Irene Spagnuolo

Parlate ora

Gli daranno sepoltura. O spargeranno le sue ceneri in mare.

E ci saranno commiati rotti dal pianto. Celebrazioni del passato, omaggi al ricordo.

Non è il proverbiale senno del poi, qualche volta tormentone sciocco talvolta umana comprensione tardiva.

E’ un rituale, nel peggiore dei casi. E nel migliore è il tormento di ciò che non è stato. Potete leggervi tutta l’antologia di Spoon River ma non troverete alcuno, neanche il più desideroso di sopravvivere nell’ode su una lapide, che non avrebbe voluto essere amato in vita e poter ascoltare la melodia di certe parole.

Parlate ora se avete nel cuore così grandi pensieri da dedicarmi. Accarezzate il mio viso, commuovete la mia anima, eccitate il mio cervello.

E pensandolo realizzava di essere diventato vecchio. Ecco, pensava, il segno dell’età sta in questa percezione di piccole cose che una lunga vita lascia irrisolte. Ne aveva sentite tante storie di rimpianto e rimorso e per quanto non si fosse mai fermato troppo a riflettere sull’insidia del tempo e su quel confine tra respiro e morte che rovesciava gli orizzonti aveva accumulato dentro minuscole ma infinite sensazioni di disagio tra spirito e parola.

Giunto a meditarci si accorgeva che erano gli anni sulle sue spalle a rimisurare lo spazio e il senso delle cose da dire e sentire. Come se una condanna capitale lo attendesse in un giorno e ad un’ora stabiliti si trovava a cercare cosa fosse davvero importante compiere durante il conto alla rovescia. Cosa avrebbe voluto accadesse. Quale mano avrebbe voluto incontrare. Quale frase lo avrebbe accompagnato meglio all’appuntamento.

Non aveva un domani lontano davanti, ma un domani stringente. O così lo avvertiva.

Desiderare la musica di Lara al pianoforte, le urla di Guglielmo nel giardino, l’affanno nello sprint finale della corsa, il profumo della torta di Nora era come puntare spilli nel cuore. Poi, prepotenti, balzavano intorno a lui parole. Parole che avrebbe voluto arrivassero ancora in sussurro alle sue orecchie. Parole che aveva lasciato cadere nel vuoto. Parole che non aveva mai pronunciato benché spingessero per uscire dalla bocca. Parole che sperava fossero nello scrigno di qualcuno, tutte custodite per donarle a lui.

E lottava con le palpebre per non addormentarsi.

Aveva paura di scivolare via durante il sonno, con tutto quel bagaglio inesaudito di sogni. Eppure si era augurato sempre un passaggio così, nel buio ad occhi chiusi. Rapido e indolore. Ma quando se lo augurava non era vicino a quella notte.

Faceva fatica a rosicchiarsi le unghie come un bambino eppure si ritrovò a farlo, per tenersi desto e per quella tensione che d’un tratto si levava come un sinistro presagio.

Dormiva così poco negli ultimi anni che quel torpore non poteva che essere l’ombra nera della vigilia, pensava. Faceva scudo e chiedeva alle sue forze un giorno per chiamare tutti e invocare “parlate ora”.

Anticipate i consueti elogi del dopo, avrebbe detto agli invitati.

E avrebbe abbracciato, come mai prima.

Porno-commedia all'italiana

Sorridi e ti distrai. Non so se è proprio gradevole e intrigante o se è uno di quei risvolti inquietanti dell’umana natura per cui tutto è assoluto e tutto è relativo. Può impazzare qualsiasi cosa ma se fa capolino l’ammiccamento suadente delle note di seduzione il posto e il tempo per non lasciarsi travolgere dalla burrasca si trova.

Lo sappiamo bene tutti. Il sesso alletta quasi più dal buco della serratura che come emozione da vivere. Non solo quelli di Amica Chips sanno che la patatina tira, è vero.

Basta l’argomento, in tv, sui giornali, nel web, per catturare ascolti, lettori, attenzioni. Contano le immagini. Ma contano moltissimo anche i fiumi di parole intorno. Dai test sulla coppia, alle allegre infedeltà dei vip, alle curiosità morbose, alle tendenze rosa.

