo slogan dell’iniziativa per il 2009 “Che stai facendo tu per la pace?” più che amore e azioni sorgono domande, tormenti, riflessioni.

Indago l’umana natura. E mi sembra impossibile la Pace. Lo, so è inquietante pensarci proprio oggi. Ci vorrebbe almeno l’ironia: più conosco gli uomini, più amo le bestie… Ma non produrrebbe comunque sorrisi. Ecco, in verità respiro sgomento e paura per ciò che l’uomo riesce a essere, a compiere. Nei piccoli recinti del suo egoismo, nella disperata scelleratezza dei suoi ansiosi obiettivi. Che poi la cattiveria conviva con la ragione e riesca anzi a trarre da essa stimoli e giustificazione per riprodursi è fatto che mi leva ogni residua, flebile fiducia.

Che sto facendo io per la Pace? Cerco di non scendere in guerra con chi me la dichiara, a muso duro o con subdola dolcezza. Ma anche subirla non mi risparmia la conoscenza dell’inferno che può bruciare tutto.

Perdonatemi, ho scelto un pessimo modo per ricordare il 21 settembre 2009. Se ne avete di migliori e vorrete suggerirmeli mi renderete felice.  

Troppo sesso, basta!

Non avrebbe mai creduto potesse avere il fiato corto quel legame. Tutta quella passione, tutta quella gelosia, tutti quei sospiri, tutta quella intimità di battiti, mani, sguardi. Le scintille di attrazione e possesso sembravano fuochi d’artificio destinati a non finire mai. E non solo. Quella complicità ardente doveva essere una chiave, il segnale, il sigillo di un sentimento enorme e assoluto.

Lì dove l’afflato dei corpi sprigiona calore e piacere, lì dove la complicità dei sensi mescola gli odori e i brividi, lì dove ogni attimo sembra assorbire tutto il tempo e lo spazio del mondo lei aveva creduto albergasse l’amore. L’amore. Quello dell’anima, della vita, dei sogni, del pianto, del dolore, della fatica. Quello del bene e del male, della notte e del giorno, del rumore e del silenzio. Al di là della poesia, dell’euforia, della dolcezza. L’amore. Quello che accompagna nel sonno e torna alla veglia puntuale ogni mattina. Qualsiasi cosa accada. Oltre ogni bacio, oltre ogni sussurro, oltre ogni carezza. L’amore nella paura e nell’angoscia. L’amore nella confusione e nel tormento.

Ma non è una decisione, l’amore.

E non è la scossa delle eccitazioni.

Lei ha creduto, ha sperato. Forse ha voluto immaginarselo così l’amore. Avvolgente e stuzzicante. Frizzante, intrigante, coinvolgente. Sempre incandescente. Lei ha amato un’idea, forse. E ha cercato attenzioni, parole che avessero il suono della voluttà, prove di una smania sempre accesa e intensa. Conferme, ecco, conferme delle aspettative.

Gioco. Pretesa. Bisogno. Con dentro le insicurezze, l’egocentrismo, l’emotività fanciulla. Un terribile concentrato di slancio e illusione. Una tragicomica avventura dell’inganno. E una cocciuta crociata. Roba da personalità gonfia, come direbbe la signora Lia. Ha delle ragioni, l’amica Lia. Ma nelle personalità gonfie talvolta si annidano voragini affettive, superficialità pericolose, contorti percorsi di spirito.

Non solo colpe e arroganze, facili esaltazioni e amor proprio in fibrillazione perenne. Anche una semplicità spinosa, una sorta di irrequieta necessità di piccolissime ma incessanti manifestazioni di consenso, di gradimento, di lode. Idealizzare, sublimare. Insomma, si, questo attendeva. Un processo di totale dedizione e venerazione.

Ma un compagno che le è accanto soprattutto con il corpo, che ha scelto per quelle emozioni forti, che ha voluto sua vittima e suo carnefice nella delizia del groviglio a due piazze, è riuscito a vederla solo  come una donna, un’amante, l’altra metà della partita. Niente di così straordinariamente profondo da renderla insostituibile.

