Irene Spagnuolo

Groviglio hard

Le immagini mi catturano. E’ il canale di Radio DeeJay, non so il titolo del canzone e il nome del   gruppo purtroppo. Ma seguo tutto il video. Donne che suonano seminude con movenze scatenate e pose molto provocanti, in un rituale di gesti di seduzione molto espliciti, quasi fastidiosamente ossessivi.

Corpi esibiti, bocche usate come esche, sguardi avidamente protesi a solleticare il desiderio. Questa è la libertà delle donne. Quella di affascinare e di indurre in tentazione, quella di sollevare passioni, quella di svegliare il più erotico dei sogni.

E quella di non essere giudicate solo per questo. Condannate per l’irriverente lascivia. O non riconosciute per tutto quello che sono e hanno oltre a un fisico da urlo della giungla.  

Perché sembra questo il punto. Possono scegliere di essere oggetto di ogni impudica brama ma rivendicano il diritto di non essere biasimate e di avere sempre il telecomando in pugno. Per spegnere quando credono le proiezioni. Per togliere l’audio ai commenti. Per interrompere qualsiasi reazione a tanto veemente invito al tripudio dei sensi.

Quello che si chiede agli uomini è un rispetto assoluto. Che non ceda mai a una sbavatura, che non confonda mai anche la più indecente delle proposte con un’autorizzazione, che non osi celebrare il seno generosamente mostrato senza ricordare l’autorevole ruolo del cervello che sta un po’ più in su.

Un rispetto anche furbamente ostentato che magari sappia, anche quando sfrutta quell’armonia della natura così eccitante, fingere di ammirare ben altre qualità.

Insomma un rispetto che equivalga a un piedistallo portatile, da tenere pronto per tributare ogni onore alle signore, sempre e comunque. Il passo di danza ha più o meno questo ritmo. Solo agli uomini potenti è dato strapazzare tutto e piegare pretese e vanità al lurido gioco degli affari. Agli altri non spetta neanche l’illusione di avere qualche influenza sulla partita.

Perché la minigonna non si indossa per piacere allo specchio ma per piacere all’altro sesso. Ma all’altro sesso non è concesso più sentirselo dire, raccogliere l’ammissione e pensare per un attimo di essere il centro dell’universo. Macché. La platea è vasta, carissimi, pare sussurrino le gambe che fremono sotto il lembo di stoffa. Non è una splendida commedia interpretata per un solo spettatore. Il godimento collettivo è così  stimolante che può generare qualsiasi cosa, anche uno show hard per presentare una canzone.

D’altra parte il potente elargisce in cambio qualcosa che il comune mortale non può offrire. E così anche nella carnale moina si aguzzano ingenuo e intuito. Insomma meglio abbondare con le procaci espressioni di charme quando si può fare un colpo clamoroso. In definitiva la libertà che possiamo credere svilita da quell’intreccio di sospiri, rossetti, push up e strategie può celare una bolla enorme. Come uno scherzo infinito. O una sfida praticamente destinata ad essere la vera chiave di molte porte.

La signora Lia narra dell’astuzia malandrina delle femmine. Che nutrendo assai poca ammirazione per lo scandaloso delirio dei maschi infiammati sanno maneggiare ogni arma di conquista, atteggiarsi a vanesie senza troppi neuroni in moto di pensiero, accalappiare consensi e cuori, gonfiare il portafogli con ardite performances da maniache sessuali.

Una volta, sotto tono, indulgevano a simulare sottomissione. Poi hanno atterrato il maschio per dominarlo, senza troppa grazia, con un tacco 12 rosso fuoco o in lucida vernice nera.

Ma questi sono ancora i dintorni, dice la signora Lia. Il centro è proprio l’hard. Insomma la natura è capace di stritolare l’umano intelletto. Potrebbe non essere drammatico, se servisse a non farci svolazzare tronfi di arroganze potrebbe essere una buona lezione…

La classe fa la ola mentre spiego

“Durante l’ora di filosofia la classe stenta a credermi” (da La Classe fa la ola mentre spiego, le note disciplinari più pazze d’Italia, John Beer, Ed. Rizzoli)

Seduction Coca Cola

Senza donnine nude e pettorali scolpiti. Scandalosamente morale.