Tra guerre, disastri, povertà, malattie, violenze ecco sovrana la panacea di tutti i mali. L’oasi di conforto o svago, la via di fuga, la dimensione tutta speciale della natura che, in barba a ogni sorta di sventura o di grattacapo, ha bisogno di emozioni, illusioni, sogni. Si pesca anche nel torbido, abbondantemente. Tutti attori o spettatori di stuzzicanti intrecci. Tra morale, moralismo e indecenza i labili confini sono rosso passione.

Altro che politica. Altro che crisi economica. Altro che sconfinati territori in preda al martirio. La porno-commedia della vita svela la sua potenza. Si recita ovunque.

E tutti si intrufolano nelle pieghe della pellicola, più è libertina e scollacciata più il set è stimolante.

Nella trama si mescolano alla perfezione i più perversi e viziosi percorsi. Con licenza di amare, di ingannare, di lusingare, di esplorare il proibito. L’aria ammorbata di scandalo è più buona da respirare.

Il nostro quotidiano non ha fondo: ci sta dentro la cronaca nera, il crac finanziario, l’allarme sociale, il fascino del romanticismo, l’occhiolino osceno delle retrovie audaci. Questo è l’uomo: un portentoso concentrato di energia e di dissoluzione. Tra istinto, sfida e convenzioni. Tra bisogni e desideri. Tra realtà e impulso all’evasione.

E’ la nostra essenza, tutto qui. Bene e male, trasgressione e sofferenza.

Anche la notizia striscia e si infila sempre nel pertugio aperto. Non è mai solo guerra. O solo sbando dei mercati. O agitazione internazionale. C’è sempre un’analisi del costume nella quale immergersi. Una statistica sull’andamento delle infedeltà. Un servizio sul gay pride. Una pagina impietosa di umana verità.

Il più falso e il più autentico dei reality. Che non sai mai se sta lì per depistarti, se è un incantesimo da stregoni del terzo millennio, se è la cosa più comune del mondo. Inclinazioni e depravazioni. Inganni e malie. Puro piacere, tenera e innocua necessità. Di tutto, di più. E da buoni italiani, poeti e maestri di arte amatoria, portiamo in scena spesso la porno-commedia più fantasiosa ed eccitante che sia mai stata realizzata.

Stupidi, ingenui, superficiali, saltimbanco? Forse. Scaltri e manipolatori? Può darsi.

Ma chissà, potremmo anche aver capito che tra le lenzuola si cela più spirito e linfa di quanto non si trovi allo stadio o nel dibattito impegnato dai toni drammatici e vagamente convinti e seri…

Perché a studiare la porno-commedia della vita, anche di quella squisitamente italiana, si impara molto, moltissimo. Si toglie il velo dell’ipocrisia. E magari, dopo il turbamento, si trovano tante risposte. Belle o brutte che siano sono specchio autentico di quel senso delle cose del quale sembriamo essere a caccia. Sotto le lenzuola potrebbe battere ancora il cuore. Anche nella porno-commedia dell’anima. Che alla fine è sempre umana dimensione.

L'onda grigia

Chissà perché lo scroscio copioso della pioggia ti faceva sempre quell’effetto. Forse l’onda grigia della tristezza del cielo.

Fasciata in quello scialle sembravi una bambina vecchia e sbiadita dal dolore. Mordevi le labbra per stringere forte la rabbia e la tensione. Ti accovacciavi in un angolo perché nulla potesse ferirti alle spalle. Così, come uno straccio bagnato che raccoglie l’umore della terra. Tremavi come se sentissi qualcosa di feroce in arrivo, uno sguardo, una mano forse. E il respiro non faceva che saltellare, muto poi tumultuoso poi ansimante come una macchina che fatica, arranca, accelera e poi perde colpi.

Stanchezza, terrore. Con due occhi gonfi e rossi che stravolgevano il viso. Con il busto che ondulava fino a toccare le ginocchia e poi ad allontanarsi, allo stremo delle forze ma incapace di cedere.

