Irene Spagnuolo

Case di tolleranza

Il parallelo può sembrare scabroso o grottesco o provocatorio.

Ma infine se assumiamo il valore della tolleranza come riferimento il titolo si presenta decisamente pertinente!

Le trasformazioni sociali hanno segnato il declino del modello patriarcale e il trionfo di una famiglia tradizionale ma nucleare. E’ stata poi la volta dei nuclei familiari composti da una sola persona: single per scelta, per caso, per separazione dal coniuge.

Progresso ed evoluzione del costume hanno reso assolutamente ordinario che i giovani si staccassero dal nido d’origine non solo per approdare ad una nuova dimora con il partner e con eventuali figli ma anche per godersi da single maggiore indipendenza.

Addio alle grandi case che accoglievano varie generazioni e plauso all’autonomia. Ciascuno nella propria residenza, accidenti! Pazienza se poi le famiglie sono diventate allargate e quindi occorre relazionarsi in un intreccio di ex, attuali, figli di uno, figli di entrambi, annessi e connessi. Ma guai ad ipotizzare convivenze di antico stampo: orrore una suocera nella camera accanto!

D’altra parte, diciamocelo, c’erano anche le risorse per farlo. E infatti tutto si è dilatato, moltiplicato. Ogni famiglia registrava almeno due auto, se c’erano figli patentati diventavano tre o quattro…Ciascuno era dotato di cellulare perchè un telefono fisso per tutti era decisamente impensabile.

Quando si è profilata l’epoca dei “bamboccioni”, quelli che restavano volentieri a casa con mamma, papà e sorellina scocciatrice si sono levate grida di scandalo: è ora che usciate dal guscio, che abbandoniate l’ala protettrice della chioccia, che impariate ad affrontare da soli il cammino dell’esistenza!

Ma forse avevano ragione loro, i bamboccioni o presunti tali. Quelli che sulla pelle sentivano già i brividi della precarietà, la paura di mettere il piede nella giungla o la saggezza di non lanciarsi in volo senza paracadute.

Infatti oggi con la crisi economica che alita sul collo si fa marcia indietro.

Si accetta volentieri l’ospitalità nella vecchia casa di famiglia, si riscopre il tepore affettuoso della pensione dei nonni, si cercano con grande attenzione forme di condivisione delle spese. Si uniscono le forze…sotto lo stesso tetto.

E necessariamente si spolvera la tolleranza. Dal bisogno alla virtù il passo può essere breve, insomma.

L’urgenza non lascia grande spazio alla difesa oltranzista della conquistata privacy, di quella dispersione che faceva sgretolare i focolari ma illudeva di benessere. Suoceri, genitori, figli, nipoti ritrovano l’armonia dell’economia…E sfoderano l’arte della pazienza.

L’orizzonte porta alloggi densamente popolati. Le nuove case di tolleranza!

Inutile negare che ogni “passo indietro” strangola speranze e sogni, forse fa serpeggiare qualche sconforto e riporta in auge il quasi sepolto uso al sacrificio. Ma anche questo, badate bene, potrebbe essere solo un condizionamento culturale.

Abbiamo voluto troppo, forse. A qualsiasi costo, in verità.

Anche sfilacciando la capacità e la voglia di stare insieme abbiamo creduto di abbracciare l’evoluzione. Ma il rovescio della medaglia è l’impoverimento, umano e delle tasche. Direi che è piuttosto evidente.

Magari il tilt giova a riabituarci al calore del gruppo. Grandi tavolate, grandi litigate, grandi risate. Scambi e confronti. Chissà.

Comunque la pensiate, che sia brutta o buona notizia, dovrete forse farvene una ragione. E allora vale la pena di concentrarsi subito sui possibili risvolti positivi concreti: cucina buona dei vecchi, qualche buona stiratura, compagnia assicurata, soldi risparmiati e tante ansie in meno a fine mese…

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BELLO, adesso typepad si è accorto di me ma mi ignora Wikio!

Typepad mi ignora

Il mio carissimo amico Typepad mi ignora. Essendomi stufata di pubblicare un post sei o sette volte per comparire, peraltro a singhiozzo, nella lista aggiornati (quella delle colonnine interne ai blog perché in quella della pagina dei lettori non figuro da un tempo che non calcolo più) mi affido alla sorte o meglio a Typepad. Pubblico una volta e pazienza se lui mi ignora.