Adesso l’ingranaggio inceppato porta i dubbi, i rimorsi, i rimpianti, la rabbia. E traccia la ferita sciocca dell’orgoglio. Così brusca la scoperta da irrigidirle gli abbracci. Come se non fosse più tanto meravigliosa quell’intesa travolgente. Come se adesso fosse una violenza l’impellenza con la quale lui vuole continuare il divertimento antico. Come se fosse giunta l’ora di presentargli il conto, di chiedere di più, di urlare che lei è altro da quella bambola che stropicciava e si faceva stropicciare.

Troppo tardi, forse. E ci vuole il delicato pudore della verità. Bisogna chinare il capo, allontanarsi senza strepitare, volgere a quel che è stato un sorriso di chiusura, elegante e sereno. Perché non è stata preda della sua ferocia ma di un delirio. Suo o di entrambi, questo lo scriveranno domani nei loro ricordi.

Certo è curioso che su questo filo del sesso appagante, dell’estasi che sembrava nutrirli ad ogni sinuosa moina lei abbia dato un fatale, fermo colpo di forbice. Lui è sgomento. Troppe volte era bastato rinnovare una lusinga per conquistare i tuoi gemiti. Ma io la capisco, credo. Sente che è al capolinea, sono al capolinea. Lei e le sue frenetiche attese di amore.

Mi resta la speranza che lei possa non ingarbugliare più i pensieri nella spasmodica urgenza di essere messa su qualche piedistallo.

Veste Calvin Klein, beve acqua

Neanche fosse il testimonial della casa di moda. Sembra appena sceso dalla passerella dopo una sfilata. Impeccabile e vaporosamente trendy. Piglio soavemente snob, passo deciso ma morbido, acconciatura impostata, toni fermi. Beve acqua. Non è una scelta di gusto, sia chiaro. Non è neanche la sete…quella sete che davvero solo l’acqua lenisce. Attenzione: è un fatto di money, di disponibilità finanziarie, di portafogli in secca.

Insomma è quasi il ragazzo della porta accanto, quello che non ha radici nel deposito di Paperon de’ Paperoni, non fa il lavoro strapagato, non è stato baciato dal superenalotto. Veste alla moda, rigorosamente. Quella griffata, neanche a metterlo in discussione. Si cura fino ad esaurimento risorse, tra spazzole, phon, profumi, creme ed esercizi per il corpo. Ma resta senza il becco d’un quattrino per le occasioni di ritrovo con gli amici.

Ciascuno spende il proprio denaro come meglio crede, direte.

Dovrei essere d’accordo. E lo sono: anche se mi piacerebbe una sorta di valutazione più etica, accidenti che roba noiosa, delle spese e del valore degli orientamenti, compio lo sforzo di considerarla una questione di pura libertà. Bene, questione sua insomma se veste Calvin  Klein e poi rinuncia al succo di frutta al bar o alla pizza in pizzeria.

Ma non è proprio così, credetemi.

Un riflesso c’è, eccome. Che riguarda me, voi, tutti. O almeno a me pare ci sia e davvero non mi piace. Ed è che quell’ordine di priorità, quello che fa trionfare il guardaroba a scapito dei goderecci appuntamenti con gli altri, ha contribuito a far franare sempre di più quelle piccole grandi cose che sono i momenti di vita.

L’esistenza non si gioca in un boccale di birra, è vero. Ma sicuramente si arricchisce e si colora di quello che ruota intorno a un boccale. Una buona compagnia, l’ilarità, la sintonia, lo scambio, le condivisioni. Non pensate che il bicchiere di acqua possa riprodurre le stesse sentimentali, culturali, ricreative circostanze. E non è l’assenza di alcool ad impedirlo, ben s’intende. E’ la mancanza di un altro spirito, ironia degli affini, ad abbattersi come una scure sulle relazioni.

