Irene Spagnuolo

Perdi i soldi in banca

Una volta si diceva “metti i soldi in banca”. Oggi è di gran lunga più corretto dire “perdi i soldi in banca”. Non parlo di investimenti ma di puro deposito. Perché a vedere l’ombra di un interesse attivo ci siamo disabituati ma ci saremmo augurati di ritrovare più o meno intatto il microscopico gruzzolo, almeno. Macché.

Se lasciamo in banca una piccola somma in conto corrente nel giro di qualche mese si volatilizza. Imposte di bollo, spese invio estratti nonché commissioni per ogni respiro e costi fissi se ci permettiamo di avere a disposizione bancomat o carta di credito.

Una custodia molto onerosa, ecco. Insomma forse per non lasciarli sotto il materasso temendo l’assalto dei ladri non facciamo altro che rinviare di poco la perdita. Non finiranno nelle tasche dell’autore di un furto domestico ma andranno comunque in tasche altrui. Usciranno egualmente dal nostro portafogli, non c’è dubbio.

Altro che rischio azionario, questo è rischio bancario allo stato puro. Le banche sono eleganti predatori. D’accordo, è il loro mestiere, ci ripetiamo da quando le conosciamo. Ma oggi è soffocante questo artiglio.

Perché da troppo tempo abbiamo omesso di considerare che avendo poco o nulla in termini di ricchezza potremmo benissimo convivere con il pericolo assalto in casa per pochi spiccioli. Il Grande Ladro da casa nostra non passerà, poco attraente com’è. Il Piccolo Ladro, definiamolo il disperato, se proprio dovesse farlo lo farebbe comunque facendo razzia di qualche ricordo d’oro, di un computer mezzo funzionante, di un cellulare senza mercato o di ogni altro articolo a portata di mano e mettendo in panico totale le quattro mura. Insomma perderemmo più in tranquillità che in denaro contante, quello ben riposto nella terra di un vaso di gerani sfuggito al suo reato.

Ma ci hanno incatenati agli sportelli della signora banca in ogni modo. Con il comodissimo servizio di home banking, con la domiciliazione delle bollette. Con lo stipendio accreditato in conto. E soprattutto con le dannatissime rate. Provate ad avere anche il più insignificante finanziamento e vi accorgerete del salasso. Magari movimentate un conto solo per mantenere il flusso di versamento delle rate mensili eppure a fine anno se fate i conti avrete versato somme di rilievo per una serie di addebiti, extra importo di rimborso pattuito.

Avere un conto in banca quindi, anche se è solo perché è acceso un mutuo o un prestito personale, è un lusso. E lo è anche chiuderlo: se sul nostro conto corrente restano una manciata di euro possiamo evitare di pensare di rientrarne in possesso, le spese di estinzione spesso superano il nostro magro credito e con quel che tocca pagare per dire addio al gentile impiegato chiamato a compiere l’operazione dovremo aprire la borsa e aggiungere qualche soldo.

Tempi di crisi. Tempi di colpe diffuse. Tempi di voglia matta di una decrescita davvero felice. Meglio tornare a fare le code per le bollette da pagare, a stringere cinghia, ambizioni e desideri pur di non indebitarsi. Meglio divedere il possibile con il disperato affinché non metta a ferro e fuoco la nostra dimora inutilmente. Meglio lasciare le banche ai ricchi, come in definitiva è ovvio che sia.

Avere un conto in banca è come avere un conto in sospeso che alita quotidianamente sul nostro collo già scricchiolante.

Stupidità relativa

Ridere o piangere, chissà.

La stupidità relativa è l'ultimo dei tormentoni psico-sociologici della signora Lia.

D'altra parte c'è chi ama copiare, chi ama l'originale, chi ama sollevare il polverone della copia. E chi ama fare a brandelli chi ama l'una e l'altra cosa. Ovviamente, con la leggerezza che si deve a simili cause.

Non è che la signora Lia si agiti in effetti. Anzi. Allegramente saltella nella relatività.

Basterebbe un vip bizzarro e irriverente per far guadagnare l'onore delle passerelle al tarocco. Che, d'altra parte, il falso è sempre un omaggio al vero. Per stupida che sia, la smania di un marchio fa più strage della peste. E' forse un po' meno stupido far leva sulla collettiva frenesia prona al modello e farne mercato. Se trionfano i beni supremi di immagine e ricchezza non vi è nulla di anomalo nel percorso, insomma. Al più è stupido credere che le riproduzioni siano vile attacco alla boutique della creatività.