Però visto che in tutte le cicliche crisi di Typepad c’era un metodo per non sfuggire alla sua attenzione, ci provo anche questa volta.

Il metodo è scrivere di typepad. Lagnarsi o accarezzare con garbo il suo gentile interessamento…Eccomi qui, typepad. Sto scrivendo di te, sto scrivendo a te!!!!!!!!

Toccate la malattia mentale, per favore

Chi volesse avventurarsi subito in qualche distinguo, specificarmi che non c’è una malattia ma ci sono le malattie, intrufolarsi nelle definizioni e perdersi in teorie sappia che questo non è un trattato di psichiatria e scelga di non proseguire la lettura.

Che qui le parole sono rivolte agli uomini, non agli specialisti. E a chi ha qualche personale dimestichezza con la realtà di una sofferenza psichica l’idea che si mettano subito paletti e si sfoderino supposte cognizioni scientifiche evoca solo la convinzione di trovarsi di fronte alla solita comoda fuga, alla semplificazione in veste dotta, all’insinuazione che si usi qualche maglia larga per giustificare tutto e tutti.

Toccare la malattia mentale come esseri umani, e non come specialisti, è il grandissimo traguardo che vi propongo.

Prendete qualcuno vicino a voi. Non è così difficile, purtroppo sono tantissime le persone affette da una patologia psichiatrica. Qualche situazione è più grave, altre meno, qualcuna addirittura drammatica. Andate pure per gradi. Avvicinatevi. Provate a respirare la stessa aria.

E’ un esercizio che vi riserverà enormi sorprese. Sarà un’esperienza talvolta durissima e faticosa, altre volte vagamente curiosa, in qualche caso dolcemente avvolgente. Volerà via molta polvere di stelle ma nel cielo sbucheranno nuove luci.

Osate, toccate. Entrerete in un altro mondo. Che spesso si dice parallelo. Sulla pelle l’ho sempre vissuto come parallelo. Ma non mi piace più lasciare che tutti lo mettano in archivio come parallelo. No! Incrocia la nostra strada. Come la incrociano il cancro, la povertà, il carcere, la tossicodipendenza. Esiste. Fa parte degli uomini, della loro natura e della loro vita accidenti. E allora è un altro mondo solo perché è la faccia all’ombra dello stesso mondo nel quale avete i piedi, il corpo, il sorriso, il cuore.

Altro perché da scoprire. E da accettare.

Non c’è pensiero che, rimosso, scompaia davvero… E’ lì. Come la malattia mentale. Inutile passare oltre, far finta di non vederla, giustificare l’indifferenza con l’incapacità di comprenderla. Se vi entrasse come un fulmine in casa non potreste ignorarla e sareste obbligati al tentativo di capirla.

Ecco, immaginatevi in allenamento. Magari per scaramanzia, se avete voglia di ironizzare… O per umanità, se avete anima per interrogarvi sul mistero della nostra essenza.

Conoscerete chi, cosa e come ruota intorno a quel male. I parenti, le strutture della nostra società, le risposte della comunità intera. Vi ritroverete immersi in un groviglio di affanni, speranze, menzogne, miserie, sconfitte. Qualche volta scorgerete una mano affettuosa e saggia in mezzo ad un frastuono di silenzi e di egoismi. E altre volte troverete la chiave di molti pensieri e di molte tristezze di questo terreno passaggio.

Vi imbatterete in equilibri inconsueti tra il bene e il male. Vi allontanerete da molte cose, da molti momenti, da molte sirene. E scoprirete una dimensione dell’uomo molto più profonda. Nell’emozione come nell’avvilimento avrete la sensazione di trovarvi in un labirinto. Farete fatica a muovervi, a trattenere l’indignazione, a dominare la paura.

Percepirete il vuoto, scivolerete nel buio, dovrete lottare fino allo sfinimento perché non vi spezzino i fili che tirate per legare insieme i brandelli del vostro vecchio cammino con quelli del nuovo.

Ma vi sentirete finalmente uomini. Con pena, tormento, delusione, disperazione. Ma uomini. Liberi dalla schiavitù asfissiante di una “verità normale”.

Saranno la ferocia, la presunzione o la cecità degli uomini sani a provocarvi un dolore lancinante. Ma sarà quello il punto esatto in cui riuscirete a spezzare le catene.