Sarà che subentra la vergogna, sarà che non può starsene lì senza consumare, sarà che ha perso l’entusiasmo per quelle tavolate, sarà che mette tutti in soggezione. Paradossalmente la moda emargina? In apparenza no perché Calvin Klein da capo a piedi è particolarmente guardato e ammirato, l’immagine attiva le potenzialità di socializzazione. Ma l’osservazione profonda e scrupolosa mi ha fatto scoprire che è più solo, meno compreso, meno amato in definitiva. I suoi coetanei si sono vestiti alla bancarella, forse quella dei cinesi, ma sono allegri, molto. Viaggiano in enormi gruppi, ridono a crepapelle, sognano a occhi aperti, brindano per ogni motivo e non smettono mai di avvolgere e farsi avvolgere dalle parole, dai gesti, dai sorrisi. Lui è una sorta di manichino. Bello e impossibile.

Talvolta possiamo credere che gli irraggiungibili emanino un fascino di gran lunga superiore a qualunque essere palpabile. Ma la verità è che alla lunga stufa tutto, anche il simbolo magnifico della perfezione stilistica. Perché la carnalità è irrinunciabile come l’ebbrezza delle eccitanti ammucchiate di pensieri, emozioni e goliardiche boutade.

Il problema è di numeri: sono più i manichini o gli altri?

Non me ne voglia Calvin Klein: ho citato un marchio a caso, più o meno.

Crisi choc e sogni chic

Filosofia di ritorno, la chiama la signora Lia.  Meditazione incontenibile dopo uno schianto. Il piccolo o il grande mondo in frantumi, il trauma di un brusco risveglio, la disavventura emotiva dei riferimenti che svaniscono. 

Il botto rimescola le carte. E mette in allerta tutti i sensori. Acuisce tutto: il dolore, la tristezza, l’ansia. Ti scaraventa addosso la verità. Ed è allora che ti infili nel pensiero, frughi per capire, per trovare il bandolo della matassa, per fuggire da quello che ti fa male e ricostruire l’ordine del bene. Ci provi, almeno. Sgomento e intontito ma ci provi. Tiri fuori la grinta, le idee, parti in pellegrinaggio tra le rovine per salvare la linfa che hai lasciato in balia del crollo.

Lei, la Crisi, doveva scatenare una filosofia di ritorno. Una sorta di rinascita. Nel tempo e nel luogo del disastro tra l’affanno e la paura c’è una dimensione di suoni, odori e colori che fa da bussola. E’ la percezione quasi inspiegabile del valore della vita, degli uomini, delle cose. E forse anche dell’idiozia delle certezze sfumate. Insomma la disperazione contiene sempre la ricetta di una felicità cui aspirare. E toglie il velo dall’inganno, dalle illusioni, dagli errori. 

Ma noi siamo travolti davvero da un insolito destino: sentirci al top mentre abbiamo toccato il fondo. Nel bel mezzo di una modernità che consideriamo un concentrato potente di conquista, progresso, benessere ci ritroviamo a fare i conti con il suo collasso. Bivacchiamo sul sofà in attesa che tutto torni esattamente come nell’istante prima dell’esplosione. Che strano, altro che filosofia di ritorno. Non vogliamo saperne di mettere in discussione il modello sociale e culturale che ci ha schiaffeggiato con violenza. E ci ostiniamo a spendere speranza e caparbia fiducia nel ciclo sgangherato delle toppe improvvisate per tenere a bada le falle.

Per celebrare lo choc della crisi ci diamo ai sogni chic: facciamo risparmio con il baratto per non fermarci ecco tutto. Almeno fosse una sana prudenza, un ridimensionamento del costume, una deliziosa brezza di semplicità. Macché: una borsa di Prada verso una di Gucci, più o meno così. Per non rinunciare a quel palcoscenico delle apparenze che sembra l’unica medicina che ci tiene tranquilli. E’ come tenere un pacchetto di sigarette in tasca dopo aver smesso di fumare: non si sa mai, dovesse risvegliarsi il desiderio….La coperta di Linus, forse.