Uno strazio che lacerava l’aria oltre a spaccare il tuo petto, a frantumare i minuti e a urlare una tragedia che continuava a compiersi come se fosse proprio destino che si attorcigliasse su se stessa senza fine. Non un’esplosione, un fuoco che consumava lento e anneriva i contorni di tutti, bruciava i sogni nelle urla disperate e nella speranza evaporata nel fumo.

E piano piano ad osservarti capivo quanto vicina fossi a quello spazio piccolo, lo spazio di un fagotto dove le pareti si incontrano, madido di sudore e pianto, scosso da un moto atroce, con le labbra rotte dai denti…

Diventavo lo stesso corpo, la stessa anima. Spettatrice di un viaggio da protagonista nel mondo parallelo dell’angoscia.

Capita così, di guardarsi dentro come se fossimo davanti ad uno specchio o come se fossimo davvero spettatori. Uno spirito perso. Una scheggia impazzita. Un brandello di noi. E anche un cuore che trabocca. Di una sensibilità così acuta da far male, da piantarsi come un coltello nella carne.

Nessuno sa se potrai dire basta. Se ti alzerai e camminerai, verso il centro della stanza. Se ti torturerai ancora, ancora, ancora.

Lucida e assolutamente assente. Insieme. Come se gli opposti non fossero che la medesima cosa. Come se fantasmi e luci giocassero a nascondino. E ti strapazzassero di coraggio e di paura. Perché questo è il filo sottile che corre tra dentro e fuori.

La spirale assurda delle cose che accadono è dolce normalità rispetto a quel confine torbido tra la tua fragilità e la solida perversione di un cammino accidentato. E questa sensazione ha un senso solo se la provi. Se ti si rovescia addosso come quello scroscio copioso della pioggia che rimbalza l’onda grigia di una tristezza incontenibile.

Pelle di velluto

Le parole possono avere il tocco di una carezza affettuosa o di un brivido sensuale. Solo talvolta, abusate, ti accorgi che restano quelle che sono. Non agitano brezza, non arrivano al cuore, non scuotono i pensieri.

Capita così anche in una sera d’estate quando lui ti porta sotto il chiaro di luna in un angolo splendido che domina il mare e sfiorandoti le spalle sussurra dolcemente emozione per la tua pelle di velluto.

Per quei percorsi inspiegabili dei ricordi che si mescolano a sensazioni altrettanto misteriose e irrazionali non ti senti affatto stretta in un abbraccio caldo. Dentro di te si agita un moto di stizza, forse il furore della noia o del disagio. E la tua pelle di velluto si increspa di indignazione, di fastidio. Non ti arriva alla bocca la reazione, resta come uno spillo piantato in un biglietto che ti sventola nella testa. Diventa un ronzio, insistente. E monta l’irrequietezza.

E’ tutto assurdo. Quella scena romantica, il suo sguardo incantatore, la tua voce che ora esce metallica e imbarazzata. Dovresti solo muovere le tue ali da farfalla e prendere le distanze, nel cielo. In realtà prendi tempo, sei confusa. Volevi essere lì e ora che ci sei le campane portano un suono che ti ferisce,  desidereresti non avere addosso quel peso acuto delle percezioni insondabili.

Sai che quella cosa che si appiccica alle tue impressioni non lascerà scampo. Sai che non troverai mai una ragione per rivivere quel momento. Sai che prima o poi proverai disgusto per esserti illusa. E’ solo questione di attimi. Vorresti una logica in quel preciso frullare di impulsi e istinto. E trovare le parole, non abusate, per chiarire cosa stai provando.

Ma ti accorgi che è tutto inutile. Lui non avverte che ti ritrai nel tuo vestitino audace e con il passo che muove verso il ritorno. Ti prende la mano come un vecchio caro compagno ma tu sciogli la presa. E’ troppo stonata quella musica. E vadano al diavolo i motivi! Stanno nel fondo di quello spazio che distingue suoni e rumori, in uno scrigno dove hai riposto il bene e il male per averne memoria, nelle tue antenne che non sbagliano mai. Come un brandello di vita già vissuto, un racconto che ha lasciato qualche traccia, un sentore di inganno. Parole abusate. Senza melodia…Ecco, qualcosa ha rotto l’incantesimo e non capisci bene cosa sia.