Comprenderete perché quella faccia è tenuta in ombra.

E sarà come aver scalato una vetta inviolata e sentire dentro il messaggio della vita.

L'Italia di Mino Reitano

Adesso che ci ha lasciato, Reitano sarà per tutti un mito nazionale. Anche per i detrattori. Come sempre accade la morte addolcisce i toni e ammanta tutto di buona nostalgia.

Critici e intellettuali di fronte ai mielosi e un po’ retorici melodici all’italiana non sono mai stati tenerissimi. D’altra parte è innegabile fosse sempre più facile respirare il fascino della canzone impegnata, del cantautore sociale, dell’ironia graffiante o della poesia esistenziale.

Su certe note romantiche abbiamo tutti sognato, forse. Ma abbiamo insomma di gran lunga preferito i versi complicati e geniali, le inquietudini di altro respiro, la ricerca più sofferta, il significativo risvolto culturale.

Certi ritornelli hanno fatto il giro del mondo, regalato brividi, fatto ballare e visto nascere amori ma da decenni sono stati superati da altre tendenze. Generi molto diversi hanno incontrato il favore del pubblico. E l’etichetta di canzone “popolare” non sembra essere un premio al valore…

Ma oggi Reitano è il generoso e appassionato cantore delle emozioni, lo spirito semplice e autentico di una certa umana dimensione. Qualcuno vorrà ricordarlo perché povero emigrante felicemente tornato nel suo Paese. O per il suo sorriso di dedizione alla vita.

Di terra bella e uguale non ce n’è

Italia Italia

Questa canzone io la canto a te…

Una struggente dedica alla propria terra. O una forzatura commerciale, come molti sospettano sempre quando si fa leva su un sentimento languido di culla e valori. Anche la sorte di L’Italiano di Toto Cutugno fu sospesa tra trionfo di vendite e ascolti e critica di opportunismo. Ma questa è questione nota.

Resta che Reitano ha interpretato un pezzo della nostra storia e dei nostri sogni. Ha accarezzato i nostri cuori e regalato qualche attimo di commozione. Perché la pelle sensibile a certe parole di ardore e trasporto non può restare indifferente alle vibrazioni dell’affetto, al battito delle radici, alla gioia di qualche entusiasmo morale.

Ma resta anche la sensazione di un’Italia amata e negata. Di un’Italia che Patria non è o non può essere, per destino o per vecchi fantasmi.

Contraddizioni e lacerazioni. Che magari qualcuno celebri Reitano solo spolverando qualche bel concetto utile a ogni strumentalizzazione è assai probabile. Che lo si lasci riposare in pace con il suo bagaglio di candore o di impeto è invece auspicio di più onorevole onestà.

Un giardino dentro al mare

Contadina come me

Ride e canta e’ ballerina

Forse il sole è nato qui

Quest'Italia che profuma

Di oleandri e di perché

E’ esistita questa Italia? Esisterà?

Memoria e presente

Deportato a Buchenwald, fortunosamente trattosi in salvo e scampato alla morte non ha mai raccontato lo strazio. Ma non ha mai superato la rabbia.

La portava dentro e si vedeva un po’, dalla sua durezza. Come se vivesse in uno stato di collera malamente tenuto a bada. Provato nel fisico e forse ancor più nell’anima. Taciturno, inquieto, a tratti scontroso. In perenne affanno, come chi è sempre al limite delle forze e della resistenza. Perché trascinarsi in un’esistenza che ti ha fatto provare il terrore, il disgusto, la disperazione è uno sforzo immane. Perché sapere che l’uomo può dare la morte e sopravvivere al destino che disegnava quel progetto è la più atroce delle sfide con la vita.

Per vivere, vivere davvero, devi amare e rispettare il respiro. Devi trovare meraviglioso quel battito e la straordinaria ricchezza dell’umanità. Per dure che siano le prove e le tribolazioni sarà quella luce a ricaricarti ogni giorno. Ma se hai conosciuto il buio della ragione e la ferocia degli istinti difficilmente proverai ancora una gioia profonda e assolutamente cieca. Aguzzerai sempre la vista per scorgere il pericolo e ripararti. Terrai le mani pronte per difenderti. Non ti abbandonerai mai alla fiducia dei piccoli e grandi incontri del tuo viaggio. Non avrai più sogni ed illusioni a colorare il presente di speranze nel futuro.