Non si può tornare indietro! E’ un imperativo sciocco, dice la signora Lia. Eppure non mostriamo istinti di ribellione. Anzi. Con la scusa della rassegnazione a questa inevitabile sorte non nominiamo neanche un nuovo equilibrio che ci riporti a toccare le zolle a schiena curva, una profonda revisione del guardaroba mentale alla ricerca di una misura umana. No. Dignità morale, anelito civile sembrano narcotizzati. Non è colpa degli altri, del fato avverso, del lupo cattivo. Ma della nostra indolenza, della nostra presunta furbizia che ci ha messo il cappio al collo, della nostra scarsa propensione alla virtù.

A noi neanche una doccia gelata fa sentire i brividi sulla pelle. Frizioniamo il corpo perché reagisca subito e non pensi mai. Esorcizziamo l’orrore ficcandoci dentro la testa. Addà passà a nuttata o giù di lì.

Chissà…Magari è un abbaglio mio e della signora Lia. In fondo non abbiamo frecce al nostro arco, solo parole da affidare al vento.

Gli uomini molli

Non sono quelli morbidi. Non pensate a romanticismo, finezza, sensibilità. Macché. Qui si tratta di mollezza. Un po’ viscida, un po’ irrisolta. Un languore umano che rasenta i muri. Monocorde, a passetti piccoli anche quando corre, con quel raro sorriso che sembra una smorfietta, la gentilezza debole che assomiglia solo a un doveroso esercizio di educazione. Mai uno slancio, una parola urlata, uno sguardo luminoso. La comunicazione scarna, il saluto con un cenno del capo, le pose consumate di una riverenza studiata e quei gesti lenti e pignoli che si ripetono fino alla noia.

Gli uomini molli, chioma permettendo, portano lo stesso taglio di capelli, un’acconciatura che diresti antiquata o sobria o plastica. Sembrano vestire ogni giorno gli stessi panni, con la vita dei pantaloni ben alta nella cintura classica color cuoio o nera al massimo della trasgressione, le scarpe rigorosamente sul genere mocassino.

Sono meticolosi, ordinati. E osservano senza deroghe le consuetudini. Si addormentano e si svegliano sempre alla stessa ora ma non si abbandonano mai all’orologio dell’istinto: guardano le lancette prima di infilarsi nel letto e puntano la sveglia per non sgarrare di un minuto. Se un inconveniente qualsiasi mette in crisi i loro tempi non imprecano, vedi solo la loro guancia scossa da un tic nervoso.

Gli uomini molli sono quelli che bevono il caffè un po’ lungo. E magari un po’ macchiato. Che non è un caffè lungo e macchiato. Lo è solo un po’, con certosina misura. E con fastidiosa cocciutaggine. Si, sono testardi e ottusi, gli uomini molli. Non amano le novità, non sopportano le sorprese, non godono della fantasia. E non sono affatto semplici e accondiscendenti, manovrabili e smidollati. Anzi. Sono di una tenacia asfissiante. Goccia dopo goccia ti martellano con la loro pedanteria. Di te sepolto dalla loro pesantezza molle a loro non importa. Sono tritasassi con il silenziatore, ecco.

Gli uomini molli non conoscono la vigorosa stretta di mano. Ma più che falsità o slealtà è povertà, di spirito e di energia. Sotto la loro apparente mitezza si cela più che altro una ristrettezza intellettuale ed emotiva. Non brillano in idee e passioni e si aggrappano alle forme costanti e grigie per star comodi nelle certezze granitiche del profilo conosciuto. Hanno il respiro corto, ecco. E alitano sul collo dei vicini con quella caparbia potenza delle nettezze intoccabili.

Vanno con le stagioni, gli uomini molli. Manica lunga d’inverno, manica corta d’estate. La temperatura non conta, la regola non si tocca.

E’ incredibile quanto riescano a spalmare la loro ombra. A occupare spazio. A rubare aria agli altri. Paralizzano le risate, intristiscono. Sembrano sempre sull’orlo del precipizio, con quelle facce meste e slavate. E invece sono loro a buttare giù dalla torre chiunque osi sfiorarli con qualche brioso alito di vita.