Hai sfidato la sorte, a volte. Al bando il fiuto hai osato proseguire. Con la testa, dicevi. Perché non c’erano ragioni per ostinarsi ad agire di pancia.

Adesso no. Comanda la tua pancia. E’ forte, sicura. Come se avesse la lucidità dell’intelletto. Lei, aria e sensi, domina i pensieri!

Solo dopo, mentre ascolti da sola la canzone del mare, ti rimbalza dentro una storia.

E’ la storia di una donna tradita dalla pelle di velluto sotto un cielo di stelle su una spiaggia meravigliosa, mentre la luna guardava silenziosa un uomo che non sa maneggiare con cura i sentimenti….

Massaggiatrice esperta

Chiariamo subito che qui non si discute di fisioterapia. La massaggiatrice in questione ammicca tra le righe degli annunci di un giornale e offre prestazioni piacevoli, magari anche terapeutiche almeno per lo spirito, ma che non consistono propriamente in professionali frizioni e stimolazioni del corpo dolente o anchilosato.

Di annunci così sono zeppi tutti i giornali. Non possono spudoratamente promettere delizie sessuali e celano quindi la sostanza sotto grossolane coperture. Lo sappiamo bene e probabilmente, avessimo davvero bisogno o desiderio di un massaggio, non ci faremmo neanche sfiorare dall’idea di comporre il numero di cellulare accanto all’esotico nome di qualche simile inserzione.

Comunque sia la pubblicità è l’anima del commercio, anche di quello più antico del mondo. E dunque questo non è un post a luci rosse, solo l’ennesimo viaggio nel costume che talvolta fa piangere altre sorridere altre ancora pensare.

La pignola e mordace signora Lia fissa la sua attenzione su uno di questi “spazietti promozionali” nel quale la sedicente (e forse seducente) massaggiatrice si definisce esperta…Insomma, sbotta ridendo la signora Lia: mancava solo scrivesse consumata!

Certo la navigata ammaliatrice poteva pur prendere in considerazione un termine equivalente, come provetta, ma decisamente meno forte di esperta. Esperta evoca l’idea, in materia, di chi ha forse fin troppa pratica e può confondersi con usurata…Un eccesso di conoscenza ed esercizio del mestiere può, paradossalmente, generare una sorta di fastidio o di disagio nel lettore aspirante cliente!

Questa è la tesi della signora Lia. E non riesco a darle tutti i torti. Anche le pseudomassaggiatrici hanno bisogno di un consulente, qualcuno che studi per loro il giusto linguaggio per comunicare meglio il messaggio accattivante. Perché, ammettiamolo schiettamente, la concorrenza è enorme e agguerrita quindi è necessario giocare bene le proprie carte!

La signora Lia si presterebbe gratuitamente per il supporto ai testi pubblicitari e rifarebbe l’annuncio così: giovane, generosa e abile massaggiatrice garantisce benessere anche al primo appuntamento. Perché, dice la signora Lia, è bene specificare che non è necessario un ciclo di sedute di manipolazione…

Fa ridere la signora Lia. E mi piace questa nota finale, professionale e perfida insieme.

Aiuto, gli alieni!

Ha ragione la signora Lia, forse.

Gli ufo non atterrano, hanno paura. Ci hanno scrutato da lontano e hanno gridato: aiuto, gli alieni!

Noi ci facciamo la guerra. Inseguiamo l’integrazione, temiamo sia impossibile, mescoliamo attrazione e diffidenza. Talvolta sbandieriamo uno spirito di fratellanza che non abbiamo, altre nascondiamo per pudore un fastidio. Qualche volta ci turba l’intolleranza, altre siamo indignati per il pregiudizio.