Questo gli è accaduto. Non considerava più l’uomo una macchina straordinaria capace di genio, sentimenti, sorrisi, lotte, aspirazioni. Ma una mina vagante, potenzialmente idonea a seminare orrore.

E se avevano provato a strappargli la dignità insieme alle essenze quotidiane di lacrime e abbracci, di passi e di parole, potevano albergare per sempre nei suoi pensieri quei lampi crudeli di sguardi mostruosi.

Se questo è un uomo…

Non ho mai potuto raccoglierne davvero la Memoria. L’ha chiusa nel cuore per anni, fino alla morte. Ho solo potuto intuire il disagio di tutta quella crudeltà sulla pelle. Ho solo provato a immaginare il brivido del disincanto che lacera tutto. Oggi più che ricordare vorrei trovarmi in un mondo che non dimostra esattamente quanto sia infinita e incrollabile l’assurda tragedia dell’uomo che violenta la vita.

Non basta forse il presente a sbatterci in faccia brutalmente la miseria devastante e malvagia dello spirito umano?

Rievocare un passato spietato dovrebbe aiutarci a ripudiarlo, a infonderci indulgenza e buon senso. A levarci di dosso la superbia, la furia sconsiderata. Davvero? Forse è un richiamo alla ragione, certo. Una sorta di vago monito di civiltà.

Ma la violenza, il sopruso, l’intolleranza, la stupidità, l’avidità regnano ancora, eccome. Contro chiunque si accaniscano, in ogni luogo in cui si esercitano generano la stessa sconfortante e drammatica ripugnanza. Perché levano appunto il piato. Fa paura l’uomo, quella mina vagante pronta ad esplodere.

A tutte le vittime, di qualsiasi razza o colore, religione o latitudine, può giungere davvero il nostro pensiero commosso solo se ci ripuliamo le mani, la testa, il cuore del sangue della nostra stolta bestialità.

Sarà mai possibile?

Il ruolo dei gatti

Il disincanto di Franco Narracci, a trattI inquietante a tratti sapiente, svela sogni e miserie della realtà.

Tra le pieghe del noir in una storia bizzarra e semplice insieme Felice Muolo si ripresenta con un romanzo intrigante e riflessivo, che affonda nella psicologia contorta di una serie di personaggi più o meno ordinari una trama di respiro triste e intenso.

Ambientato sulla costa pugliese, con la sua bellezza e le sue contraddizioni, “Il ruolo dei gatti” è lettura gradevolmente fluida che rapisce per il curioso intreccio di forza e di rassegnazione. In fondo Narracci vorrebbe solo una vita tranquilla tanto da accettare il divenire burrascoso degli eventi della sua vita come un’accidenti dal quale non lasciarsi turbare o come l’occasione per confermargli che al destino occorre resistere con indifferenza…Le scelte, coraggiose o sorprendenti, sopravvengono quasi senza sofferenza. Franco Narracci sfida le delusioni, le sopraffazioni, i tradimenti, la solitudine opponendo un placido e deciso passo verso la sua meta di libertà.

Di scossoni la vita di Franco Narracci ne prende molti ma sembrano non alterare il corso dei suoi pensieri, la determinazione della sua apatia. Nulla di simile alla debolezza, al contrario l’ostinata e imperturbabile volontà di non lasciarsi travolgere dalla vita forse.

I gatti dei quali si trova costretto a prendersi cura sono al principio una delle incombenze da assolvere in fretta e senza trasporto poi diventano però un divertente stimolo, addirittura un antidoto alla depressione.

Ma è intorno a loro che si muovono le ombre minacciose di misteriosi omicidi. E quando Franco Narracci lascerà l’Hotel Torre Diroccata per godersi la quiete della campagna saranno proprio loro a orientarlo verso sospetti e indagini pericolose. Troppo pericolose. Sul filo teso del ritmo incalzante e della suspence il finale coinvolge Narracci in risvolti feroci.