La Cucina dei Potenti

Del Gabinetto mi sono già occupata.

Adesso mi intrufolo tra fornelli, tavola e dintorni. Tra i gusti e i bisogni tanto umani quanto curiosi. Perché a mordicchiare una costoletta di agnello, a leccarsi le dita, a sbrodolarsi di consommè, a farsi scappare una digestione o un gradimento rumorosi e ad abbandonarsi a qualche flatulenza dopo abbondanti libagioni sono anche loro, i Potenti. Quelli in doppiopetto gessato, in camicia inamidata e cravatta, in impeccabile posa da gentleman delle istituzioni. Loro, quelli dell’autorità costituita, sbavano di acquolina, sbafano e accumulano imbarazzi di stomaco proprio come noi.

Accidenti, ricordiamolo sempre.

Perché tenerne conto è un modo per umanizzare il profilo delle personalità di rilievo nel panorama del dominio collettivo. Ed è soprattutto un modo per ricordare loro che sono bestie assolutamente comuni. Anzi, talvolta sotto la soglia media di tollerabilità civile. Insomma ne immagino qualcuno assorto in gozzoviglie vergognose, con i gomiti sul tavolo, la bocca piena che parla lasciando schizzare qualche rimasuglio di cibo, il sorseggio fragoroso.

Immaginateveli, i Potenti. Che al mattino con il parrucchino ancora arruffato trangugiano un caffè e sbocconcellano una brioche spargendo briciole e zucchero in ogni dove. Che pranzano alla buvette del Palazzo senza troppa etichetta. Che bivaccano la sera in qualche osteria di rango arrabattandosi tra porcellane finissime e mani che sostituiscono le posate. Durante la giornata avranno i languorini come gli altri mortali e si ingozzeranno di qualche rapido spuntino tra una riunione importante e una poltrona sulla quale adagiarsi mollemente a riposare.

Sicuramente nella furia della calura o della sete cederanno anche loro, non di rado, alla bevuta direttamente dalla bottiglia. Acqua o birra che sia. Altro che bicchiere di cristallo e bon ton!

Tutto normale, ovviamente. Non sono che uomini, per fortuna. E farne buona memoria oltre che gioco e ironia è sana consapevolezza della loro scarsa o scarsissima eccellenza. Non è offesa o insulto, per carità. Solo equilibrio, ecco. Anzi, in un certo senso gioioso conforto: non sono animali sconosciuti, alieni o mostri! Godono di un piatto di polenta, di una carbonara, di una coda alla vaccinara o di una cassata che attenta alla linea come un vagone di calorie in minacciosa avanzata più che per tutta la nouvelle cousine del mondo, ne sono quasi certa. Può darsi che in barba alle dispute geografiche si scambino pure allegramente gli assaggi di prodotti tipici. Se tu dai un gorgonzola a me io do una mozzarella di bufala a te…

Che felicità, ruttano. E magari non si mettono neanche la mano davanti alla bocca. O procedono senza pudore ad armeggiare con stuzzicadenti per la pulizia post pasto.

Non so quanti di lor signori portino la dentiera e abbiano l’adesivo in tasca come rimedio d’emergenza. Ma sicuramente non saranno pochi, in ragione dell’età del successo.

Se poi il Potente ha problemi di gonfiore addominale, gastrite o noie del genere viaggerà con gli antiacidi e tutto il set di compresse annesso e connesso proprio come i poveracci affetti da questi disturbi. Tutto noiosamente uguale.

Calati nella loro parte sembrano quasi immuni dalle umane debolezze o dalla quotidianità sempliciotta. Ma non possono, non potranno mai sottrarsi alla natura.

D’altra parte non c’è neanche più troppo da stupirsi. Parlano come mangiano. Le nostre orecchie lo sanno bene. Altro che ostriche, champagne, tartufo, caviale e squisitezze affini. E’ già tanto se arrivano a pane e salame!