Stucchevole buon senso di ipocrita dolcezza. Ammiccante pietà del colosso che accarezza i poveracci elevandoli ad anime di preziosa virtù per vendergli una bottiglietta di vita. Uno spaccato crudele della crisi, questo.

Non che la pubblicità abbia mai graziosamente rispettato verità e realtà ma oggi fa proprio il giro su se stessa con artigli convulsamente isterici. Si aggrappa a tutto e tutti con un’impudenza disgustosa. Sfrutta biecamente emozioni e debolezze. Raggira con lacrimevoli strusci di peloso affetto.

L’ultimo spot della Coca Cola suona così:

 "mi chiamo Giulia e vivo a pisa
ultimamente tutti parlano di crisi
io sono ottimista
forse perché a me bastano le cose semplici
io preferisco andare in bici che in una super macchina
andare in vacanza dalla nonna, più che in un resort
preferisco la pasta col pomodoro al sushi
un panino col salame, al caviale
e la pizza, al patè
perché invece che andare a una cena di gala
preferisco stare tutti a casa
a mangiare il ragù della mamma
con una coca cola"

Io ho gli stessi gusti di Giulia, eccezion fatta per la Coca Cola. Accidenti, che fortuna. Posso felicemente condurre la mia vita semplice e modesta, lontana da resort, cene di gala e lussuose pietanze senza ingurgitare coca, aspartame, caramello e bollicine. 

Posso soprattutto non sentirmi il solito miserabile bersaglio del mercato.

Così spudorata questa cantilena della gioia delle piccole cose, della serena famiglia riunita, della celebrazione dell’esistenza dignitosa senza “grilli per la testa” da lasciare sgomenti.

Mi chiedo se il potere dell’economia è irrispettoso o autentico conoscitore della nostra viziosa povertà umana. E in quale groviglio di contraddizioni siamo finiti, tra moda, immagine, ambizioni e sogni stellari che svettano ovunque, nerd rispolverati e portati in trionfo e smancerie per chi deve “accontentarsi” e si affida alla melodia del benessere della miseria facendo spallucce a tutto quello che gli altri inseguono.

Per una decrescita felice dovremmo brindare a Coca Cola, pare. Perché gli altri, quelli che si riempiono la pancia di sushi, patè e caviale, non sanno quale spirituale estasi si perdono…

Nello stesso mondo in cui una suite imperiale di un grand hotel, un club di qualche griffe a Dubai, uno yatch al largo di acque esotiche, un volante della spider da capogiro sembrano l’ombelico unico della libidine.

Nello stesso tempo in cui è Arisa il volto dei volti della musica che ci gira intorno.

Non so quando l’oscenità ci travolgerà del tutto. Ma temo spalanchi la porta senza bussare. Se non ha già abbondantemente oltrepassato la soglia.

Forse moriremo di eventi sensazionali. O mostruosi.

Meno male che la voce di Arisa delizia un po’ il nostro triste passaggio…

Bloggo ergo sum

Porgo subito un doveroso ringraziamento a Maruska Albertazzi di A(nna) per avermi suggerito il titolo di questo post.

Arriveranno tempi duri per i giornalisti del gossip. Mischa Barton ha annunciato, in quella che potrebbe essere l’ultima intervista alla carta stampata, che è presissima dal suo blog mischabarton.celebuzz.com attraverso il quale gestisce amabilmente e personalmente i rapporti con i suoi fan. Mischa licenzia praticamente i giornalisti colpevoli di descriverla troppo grassa o troppo magra e forse di non riportare esattamente le sue dichiarazioni così da stravolgerne il pensiero.