Abilmente Felice Muolo fa parlare i fatti, le situazioni, i luoghi, i momenti. Indugia sui risvolti umani a pennellate lievi o sferzanti, geniali e rapide. Non soffoca il lettore, lo ferisce con colpetti vigorosi e poi seguita a narrare sottraendosi all’enfasi delle emozioni quasi a consegnare pagine tutte da esplorare, come impulsi per un lungo viaggio nella vita e negli uomini. Un viaggio che ciascuno, con le parole calde de “Il ruolo dei gatti”, può compiere con il proprio bagaglio di sensibilità, di fantasia, di tormento.

A chi volesse avventurarsi auguro buona lettura! Certamente incontrerà una penna graffiante ma gentilmente ammaestrata allo stile essenziale, piano e rigoroso. E un racconto robusto e malinconico sul quale fermarsi a riflettere.

…..Franco Narracci non era tipo da ammazzare nessuno.

Franco Narracci è rimasto in prigione circa vent’anni.

Uscito da non molto, finalmente ha coronato il suo sogno, diventando globe-trotter.

IL RUOLO DEI GATTI, FELICE MUOLO, EDIZIONI AZIMUT.

Overdose

Può darsi che la crisi economica sia stata provocata da molti fattori.

A me sembra però essenziale puntare il dito sul Troppo. Quel Troppo che si è insinuato in ogni ambito e ha attecchito nei pensieri di tutti o di moltissimi. Per tanti anni una “crescita” affannosa e smodata ha immesso sul mercato e ha inculcato nei bisogni e nei desideri delle persone troppe auto, troppi elettrodomestici, troppi cellulari.

Troppi inganni, soprattutto. Perché gli oggetti sono stati spacciati come simboli di benessere e soprattutto come subdolo mezzo di distrazione e di plagio.

Per tradurre in sintesi estrema, ai ricchi e ai potenti è bastato far credere che aprivano le porte ai poveri e ai deboli consentendo loro di acquistare, consumare, seguire la moda per conseguire due risultati enormi: arricchirsi ulteriormente in quanto produttori, distributori, inventori di quel bazar di cose e concetti e appiattire animi e intelletti.

Nel tempo mentre tutti erano assorbiti dalla corsa al “progresso”, vissuto in termini di diritto ad una vita più agiata, l’essenza della vita si è assottigliata.

Il capo griffato come la moto costosa, l’orologio di quella marca come la vacanza da vip sono diventati alla portata di mano dei sogni di tutti. Una bugia vestita delle migliori intenzioni, ovviamente. Come se davvero una sorta di giustizia sociale portasse a tutti la possibilità di aspirare a qualsiasi lusso. O meglio a quelle condizioni fatte passare per lusso.

Per me magari è un lusso la libertà. Ma questa non è molto commerciale. Lo è assai più la cena in un locale esclusivo, la borsa che portano le star, la chirurgia estetica che abbellisce secondo i dettami dei burattinai.

L’operazione è stata piuttosto facile. Prima un martellamento che ha fatto credere favoloso vivere da veline, diventare calciatori, poter trionfare in un reality, vestire come una top model o stravaccarsi sulla spiaggia dei divi. Poi piccole e grandi “elargizioni” che rendessero praticabile un po’ di emulazione, qualche almeno vaga speranza, un po’ di sostenibile progetto di “miglioramento”.

Si, miglioramento. Insomma questo è il punto. Una volta creati i modelli utili agli interessi di qualcuno era essenziale convincere tutti che fossero il miglior modo possibile di stare su questa terra e illuderli di poterlo raggiungere.

Il Troppo era ed è fumo negli occhi.

Non è che le veline, i calciatori o qualche starletta che fa il botto di popolarità sono tra quelli baciati dalla buona sorte e gli altri, quelli che arrancano dietro per scopiazzarli, sono gli sciocchi manipolati. Anche loro non sono che mezzi. Finemente sfruttati per veicolare un messaggio. Strumenti per avvolgere tutto e tutti nella nube stupefacente dell’orientamento.

Il sistema è in tilt. Il Troppo è inciampato su se stesso. Ma, paradossalmente, l’overdose se non ci ha ucciso non ci ha neanche insegnato a prenderci cura di noi. Se ci infilassimo tutti in una clinica per una rapida disintossicazione stimoleremmo un cambiamento epocale. Abilmente non ce lo consentono. Giocando sempre sulla nostra stupidità, naturalmente. Perché chi scrive e parla come me quando incontra qualcuno gentile, buono e tollerante passa per invidioso. Quando invece trova soggetti meno sensibili e pazienti è considerato addirittura uscito di senno.