Andiamo, non si muove foglia che il sistema non voglia!

Giochi di forza e di potere, d'accordo. Ma la bilancia in qualche modo è sempre manovrata, possiamo esserne certi.

E dunque girovagando nella stupidità alla signora Lia divertono l'ansia da tarocco e l'ansia del tarocco. Sono uno spunto irresistibile di ironia sulla vita degli uomini. Anche quando, ammettiamolo, svelano la tristezza della stupidità. Perché in definitiva quanti sono gli uomini che vogliono sottrarsi al girone infernale degli stupidi?

La vita presa più profondamente è un fardello, si sa, che non porta alla felicità. E allora vale sempre la pena di essere almeno a rischio di imbecillità. E' come una via di fuga o una boccata d'aria...dalla realtà opprimente. Opprime il limite, ecco. E la stupidità, invece, non ne ha. E si scopre ogni giorno relativa. La puoi mettere in dubbio, ribaltarla in saggezza.

Perché gli stupidi talvolta sono quelli che hanno compreso di non potere altro che camminare nel verso del vento. O almeno sono quelli pronti a difendersi, appunto: non siamo noi gli stupidi, sono stupidi quelli che credono di poterci giudicare tali.

Accidenti, la signora Lia mi ha contagiato. Scivolo sul pelo dell'acqua, come lei.

Certo. La relativa stupidità è così affascinante! Puoi sempre metterti una maglietta D&B e dire che ne hai le scatole piene di quelli che fanno i paladini della protezione industriale, dell'ingegno e delle fandonie che riempiono le tasche ai soliti noti. E intanto però ti sei perfettamente omologato all'ordine costituito: l'imperativo categorico è che la sigla comunque regni sovrana.

Che poi non altera nulla lo sdegno per le veline. Anzi. E' stupidità relativa crederci. Perché è meno rivoltante la stupidità delle veline della stupidità di chi plaude all'insulto in un tempo che non ha alcuna intenzione di privilegiare davvero altro da loro. Ma a fingere di cavalcare l'onda si lascia il sole a chi fingiamo di oscurare. La stupidità la spunta comunque.

Ci piace così. Ci piace la relatività. Ci piace che tutto equivalga a niente.

E che si faccia rumore. Per stordire il silenzio che annegherebbe di assoluto la stupidità.

Davvero l'arma della signora Lia è vincente. Mascherare di stupidità le sapienti riflessioni. Così, solo così, riesce a far passare qualche nota di malinconia sull'umana commedia delle stolte arringhe quotidiane.

Facciamoci passare il capriccio del piglio intelligente e rigoroso. Non riserva che isolamento. E tributiamo onore alle relative stupidità della signora Lia.

Basta ricordare che siamo nati e moriremo relativamente stupidi.

Scene di nudo

Dal buco della serratura. Morboso o irriverente. Il nostro tempo è guardone. Paradossalmente più di quanto non lo fosse in epoche di costume meno libero. Che, si sa, la libertà è talvolta infame trappola o apparente apertura.

Non si sa se della bella diva di oggi debbano mostrarci la fotografia di ieri, quando era un’anonima e appena passabile signorina di provincia, per sbugiardarla, per stuzzicare le nostre ansie di trasformazione da brutto anatroccolo a principessa o per riempire lo spazio di un giornale. E non si sa se una Carla Bruni incoronata francese e agghindata come una collegiale sia sbirciata ed esibita per far sorridere, per insinuare il dubbio della farsa o per farci quasi credere che gli anni e la storia possano mutare tutto.

D’altra parte il GF city porterà le telecamere nelle vie e nelle piazze per far dilagare il reality, per gonfiare la quotidianità di attimi accecanti di frenesia.

Papa Ratzinger ha il suo fan club. Che è altro fenomeno di strepitoso appeal. A parte me e qualche altro sfortunato tutti hanno un fan club. Non deve stupire che l’abbia il Papa, con tanto di forum e blog annessi.