Intanto le nostre strade colorate di lunghi abiti e di veli parlano lingue che non conosciamo, prendono usi che guardiamo perplessi o curiosi, mostrano che le magliette emporio armani e le scarpe gucci hanno fatto breccia nel sentimento anti-occidentale.

La crisi ci morde il fianco ma il consumismo non riesce a mollare la presa, la violenza e lo sbando covano sotto la cenere ma le paillettes regnano ancora sovrane.

In questo caos da capogiro, in questo bazar a cielo aperto, in questo mondo che impone divieti perché nulla è vietato, in questo tempo che consente tutto perché dentro e davanti ha il niente tutti si amano e si odiano, tutti sanno e nessuno capisce.

Tutti alla fermata di un autobus senza numero, sporco e malandato.

Tutti a sognare una ferrari rossa, bellissima, veloce, seducente.

Tutti a bersi l’anima. Per non pensare o per pensare che sia meglio dimenticare.

Percepiamo la follia. Ci sentiamo vittime di un disegno disastroso. Sentiamo che qualcuno tira perfidamente i fili del destino. Proviamo disgusto per quello che non è umano o lo è troppo per poterlo accettare. E vediamo che tutto corre, anche senza di noi. Che ci prende il fiatone ma non possiamo sederci. Che le parole diventano grosse e perdono senso. Che il giorno segue la notte che segue il giorno senza che luce e buio ci lascino spazio per essere dove e come vorremmo.

E a scrivere così ti senti addosso la veste assurda di una filosofia povera e inutile, che non spiega, non illumina, non rallegra, non apre porte. Ti fa solo restare nella dimensione irrisolta di un disagio che non ha spazio su questa terra. Perché su questa terra il disagio è un ingombro intollerabile. Guai a farsi troppe domande. Guai ad urlare davvero. Così deve andare, tu non puoi invertire la marcia.

D’altra parte ti cuci la bocca anche per stanchezza. Non sopporti più che la tua voce sia confusa con altre voci. Non sopporti più di essere un’occasione, che piace a qualcuno e ripugna ad altri. Non sopporti più che esistano solo i vicoli ciechi, i fanatismi dichiarati e quelli mascherati ma altrettanto irriguardosi. Se pronunci una frase ti appiccicano sulla pelle una etichetta, se esprimi un’idea appartieni a questo o a quel gruppo, se osi propendere per qualcosa sei filo non so che, se manifesti un dubbio sei contro non so che altro.

Siamo alieni. A noi stessi, alla storia, alla vita.

Facciamo orrore agli ufo. Non ci riconoscono più. Siamo extraterrestri, usurpatori della Terra.

Bellezza a rate

Bastano comodi versamenti mensili e ti rifanno i connotati: la bellezza a portata della vostra tasca! I

l sonno non è riuscito a vincere, il messaggio è arrivato in notturna tra me e Morfeo mentre la tv a basso sonoro, non ancora oscurata dallo sleep preimpostato, pubblicizzava la felice offerta.

E' stato un lampo, prima che la palpebra calasse. Nel cervello è rimasta impressa l'ultima idiozia e la notizia del pesante indebitamento dell'italiano medio. Italiano medio...medio reddito, media statura, media intelligenza? Forse queste domande hanno agitato la mia notte mentre una clinica mi strizzava l'occhiolino per convincermi a modellare le mie forme e ad acquistare lineamenti perfetti.

Nessun incubo. Tutta realtà, purtroppo. Abbiamo le pezze dove non si dice ma a forza di finanziamenti possiamo vestire all'ultimo grido, telefonare con il cellulare strepitoso, andare in vacanza, comprare l'arredamento da favola per la nostra dimora e concederci la cura del nostro brutto corpo. Piccole rate, grandi benefici! Finalmente allo specchio ci vedremo tutti divi di Hollywood...

Poi penseremo seriamente a cosa assicurare, magari il seno o le gambe o il nasino alla francese, perché si sa che lo splendore estetico deve essere assolutamente protetto.

Ma intanto possiamo toccare il cielo con un dito. Tirate fuori la busta paga e chiedete preventivo e proposta di dilazione. Vi attendono grandi sorrisi, tutti a vostra disposizione per accarezzare i vostri sogni.