In definitiva il Troppo ha solcato nei cervelli il Niente, o quasi. E adesso sono proprio i burattini ad amare il teatrino sul quale il burattinaio li fa recitare.

Se è quella la cantante che deve avere successo si applaude con trasporto.

Se è quello il macho che deve trionfare sulle copertine tutti in edicola compreranno quei giornali per decretarne la vittoria.

Che poi il problema non è lo spettacolo. O lo sport. Un grande attore è un tesoro. Un bravo giocatore è una meraviglia. Voi avrete inteso che di ben altro discuto…

Drogati dal Troppo non sappiamo più che valore ha, se ne ha, se ci piace davvero, cosa perdiamo di più importante.

Drogati dal Troppo piangiamo il lavoro che non c’è più o il lavoro che abbiamo abbandonato e che invece ora forse rappresenterebbe la salvezza.

Drogati dal Troppo non ci rendiamo conto che abbiamo rinunciato a miliardi di emozioni, momenti, spazi umani e culturali senza battere ciglio ma saremmo pronti alle armi se ci togliessero una sesta di reggiseno in tv, le scarpe e i jeans che indossano i guru delle tendenze, le ferie esotiche, la lampada settimanale o la seduta dall’estetista.

Possibile che non ci sia un antidoto a questa allucinazione collettiva?

Minigonne allo specchio

Le chiamava le gonne delle giustificazioni.

Così corte da dover essere spiegate. Le sue amiche pronunciavano grandi e splendide motivazioni. Suonavano come musica “adoro tutte le meraviglie in miniatura” o “sono rapita dalla bravura di chi da un lembo di stoffa crea un capo bellissimo”, “minigonna, calza velata e tacchi a spillo sono dolci carezze al mio corpo”. Così teneramente profonde, le sue amiche.

Lei sapeva solo che non doveva dire che le piaceva attirare sguardi, eccitare pensieri, scatenare desideri. Ma escluse queste tre magiche ragioni non riusciva a trovarne altre.

Fosse stata una penitenza occasionale avrebbe retto, forse. Ma si ripeteva per tutto ogni giorno: una volta era il vestito trasparente, un’altra la scollatura che invece di discostarsi appena dal collo precipitava decisamente fino all’ombelico, un’altra ancora un dolcevita così fintamente austero nella sua forma attillata da far sentire lo strepito del seno in esplosione.

Un incubo. Non aveva neanche tanta fantasia per inventarsi qualche chiosa un po’ estrosa ma convincente.

Voleva infrangere il segreto e ammettere la sua verità. Poi soprassedeva, rimandava. Le sembrava valesse poco la sua natura al cospetto di amiche così riguardose del grande garbo di valori illuminati e raffinati. Certo non era facile balbettare quasi in silenzio, imbastire versi che somigliavano a quelle acute osservazioni ma non si traducevano in parole, limitarsi ad annuire con il sorriso tirato con l’elastico alle dotte elaborazioni delle amiche.

E ricordarsi di imitarle tirandosi giù di tanto in tanto la gonna come se davvero potesse allungarsi o ribellandosi a un complimento o mostrando il grugno indignato davanti a qualche ragazzo che le giudicava campionesse in provocazione stupida.

Le si sbottonava ancora di più la camicetta a gonfiarsi di menzogna. Ma andava avanti, stringeva i denti. Troppo giovane per sfoderare con disinvoltura motti culturali da guerriera femminista o per arrampicarsi sull’ironia che sottrae da ogni impaccio.

Fino a quando lei, la sua prediletta, non scivolò candidamente su una bugia troppo maldestra per la sua presenza attonita: la cercavo più lunga, la gonna, ma non c’era la mia taglia.

Falso! Erano state insieme in quel negozio: aveva volutamente scelto quella microgonna rossa! Ma alla tavolata in compagnia così commentò il suo acquisto tanto entusiasticamente lodato da tutti…

In un attimo sono volati via mesi, o anni, di tormento e di ammirazione insieme. L’amica aveva assunto le sembianze di una belva ferocemente ipocrita e lei si sentiva invadere i polmoni di libertà. Non infierì con il racconto della realtà. Ebbe pena. E tutto sommato prevalse il senso di infinito benessere per quella improvvisa armonia con la propria essenza.