Probabilmente sarà questo il futuro dello star system. Parola di Misha Barton per la quale dialogare direttamente con il pubblico è meraviglioso e sicuramente più “efficace”…Cita l’esempio di Barack Obama, Mischa Barton. Ed è entusiasta del risultato raggiunto dal collega e amico Ashton Kutcher su Twitter dove ha festeggiato da poco il suo milionesimo fan.

E d’altra parte anche in campo musicale Twitter registra successo consacrando al primo posto Britney Spears.

Non è tutto. Natalie Portman lancia “Making of”, portale web dove si svelano segreti di registi, attori e tecnici: un blog sul quale ci cimentano, oltre a Natalie, Ron Howard, Bob Thornton e altri. Insomma prima che i segugi dei giornali possano svelare chissà quali retroscena saranno i veri personaggi del jet set a presentarli.

Nuovi percorsi della rete, insomma. Che tagliano il cordone con gli intermediari, i lavoratori della notizia, quelli che prendono dal vip e portano agli appassionati. E che sono la nuova comunicazione. Evviva, direi. Non perché il protagonista non possa manipolare la sua storia, anzi. Ma perché almeno lo fa sulla sua pelle e con la sua tastiera. I lettori possono interagire, valutare, gradire, oscurare.

Se moda deve essere mi auguro sbarchi presto anche nel guardaroba mentale dei divi di casa nostra.

E ovviamente colgo l’occasione per rilanciare la mia candidatura a blog sitter! Gentili attori, cantanti, scrittori, artisti da me amati sappiate che sono pronta e disponibile.

Certo. Perché, cari lettori, magari i vostri beniamini si sottrarranno al girone infernale delle riviste che scrivono malamente le loro biografie e malignano sgraziatamente per navigare tra gli scoop ma non potranno fare a meno per il loro blog di qualche assistente, di qualche scrivano, di qualche paziente narratore. O almeno lo spero!

Patty e le altre

Patty, il brutto anatroccolo secchione della telenovela argentina cult dei teen agers, è già destinata alle passerelle. Brutta, incurante della moda, disagiata e concentrata sugli studi su Patty sono già pronti a produrre zainetti e altri accessori.

I nerd alla riscossa, come scrissi ai temi del fantastico trionfo di Arisa.

E d’altra parte sono l’altra metà del cielo e non solo. Sono quella buona, diciamo.

Ovviamente non possiamo sottrarci al compromesso: il mercato deve reggere e vendere quindi i guru della creatività e dell’industria cavalcano, se non hanno addirittura inventato, qualsiasi tendenza purché sia proficua.

Potrebbero averlo generato, il boom dei nerd intendo. Ne ho già scritto ma reperita iuvant. Proprio celebrando il successo di una serie televisiva o di un personaggio si induce l’effetto catena o calamita, lo sappiamo ormai bene. Spari la notizia che i vip scelgono la borsa di tela della bancarella anonima e il giorno dopo le bancarelle di mezzo mondo sono prese d’assalto per esempio.

Non ci sarebbe da stupirsi. Spesso i nerd hanno più soldi in tasca, tutto qui.

O potrebbe essere il normale effetto crisi che, come è noto, esercita una certa influenza moralizzatrice sui costume. Per amore o per forza. Non c’è come la difficoltà per aguzzare talvolta un briciolo di ingegno. E anche di cuore e di buon senso.

Comunque sia per imitare Patty occorre avere il coraggio di indossare felpe informi e gonnellone poco attraenti. Ma tutto può accadere. Anche un moto di ardimento collettivo. Pur se qualche perplessità resterebbe, insomma. Come conciliare veline e ragazze in ansia da lustrini, estetista e parrucchiere con le sfigate?

Potremmo lasciare ai posteri l’ardua sentenza se i tempi non fossero già maturi per l’incontro scontro. E’ l’epoca delle trasformazioni velocissime, non dimentichiamolo.

E ci tocca forse pure intravedere qualche messaggio in tutto questo rimescolamento di carte. Indotto o naturale che sia.