E mentre un agente 007 perde la testa sull’autobus scopriamo che di segreto non resta che la verità della verità. Perché insomma tutto si spoglia ma la nudità non svela sempre la realtà, ecco. Come le forme della miss, tra natura e bisturi, si perdono nei confini della fantasia e del reportage, così i pruriti o le espressioni invadenti stanno in bilico tra chiasso e mormorio. Qualche volta giova rumoreggiare, altre volte è vincente insinuare.

Scrutiamo impietosi le manie del politico di turno mentre intorno a noi galoppano indecenze clamorose. E forse è questo l’effetto del voyeurismo moderno. Guardare la pagliuzza e perdersi la trave. O concentrarsi talmente sulla propria eccitazione da non accorgersi di quanto davvero accade sulla scena.

E, d’altra parte, gli spiati sono effimere occasioni di coinvolgimento. Possono evaporare in un nanosecondo, le telecamere corrono, i paparazzi non hanno soste. Glamour e vizietto hanno regole implacabili nel tempo guardone. Il camallo deve avere la dolcezza di una crostata di frutta. La Ministra sexy nell’immaginario collettivo deve rendersi austera oltre ogni umana misura. Sfizi, insidie, trucchi, ricchi premi, cotillons. E rovinosi scivoloni.

Tra una copertina e un editoriale ti giochi la popolarità, dice la signora Lia. Basta l’inquadratura sbagliata. Questione di ombre, magari. Che puoi avere il profilo mal gestito, a flash o a tastiera, insomma.

Peraltro lo scoop sta spesso nel retroscena. L’antipatica Daria Bignardi riesce a dare dell’antipatico al Ministro Brunetta. Ma quanti sanno che lei è boriosa e inavvicinabile? Io lo so. Ma vestita da promoter del suo libro, da abiti accattivanti e “democratici”, da amante di facebook pentita per rigore e onestà sembra al pubblico assai più dolce e buona di quello che è. Si sa, ai vip bisogna perdonare le intemperanze e il disprezzo glaciale quando sono avvicinati da sconosciuti…Ma c’è un limite, accidenti. Non fare vezzo dell’antipatia, almeno.

Più che scene di nudo il tempo dei guardoni e delle vittime felici e in posa è ingombro di meteore un po’ ridicole nelle assorte operazioni di estasi e compiacimento.

Che forse un po’ di hard sarebbe meno osceno. Anzi, sicuramente.

Orweel prize

Adoro i blogger anonimi che conquistano le testate di mezzo mondo. O adoro le testate di mezzo mondo quando rendono onore ai blogger anonimi.

Orwell prize: che meraviglia!

Resistere

Se fosse in vita mio nonno, che di Resistenza ne sapeva più di qualcosa, sentirebbe puzza di bruciato ovunque.

Di celebrazioni pelose avrebbe orrore. Quanto sarebbe indignato dall'offesa o dall'indifferenza.

Che d'altra parte se non ci sono le une o le altre c'è un'approssimazione malamente appiccicata alle parole e alle facce che si aggrappano a qualche frammento dei libri di storia, a una citazione illuminata, all'onda emotiva.

Resisto. Alla tentazione di scrivere della Resistenza. Per rispetto a mio nonno, a chi come lui, della Resistenza ha saputo o sa più di qualcosa.

E Resisto ancor più perché mi piacerebbe fosse una partenza più che un ricordo.

Vorrei avere voglia di credere e lottare. Vorrei trovare un senso alla peregrinazione dei pensieri e dei passi. Vorrei capire se la speranza è solo un palliativo della disperazione, un inganno, un'illusione o una luce per la quale farsi largo con forza nel buio.

Che davanti alla tv che infila emozioni, valori, principi, umanità, nella vita che chiude gli occhi, tra Eluana e gli altri evocati a sorreggere l'amore che si presta fino all'ultimo respiro, provo sconcertante sgomento.

Vorrei scaraventare quelli che brillano di belle parole sulla vita ad ogni costo nel pronto soccorso e nella situazione che non mancherò un giorno di spiegare con dovizia di dettagli. Vorrei che chi osa fare dei malati o dei morenti una bandiera di generosa e profonda devozione all'esistenza e agli uomini si facesse riconoscere in corsia e negli ambulatori degli ospedali, nello studio del medico di famiglia, nelle strutture che dovrebbero rispondere, accogliere, assistere. Quando c'è vitalità e non ci sono telecamere, soprattutto.