L'immagine innanzi tutto. E il chirurgo plastico è lì a riparare il difettuccio, ad eliminare il terribile cuscinetto, a sgonfiare le occhiaie...E se qualcosa volete invece gonfiare, tranquilli, dovete solo mettervi in lista d'attesa e sarete accontentati.

Lista d'attesa, avete letto bene. A quel che ho appreso qua e là pare che certi interventi siano talmente richiesti da generare inevitabilmente il bisogno di armarsi di pazienza. D'altra parte, si sa, chi bello vuole apparire le pene deve soffrire! E l'ansiosa aspettativa qui aumenta l'appeal dell'agognato risultato. A volerci credere è proprio così. Le cose importanti si gustano meglio quando sono “sudate”...

Che tristezza. E che confusione.

Siamo tutti smarriti e non solo per la crisi economica, eppure abbiamo gli spot più assurdi del mondo. E lo spot, tanto per chiarire, nasce solo se ha terreno fertile. Non c'è dubbio che le apparenze stiano trionfando, da parecchio tempo. Ci manca solo di privarci del pane quotidiano per avere un seno prosperoso o due labbra carnose e poi davvero il baratro è raggiunto. Buio totale.

Potrei riderci su. Sto bene nella mia pelle trascurata e nelle mie forme da comunissimo essere umano. Non devo disperarmi per chi ha colonie di frivolezze in testa, certo. Ma è un segnale così inquietante che non posso vivere serena. Se intorno regnano sovrani certi valori rischio una solitudine allucinante!

Ma non importa. Rischio. Questa più che bellezza a rate mi sembra orrore a rate.

Spero che quando raschieremo il barile a me che non ho perso i sensi e la ragione sia dato sperare o lamentarmi, a chi invece ha sperperato risorse intellettive e finanziarie in fronzoli del pensiero moderno non rimanga che lo squallore dello specchio appagato.

La vita è una, forse. A respirarla con le "curve giuste" al posto del cuore e della mente proprio non voglio arrivare.

Amarsi in mutande

C’è poco da ridere. E non è il caso di immaginare avvincenti e piccanti storielle.

Amarsi in mutande evoca le promesse di amore per tutta la vita.

Amarsi in mutande è la dimensione reale dei sentimenti.

Perché è facile specchiarsi negli occhi vispi e ben truccati o negli sguardi conquistatori, godere di splendide e sfolgoranti immagini, condividere l’euforia della vitalità spinta al massimo, gustarsi momenti di calda passione, farsi accarezzare da lusinghe romantiche, viaggiare di corsa nel mondo e nel tempo.

La misura dei tuoi pensieri, la profondità delle emozioni, la forza dei legami devi trovarla intatta in mutande. Quando la barba punge, i piedi sono zampe di elefante, lo smalto delle unghie è scrostato, i capelli sono arruffati. Quando la stanchezza vince i riguardi eleganti, quando la febbre rende noiosi, quando il sonno parla da occhiaie mostruose.

Il talamo, il silenzio e il buio della sera, le mura domestiche sono rifugio o martirio. E’ lì che ascolti il cuore, respiri l’armonia o soffri l’oppressione. Nelle ore dilatate di uno spazio che può cucirsi addosso o soffocare trovi le conferme o il desiderio di fuga. Uno specchio impietoso che toglie ogni velo.

Nessuna illusione di tolleranza. Qui se tiriamo in ballo la sopportazione siamo già fuori pista. La stima, l’affetto, l’attrazione, la sintonia sono tutte in quella complicità assolutamente deliziosa, in quel portento di sensi che si mescolano con gioia, con ebbrezza, con tenerezza.

E’ verissimo a parer mio che l’amore deve essere amato. Non è bello accomodarsi sotto lo stesso tetto come se si fosse giunti alla meta. Ogni giorno è partenza, sempre. E trovo giusto ci sia un galateo dell’amore. Fare dell’intimità uno stato di abbandono alla propria comodità è cosa ben diversa da testimoniare una scelta di intesa. Amarsi in mutande non vuol dire smettere di bagnare la piantina. Giammai!