Nulla è del tutto casuale. O almeno non questo, ne sono sicura.

Peraltro mentre si dilata enormemente la forbice tra ricchi e poveri dovremo pure prestare attenzione a chi si arricchisce e a chi si impoverisce. Insomma la partita è ancora aperta o la vittoria è già scontata?

Sarà il modello Patty ad avere vita “facile” o conserverà lo scettro il modello soubrette?

L’alternativa della convivenza potrebbe reggere per un breve tratto. Poi qualcuno prenderà il sopravvento.

Chissà se è proprio l’ora delle scelte, dunque.

Chiamo Striscia la Notizia

Una segnalazione a Striscia la Notizia è tra le tentazioni più forti di questo italico tempo. L’orrore della burocrazia, l’ingiustizia clamorosa, l’ignobile truffa, l’ultimo caso di una sanità aberrante e disgustosa sono scariche quotidiane di rabbia, tristezza, frustrazione. Non resta che la tv. Il polverone tv. La carica esplosiva del Gabibbo moralizzatore.

Ma presumo che anche lì la lista di attesa sia lunga. Ci sono dolori e rogne di serie A e di serie B. Scandali macroscopici e problemi che hanno una rilevanza collettiva minore. Scoperte spettacolari e tragedie meno scoppiettanti. E forse è difficile rappresentare, anche con l’arguzia e la buona volontà di un team d’eccellenza, il dramma fisiologico al sistema. Terribile espressione, lo so.

Terribile perché profondamente vera.

C’è una condizione diffusa di catastrofe insita nel dna quotidiano della nostra vita. Il malcostume che quasi fatichi a spiegare, la scellerata e disumana pratica di molti medici, l’andazzo irritante di certi uffici, l’inciviltà comune che affatica il fiato e le speranze. E quella solitudine davanti a un’emergenza che non sia di pubblica calamità che dilata intorno a te l’atmosfera assurda di una noncuranza offensiva, ostile, bieca.

L’esistenza ha affanni a profusione per tutti. Ma ci sono i più deboli, accidenti. O quelli più perseguitati dalla sorte. O quelli che sanno intrufolarsi meno nelle pieghe sconce delle scorciatoie e delle soluzioni.

Sono quelli in cui alberga semplicità e correttezza e che si aspetterebbe solo semplicità e correttezza. E talvolta, per uno scherzo perfido della natura, sono anche quelli che hanno più pudore. Del bisogno, della disgrazia, della difficoltà. Quelli che hanno la dignità dell’esistenza. E sono turbati dalla necessità di gridare per chiamare aiuto. D’altra parte se stanno in silenzio, accasciati sotto gli occhi di tutti, nessuno si ferma a tendere loro una mano. Possono soffrire e morire senza disturbare troppo.

La rete c’è, denuncia, racconta, riflette. Ma certo non è Striscia la Notizia. Non bombarda tutte le case, non mette in moto facilmente ingranaggi e interventi.

Provare non nuoce, certamente. Un messaggio in bottiglia può finire in acque lontane o essere raccolto, chissà. Ci penso con un sottile disagio. Come se avessimo bisogno, perennemente, del controllore e del censore. E poi ci ritrovassimo a chiederci chi controlla il controllore.

Basterebbe esserci. Eppure è un’espressione vuota, ormai.

Veronica Lario: aborto terapeutico

Dolorosa vicenda di anni fa. Veronica Lario scelse l’aborto quando seppe che il bambino che attendeva da Silvio Berlusconi non sarebbe nato sano. Poi arrivarono tre figli: Barbara, Eleonora e Luigi.

Immagino che simili scelte siano macigni. E, qualsiasi pensiero io abbia in merito, preferisco non addentrarmi troppo nella vita altrui. E’ una decisione così delicata da levare il fiato. E’ un tormento, credo. Ma è anche una posizione, una strada, qualcosa che si abbraccia. Perché è radicale, ecco. E tocca le corde più intime e profonde.