Che davanti alla tv dove sfilano in passerella brillanti rappresentanti e rappresentanti che aspirano a brillare sto male. Immagine e strategie di comunicazione, per chi ne è sostenitore e per chi si finge detrattore. Vorrei che il GF City portasse in tv la realtà, non il reality.

E ancora, ancora.

Voglio Resistere. Alla tentazione di gridare. E a quella di accusare. Perché il bene e il male sono in me, sono in noi, sono nelle forzature scellerate della natura.

E avrei bisogno di sapere. Urgenza di sapere.

Se vogliamo partire non abbiamo un momento da perdere. Ora, qui, in strada, negli uffici, nelle case, nelle fabbriche, sui cantieri, al bar, al supermercato, nei centri di cura. E sfidiamoci, profondamente. Proviamo subito. Iniziamo ad accarezzare chi può Resistere attraverso la nostra carezza. Se non è un piacere giochiamo a fare del dovere un moto di dignità, accidenti.

E' solo la prima mossa. Ma non venitemi a dire che è minuscola, che non basta, che siamo sommersi da problemi che ne richiedono altre migliaia. Fidatevi, prima di sollevare obiezioni. Che di obiezioni abbiamo torturato il mondo per anni.

Fatelo tutti, insieme a me. Tutti. Subito.

Questo è Resistere. All'ipocrisia, alla cattiveria, al vuoto. Alla malattia che ci sta facendo morire.

NovarAbruzzoLive: concerto per l'Abruzzo

 

Novara, 30 aprile ore 21, sala Borsa, piazza Martiri: concerto per l’Abruzzo.

Un modo per partecipare.

Un’occasione perché la musica diventi incontro, espressione di vicinanza.

 

La patatina tira

Quando la censura non cancella. Anzi.

AmicaChips ha giocato sulle allusioni e nonostante gli interventi di limitazione della pubblicità il messaggio è arrivato, forte e chiaro, con tutta la sua carica persuasiva e ammiccante.

Esempio perfetto di freccetta che coglie il bersaglio. Splendida, dobbiamo ammetterlo, freschezza di associazione tra immaginario gastronomico e prurito sessuale. Possiamo discutere all’infinito sui risvolti eccessivi delle ambiguità verbali o visive, sulle trovate salaci e invereconde del mercato. Ma torniamo sempre al guizzo. Che trova fertile terreno nelle umane pieghe e nel costume, che non fa che cogliere l’occasione, che porta in scena il boccone prelibato. Che la patatina tiri è assioma inconfutabile. La leggerezza con la quale si scandisce il concetto può far sorridere o tirar fuori quella ripugnanza morale che si prova per zelo di candore.

Insomma talvolta si vuole tenere celata la verità che qualcosa spinge a considerare vergognosa. Pudore. E potremmo tirare pure un sospiro di sollievo. Ipocrisia. E allora davvero non ci resta che sfogare rabbia, noia e irritazione aggrappandoci a un camion di patatine.

Il linguaggio.

Ieri sera ho trovato un pezzo di me nelle parole urlate da Vittorio Sgarbi. Democrazia, libertà…parole che non possono identificare una parte, sono patrimonio rivendicabile da tutti. L’avevo scritto io, accidenti! Con veemenza minore delle sue espressioni ma, insomma, con decisione. Ma lui è Sgarbi. E’ in tv. Usa toni accesi. Potenze diverse, come se l’arco facesse la differenza. Dal suo la freccetta, credo, parte e colpisce meglio.

Con buona pace dei produttori di patatine, per quanto tutte le patatine tirino, può essere che AmicaChips abbia stuzzicato di più. Poi resta il palato, ovviamente.

Se c’è patatina più buona prima o poi il valore corre di bocca in bocca. Come il sapore.

Ma, ancora, il linguaggio. Diamo alle parole più significati, talvolta. Quello che conosciamo, che la signora Lia dice da dizionario. Quello che elaboriamo nelle connessioni con il contesto delle sue colleghe e delle situazioni in cui sono pronunciate. Quello che evoca eventuale immagine che faccia loro compagnia. Quello della bocca o della penna dalla quale spuntano. Come i fiori in bocca, che una avanti con gli anni come me ricorda bene fossero garantiti da una nota marca di dentifricio!

Relazioni, suggestioni, interpretazioni, malie.