Da allora come in tutte le favole restò memoria del lieto fine. E lei poté sedurre e goderne in pienezza. Non si sa se vissero proprio tutti felici e contenti. Anzi, si sa che qualcuno in animo bieco cercò di sollevare il lato torbido della storia ma essa non si lasciò scomporre e si consegnò ai lettori così.

Sono ricchissima!!!

Una combinazione straordinaria di lotterie, gratta e vinci, eredità da lontani e sconosciuti benefattori mi mette tra le mani un enorme gruzzolo.

Saldo tutti i miei debiti e provvedo a tutti coloro che so in difficoltà, siano essi parenti, amici o conoscenti. Non dispenso agi, sollevo dagli stenti.

Resta un’abbondante somma a mia disposizione. E mi impegno giorno dopo giorno per scovare il disagio e alleviarlo: vago tra i senzatetto, tra coloro che non mettono insieme pranzo e cena, tra chi fa fatica a vivere. Cerco pensionati a bassissimo reddito, giovani in cerca di lavoro, cinquantenni rimasti disoccupati. A tutti porgo aiuto.

E ancora mi restano soldi, tanti soldi. Riesco a realizzare un grande condominio solidale dove famiglie, bambini orfani, anziani soli, malati psichici, coppiette innamorate, donne vittime di violenza, ragazzi sulla via del reinserimento sociale, single appassionati e frizzanti trovano in un piccolo universo di relazioni un’occasione, una speranza e una ricchezza.

Non esaurisco l’astronomica somma di denaro. Quindi posso destinare risorse ad altre persone. E così faccio. Vicino a casa e poi via via più lontano. A qualcuno serve solo un minuscolo sostegno, a qualcuno invece elargisco somme più ingenti a fronte di necessità più grosse. Arrivo anche a sostenere un soggiorno termale per la speciale situazione di un vecchio signore che ha urgenza di cure e riposo. In cambio al vecchio signore chiedo una cartolina…e quando la ricevo mi sembra di aver goduto di una vacanza.

Nel frattempo seguito a fare la mia vita, quella solita. Con il sorriso dei debiti estinti, la fatica sana del lavoro, la gioia di vedere meno affanni intorno. E visto che non mi necessita granché per condurre un’esistenza dignitosa esauriti i fondi non mi resta che cedere un paio di scarpe, al quale posso rinunciare senza andare scalza, un vestito quasi nuovo che non indosso più e qualche oggetto che mi accorgo non essere indispensabile per me ma utile per altri.

E’ un sogno naturalmente.

Un sogno dal quale non mi sono svegliata quando ho aperto gli occhi e pizzicato la pelle ma quando l’ho raccontato a una platea un po’ attonita e un po’ canzonatoria.

Un risveglio brusco, sgradevole. Il ghigno più dolce mi derideva per non aver fantasticato su castelli, crociere, diamanti, beauty farm, limousine. Quello più duro malignava sull’autenticità di simili inconsci desideri.

Voglio riaddormentarmi…

Ai piedi di Obama

Anche Barack Obama indossa scarpe confezionate su misura dall’artigiano novarese Adriano Stefanelli. Come già G.W. Bush, Giovanni Paolo II, Papa Ratzinger, il Patriarca di Mosca, il Presidente Napoletano, il Premier Silvio Berlusconi e altri noti Grandi del mondo.

Adriano Stefanelli, commerciante che ancora coltiva l’arte del padre nel tempo libero, ha appena ricevuto il premio di Novarese dell’anno e il Sigillum Communitatis Novarie ovvero il sigillo della città. A lui piace il mestiere e ne hanno fatta di strada la sua bravura e le sue scarpe! Un accessorio importante, peraltro. Che sicuramente accompagna storici protagonisti nel loro percorso…

Quelli che ancora non sanno che il rosso delle scarpe pontificie non è rosso Prada ma rosso Stefanelli ora trovino pace.

Le mani di Adriano Stefanelli sono sempre all’opera per illustri piedi o per occasioni importanti come le scarpe da calcio “simboliche” per la nazionale di calcio vaticana, in onore del Milan e del Trofeo Berlusconi e per il Novara Calcio.

Quello che è certo è che le scarpe di Stefanelli lasceranno le impronte nella Storia, insomma.