Oggi i personaggi pubblici sono anche Veronica e Silvio, persone. Che nella memoria e nella loro storia hanno anche questa voragine. Perché di voragine in un certo senso si tratta. E chissà se è tornata e torna a fare capolino nel loro cuore. Lacerandolo. O consegnandosi alla separazione come parte del trauma.

Me lo chiedo fuori dalla voglia di gossip, naturalmente. Che sui drammi non è proprio mia natura scovare il lato intrigante, per carità. Lungi dalla morbosità, dunque. Ma vicinissima, invece, ad una riflessione di cui loro sono solo uno spunto.

Quella ferita lancinante risale ai tempi dell’amore, agli inizi del loro cammino insieme. E’ impossibile non pensare a quanto possa incidere nell’umana esistenza e nei sentimenti una complicità così enorme. Insomma è devastante un passo sofferto e duro quando i sorrisi si aprono all’amore. E può essere un’ombra, lunga e nera.

Che l’aborto di allora sia condivisibile o intollerabile è fatto della coscienza di ciascuno. E, davvero, non voglio varcare la soglia. Provo ad immaginare cosa resti, invece, dentro chi lo compie. Strazio, immagino. E convivere con lo strazio non è mai avventura facile o felice. D’altra parte immagino anche alle gioie che saranno venute dopo, alla forza di crederci ancora, all’affetto profuso per le vite che hanno visto la luce. E provo a sentire quanto abbiano potuto lenire quel vecchio male.

Davanti a quello che finisce, ai brandelli di una storia cerchiamo sempre un capo e una coda, le trame di letizia e di rottura, i risvolti delle pagine scritte e vissute. Talvolta ci accorgiamo che non c’è altro da leggere che l’amore sfumato, l’anima spezzata, gli intrecci sciolti. Insomma non ci sono i fatti. Ma le identità intere e interiori in divisione. Senza dover aggiungere spiegazioni. Senza che ci siano date, luoghi, eventi che segnino il punto di esplosione. Talvolta invece ci ostiniamo a condannare qualcosa, a cercare il movente come se ci fosse un delitto da raccontare. Ed è un’operazione estenuante quanto sterile. Perché quello che capita magari non è altro che una slabbratura già insita nel corpo, nelle parole, nello spirito.

Si sgretolano le rocce fragili, dice la signora Lia. Come i palazzi che crollano se le fondamenta non sono buone. Le fondamenta…Sono la base, ripete la signora Lia. Sintonie, ci vogliono sintonie. E nelle private tragedie qualche volta si dimentica che la cicatrice le incrina un po’, le espone alle stonature, le predispone alla debolezza.

Se non fosse raccapricciante il parallelo, potremmo dire che è terapeutico anche un divorzio, moltissime volte. O semplicemente che era già nel disegno delle stelle.

E' tutto un equilibrio sopra la follia

1° Maggio. Non ho potuto stare davanti alla tv, salvo nella prima mezz’ora di collegamento quando il concertone arrancava un po’ e tutti invocavano l’arrivo di Vasco Rossi, special guest.

A me Vasco Rossi non piace anche se apprezzo molte sue canzoni. Mancava da dieci anni sul palco della Festa del Lavoro e dei Lavoratori. Leggo che è stato un trionfo. Suo, dei Nomadi, di Caparezza, di Edoardo Bennato, degli Afterhours.

Sono lieta che la musica sia incontro, abbia un pubblico esultante e si riveli un grande momento di afflato sonoro e umano. Mi spiace solo ci siano molti Ragazzi di Strada che suonano e cantano meravigliosamente ma restano sconosciuti perchè non godono di un passaggio tv. E magari non ne hanno goduto perché non erano abbastanza “dannati” per diventare idoli. Idoli di una vita consumata negli eccessi.