E poi invece vorremmo rivendicare non so quale obiettività. O svolazzare in serie filosofie di pensiero integerrimo.

Sventoliamo la parola come un’arma. Anche in tempi di pace. Anzi, la proponiamo come strumento di pace. Ma è la parola stessa che difetta. O deborda. O ci tende un tranello. Si diverte pure a lasciarsi usare a sproposito. Tanto non è lei a soffrire.

Ma il confetto Falqui esiste ancora?

Non dovete rispondermi, che importa?  Basta la parola.

Happy Days

Tornano, in versione porno. Una parodia del serial ambientato negli anni 50-60 che dagli Stati Uniti, in cui uscì a cavallo tra gli anni 70 e 80, fece il giro del mondo.

 

Cerco di immaginarmi Ricky e la famiglia Cunningham in versione hard. E di sentire il tono ammiccante dell'hey del mitico Fonzie.

 

Mi strappa una lacrima questa rivisitazione. Non di commozione ma di inquietudine. Per questa mania di stravolgere tutto. Sarà una parodia piccante. Forse i toni comici che pare abbia ne ammorbidiranno il taglio erotico e faranno sorridere. D'altra parte la versione originale sarebbe fuori tempo massimo, fuori moda insomma. E può darsi stuzzichi qualche buona ironia quel quadretto borghese.

Però è un po' come ritrovare sullo scaffale di un negozio un gioco della nostra adolescenza ritoccato e manipolato. I produttori hanno avuto cura di presentare il dvd con il titolo eloquente “This aint' Happy Days” (non sono Happy Days), i protagonisti sono ovviamente nuovi e può darsi che alla fine si riveli una finestra divertente sul passato. Ma potrebbe celare anche una sostanziale mancanza di idee che induce sempre a ripescare vecchie glorie dipingendole di colori diversi. Un'operazione commerciale. O, chissà, una beffa al costume con l'occhiolino strizzato alle arie leggere e alla voglia di visioni intriganti.

Non è da escludere che lasci intravedere un ritorno, corsi e ricorsi storici.

Non è bizzarro che cinema e moda interpretino epoche, passaggi, tendenze e desideri.

Cavalcando l'onda o anticipandola.

Non tarderemo a scoprire se avrà successo, se anche in Italia troverà estimatori. Se sarà solo una delle tante proposte del mercato più o meno effimero o un segnale. Di certo la chiave di lettura della società e dell'attualità la troviamo spesso nei libri, nella musica, nei film. Non dovremmo stupirci se Happy Days fosse un sogno di vita. L'ennesima elaborazione di un tormento frizzante e malizioso. Un Ritorno, vero. O solo un volo di fantasia.

Decide TypePad quando "andare a capo"...siamo alle solite :) Le battaglie non finiscono mai.

L'artigiano a fumetti

Filippo Confalmi è l’artigiano a fumetti creato dal tratto di Fabrizio De Fabritiis, già noto nel panorama italiano per diversi interessanti lavori ma soprattutto per una creazione molto originale: CapitaNovara. Il supereroe di Novara ha avuto  enorme successo e così a Fabrizio De Fabritiis è toccato moltiplicare i fumetti “geografici” con CapitanVarese, Comandante Italia, Aronauta, Lino Lomel, dottor Torino.

E d’altra parte ha talento e idee per proseguire con la letteratura a vignette su piste molto accattivanti. Lo dimostra la nuova avventura, quella di Filippo Confalmi appunto. L’idea della Confartigianato dell’Alto Milanese è quella di una storia che presenti l’artigianato, parli agli artigiani, faccia conoscere l’ambiente e la vita che li circonda.

 

E affida quindi a Fabrizio De Fabritiis l’incarico di dare vita alle strisce degli artigiani.

Sul filo della loro creatività, della loro genialità. Le passioni, le curiosità, la quotidianità di Filippo Confalmi sono un mezzo di comunicazione, di scoperta, di divertimento, di informazione e di riflessione. Con lui, il gigantesco cane Rospi e molti altri personaggi l’artigianato prende vita, forme e colore!

Il progetto ha amici importanti, la provincia di Milano, la camera di commercio di Milano, il comune di Legnano, Confartigianato Lombardia, istituzioni che hanno creduto nella forza del mezzo “fumetto”. In effetti il panorama italiano può vantare fumettisti emergenti come Fabrizio De Fabritiis capaci di interpretare linguaggio e stile di casa nostra e di costruire narrazioni legate alla nostra realtà.