Con tutto il doveroso rispetto per pane e salame, naturalmente.

N.B. STUPENDA LA NOVITA' DI OGGI: OLTRE A TYPEPAD MI IGNORA ANCHE WIKIO!!!!!!!!!!!!

L'Italia delle repliche

Accuse, difese, repliche, smentite, contrattacchi. Parole su parole. E una verità che ha sempre mille volti, interpretata, alterata, stiracchiata da tutti. Altro che libertà, questa è proprio barbarie. D’altra parte il Paese dei misteri, delle trame, della dietrologia non può che offrire spettacoli inquietanti, dubbi, sospetti e realtà stravolte.

E le voci che si moltiplicano e si incrociano tra veleni e minacce non sono che altrettanti modi per coprire, confondere, ribaltare. I pensieri si sgretolano nella fastidiosa sensazione, per non dire certezza, che l’ennesimo polverone finirà in oblio.

E’ l’Italia, signori! Dove si tace e si consente tutto, si combina, si fa finta di non sapere o si aprono le porte a ogni turpe manovra. Salvo poi ergersi a giustizieri sommari per qualche tornaconto. O si alza il velo dalla melma e si punta l’indice perché tutti guardino in una direzione e il resto venga oscurato. Confondere. Lanciare un allarme perché la sirena copra ogni altro rumore. Denunciare per non essere denunciati. Denigrare per tenersi saldi a qualche comodità. Questo e molto altro ancora. Tra schiavi, rassegnati, vili, compagni di merende.

Scheletri in ogni armadio. Eppure la memoria svanisce quando sarebbe doveroso ricordare. E si mostra come l’archivio perfetto di un computer ineccepibile quando torna comodo inchiodare qualcuno. Ammesso che poi ad essere condannato a morte sia proprio il colpevole e non qualche testa di legno, il capro espiatorio di tutto, quello che ha osato alzare la testa.

Che tanto in Italia siamo abituati ai segreti, alle questioni irrisolte, alle colpe che si rimbalzano all’infinito. E l’onestà non è quasi mai ospite d’onore nei palazzi e nelle piazze. Che tanto in Italia l’infamia mescola vittime e carnefici in un frullatore e può scivolare, dopo tanto inchiostro, in qualche discarica. L’onore, la morale? Cianfrusaglie vecchie e fastidiose. Come in una zuppa infiliamo anche noi il tozzo di pane, inveiamo per un po’, ci schieriamo abbondantemente e senza troppi scrupoli di verifica, offendiamo malamente il buon senso e la misura. E poi digeriamo tutto. Fino al prossimo temporale.

Non meravigliamoci se l’informazione sguazza nella baraonda. E’ il gioco del sistema. Qualcuno si sveglia a comando, un altro infiamma, un altro ancora devia e ribatte. Fumo e ancora fumo. Con piglio da moralizzatori. Da paladini di qualche buona causa. O da integerrimi depositari della conoscenza. Scarseggiano solo quelli che prendono a palate tutti, con imparziale foga di pulizia.

Ragioni, torti, esagerazioni o pretesti rotolano nel fango delle dichiarazioni urlate, delle denunce tardive, dei silenzi ingiustificabili. E nello stesso fango rotolano urgenze, piaghe e malesseri che avrebbero diritto a priorità e serietà. Un metodo quasi infallibile per farci fallire. Nella nostra miserabile impotenza o nell’odiosa faziosità o nella pericolosa indolenza.

A me viene solo da prendere le distanze. Il tempo che basta ad individuare motivi, portata e bersaglio di certi accanimenti. E di scorgere i risvolti. Oltre agli ingarbugliati e apparentemente sorprendenti percorsi dei voltagabbana. Di quelli che collocheresti su una sponda e vedi sull’altra, insomma. E’ l’Italia, signori! C’è sempre una storia che spiega come e perché i canovacci celano complotti.

L’unico tempo che sento davvero mancare è quello della speranza di autentica civiltà.