Perché funziona così. Che anche “Arisarsi”, neologismo che entrerà nella prossima Treccani, ovvero costruirsi ad immagine e somiglianza di Arisa, sarà sempre un fatto di moda, di spettacolo, di curiosa attrattiva e non una scelta profonda.

Tutto deve fare boom. Colpire, ecco. E dunque una Vita Spericolata, tra folle oceaniche o piccoli palazzetti, troverà sempre ascoltatori in delirio.

Mi chiedo se sia un simbolo, Vasco Rossi, per lavoratori, disoccupati, precari.

Ma d’altra parte non sono un critico letterario. E mi aspetto che Vasco Rossi sia semplicemente…Vasco Rossi. E che siano tutti felici di aver goduto gratis di qualcosa che altrimenti avrebbero pagato caro, al Ragazzo di Strada.

In fondo non è neanche arrivato il giorno del mea culpa sindacale quindi il 1° maggio può essere celebrato da tutti e con tutti.

Ti ho perso di vista

E non perché hai svoltato l’angolo in fondo alla strada uscendo dalla mia visuale. Perché non c’è la persona che immaginavo tu fossi. Gli amici evaporano quando non lo sono mai stati davvero, bisogna rassegnarsi.

D’altra parte non ho alcuna voglia di cercarti mentre insegui un sogno altrui come se fosse il tuo. Questo è quello che ti piace, questo è quello che sei. Da molto tempo ti vedevo assorto, altrove. Come una presenza garbata che trattiene un poco il bisogno di correre via. Là dove tutto è lieve. Là dove c’è gioco. Là dove puoi emozionarti e ubriacarti di speranze, glorie, abbracci e progetti.

Tocchi spettacolari che calzano a pennello sul tuo profilo soavemente delicato. Perché si vestono di slancio generoso, di genuina passione, di sano divertimento. Alle apparenze. Che poi non siano che la tua natura è altra storia. Questa l’ho letta io. Nel tuo distacco. Nelle cause che hai abbandonato per sostenere quella più vivace e facile.

Ma ora sei anche ridicolo. Nell’amara farsa in cui cerchi di stare in equilibrio con il mondo. E mi piace che tu sappia che io so. Non è una trappola di parole. E’ che adesso viene buona la memoria e i conti tornano. Quello che è simpatico e non impegna ti conquista e non ti stanca. Perché ti regala l’inganno di essere importante.

Il dolore, l’autenticità, il baratro profondo, i moti incerti, l’affanno, la meticolosa e sincera percezione della vita ti fanno inorridire. Quando lo dicevo ti dava noia, accidenti, sminuivo la tua sensibilità,  la tua carica umana, il tuo portentoso intelletto. Ma non era che la verità.

Eccoti alla fermata, in attesa perenne di un’eccitazione altrui che ti porti da qualche parte, che ti affascini con il suo carico di lustrini, che finga di donarti ogni affetto.

Viaggia pure. Te la caverai, forse. Sei circondato di copie, compagni fasulli che fanno il tuo stesso cammino di superficiali intese. Ci saranno sempre, loro. Perché come te stanno a galla, non entrano mai nel cuore, non ti portano mai nel cuore. Anime senz’anima che si ostinano a credere che basti riempire le giornate di sorrisi sciocchi per tirare avanti anni di gioia. Mai avranno la mano nella tua. Mai prenderanno la tua mano nella loro.

Se non te ne accorgerai o se non te ne importerà arriverai al capolinea fresco e contento. Se per caso farà capolino dall’esistenza l’esigenza di autentici respiri sarai fottuto. E sarà un finale brutto, molto brutto.

Allora sarai tu a ricordarti di me. Del sogno mio che hai lasciato solo per andare a bruciare le tue energie chissà dove, là dove brilla qualcuno che non saprà mai che tu esisti davvero.

Ho l’amore  ed è un godimento infinito.

Ma ero terrorizzata dalla tristezza di una vita senza amicizia. Invece trovo conforto in un’idea: forse è meglio la malinconia di una mancanza che il tranello di credere in quello che non è.