Il fumetto è un mondo parallelo. Ma può essere anche uno straordinario viaggio nel nostro cammino. Un diversivo intelligente, una lettura di grande respiro.

Fabrizio De Fabritiis è all’opera, sempre. E possiamo dunque attenderci altri strabilianti comics. Protagonisti della nostra terra, della nostra dimensione: dotati di superpoteri o molto più umani ma, comunque, profili ai quali dedicarsi per una piacevole parentesi tenendo desta l’attenzione…

Direi che il fumetto è un fenomeno di costume e una risorsa di peculiare appeal.

 

La "formattazione grafica" di questo post è un'esclusiva typepad. Non riesco a modificarla, sorry!

Tamburi e mutande

Libere associazioni che non sono libere di associare libertà che non si associano.

Notte fonda. Rullo di tamburo. E intime verità.

Se dobbiamo vivere di eccitazioni effimere mentre la realtà ci crolla addosso, capisco. E' come esorcizzare il terrore, il dolore, il ribrezzo.

Appiccichiamo sugli occhi un po' di commozione a presa rapida, facciamo zapping leggero a caccia di passioni, strofiniamo la lampada dei sentimenti rassicuranti, sfoderiamo il sorriso delle grandi occasioni. E mettiamo a tacere il tormento.

Effetto anestesia. D'altra parte anche se non ti stordisci, ripeti per giustificarti, il disastro si compie comunque. Tanto vale soffrire un po' meno. Mentirsi quel tanto che basta per trovare sollievo nella maschera di riso e pianto.

Consumare spiragli di luce. Che lo sai che nel buio la luce non c'è, ma hai imparato a farti convincere, a immaginarli. O forse sei proprio tu a voler godere delle illusioni. Ti fanno stare meglio. Perché la storia del bene e del male è pesante, dovresti faticare secondo dopo secondo per sopportarla e sopportarti, per guardare in faccia l'uomo per quello che è.

Capita che un rom venga incoronato alla corte di un reality e per me che del Grande Fratello so meno di zero la notizia potrebbe essere una gioia, un caso, un messaggio di persuasione, un abbaglio. Nessuna dietrologia, per carità. Sorvoliamo, anzi. Che non vorrei venisse in mente a qualcuno di imbarcarsi nell'orrore di quella sterile disputa tra siamo o non siamo razzisti, ci hanno o non ci hanno indotti sull'una o sull'altra sponda. Ognuno di noi ha le risposte stampate dentro ed io credo solo a quelle. Le dichiarazioni solleticano solo la menzogna, degli uni e degli altri.

Sorvoliamo e allarghiamo la visuale. Cerchiamo di guardare tutto insieme senza che ci offuschi la mente la nebbia del buono e del cattivo. Perché il mondo grida parole che ci schiacciano e che lasciano sgomenti. Siano di odio, quello furioso, o siano le manovre di un cielo che non ci è dato esplorare restano lì come il nostro orizzonte.

Sono la dimensione afferrabile dell'inafferrabile. Non scalfita da quello che ci arrabattiamo ad agitare come magia dei sensi. Di esistenza virtuale, autentica o mediatica. Stracci di noi e della nostra miseria.

Se gli illuminati possono sottrarci a questo destino che lo facciano in fretta. O che accelerino l'arrivo dell'orlo del baratro dal quale salvarci in extremis. Insomma che non abbia ancora a proseguire la commedia.

Tutto è come esserci o non esserci, andarci, trovare un senso nella presenza, infilarsi un naso da clown. Una giungla nella quale ci aggiriamo con sconcerto, rabbia, tristezza. Ma che ci riconsegna la bestialità della nostra natura.

Ottima per fare le bollicine. Ma le bollicine, si sa, non sfidano il tempo.

E quando con le mutande un po' sgualcite ci mettiamo davanti al nostro specchio la coscienza ci fa lo sgambetto.

Nonostante ciò siamo ostinati, altro che muli. Ci raccontano che il positivo combatte il negativo e così ci apprestiamo ad accogliere con entusiasmo e grazia le tracce sensibili e benevole degli animi in festa occasionale. Ma non è che questo ce l'hanno cantato e suonato per tenerci tranquilli e contenti?