Ma amarsi in mutande è pienezza autentica.

Mi ha commosso la signora Lia che per anni ha fatto fatica ad addormentarsi, e ancora ne fa, perché lui non c’è più, a russare accanto a lei.

“Se dicessi che era la mia musica ridereste e allora dico che era un suono gradevole e avvolgente”…Mi sono piaciute tanto la malinconia delicata e il pudore sorridente della signora Lia.

Sbrodolarsi di piacere

La bella che finalmente ripone in guardaroba i costumi e si abbuffa di bomboloni colmi di crema sarebbe da immortalare con uno scatto da maestro della fotografia!

Addentare, gustare con gli occhi in visibilio, immergere la bocca nella crema che spruzza fuori. Fino a sbrodolarsi e poi a leccarsi per non perdere neanche un milligrammo di delizia. Uno spettacolo. La bella che gode. La bella dimentica della dieta e delle feroci privazioni. La bella umana.

La frenesia concupiscente della bella chic e impeccabilmente curata da un’estremità all’altro del corpo è talmente vorace che quasi tracima, rende buffo e quasi paradossale il momento di piacere ma ha effetti prodigiosi visto che intorno si espande e contagia. Tutti a concedersi quel pezzo di prelibata dolcezza!

Ed è una scena quasi erotica. Stuzzicante, almeno. Le labbra impiastricciate, lo sguardo languido, le mani appassionate a sfiorare l’oggetto del desiderio…

Deve chiudersi, finire per farci tornare alla realtà. E a un certo moto di perplesso stordimento. Rivedi alla moviola ogni attimo dei lunghi mesi di una dieta, determinati e isterici. Ripensi alla tristezza di certe pose quasi scontrose, alla sdegnosa occhiata al cibo tentatore, all’orrore per le morbide curve, ai risolini di trionfo per qualche centimetro evaporato. E torni a quel momento appena trascorso. Spezzoni di pellicola che si susseguono e si scontrano. Estasi e furore. Flash che lanciano luci tra le ombre. Non ci sono parole che possano commentare il film che componi.

Graffiando l’anima di abissi che non hanno armonia la bella vive le sue contraddizioni e non può vedersi nella recita, con la lucidità delle distanze. Semplicemente perché non interpreta una parte. E’ calata proprio lì, nello spazio del suo corpo e nello specchio con il quale lo costringe a confrontarsi.

Se la bella sapesse che nell’immagine l’unica pecca erano gli spigoli che hanno preso il posto di grazie appena arrotondate avrebbe una crisi di nervi, come quelle che aveva al cospetto dell’ago in salita sulla bilancia. La bella è un po’ meno bella ora, tra le guancia svuotate e lo scheletro che quasi si intravede sotto gli abiti. Una manciata di chilogrammi la separano dall’aspetto meraviglioso che aveva. E chissà che bombolone dopo bombolone non arrivi a riprenderlo. Sbrodolarsi ancora di piacere. E lasciando che altri si possano inebriare di tanto splendore godereccio.

Senza esagerare, bella. Basta vivere il momento. Con un pizzico di sano senso della vita…che è anche in un boccone di prelibata crema.

Modella per caso

A tu per tu con il destino, come se davvero la vita non fosse che la recita di una storia già scritta. La storia dell’aspirante avvocato che si ritrova in passerella per avventurose occasioni e fortuite circostanze fa il paio con quella dell’allievo modello di una scuola di restauro ritrovatosi attore sul set dopo un provino fatto per una divertente sfida.

Curioso che poi, sempre per caso, Cupido scocchi la sua freccia e i due vip involontari si innamorino. Come calciatori e veline. Il signor Caso ha un copione piuttosto scontato…

Così. Uno scherzo del fato ed ecco che sei catapultato nel mondo dei lustrini.

E burla vuole che da caso nasca caso. Incontri e sentimenti sull’onda dell’imponderabile. Uno spazio che non è per tutti.

Perché non succede di fare l’impiegato per caso. E neanche la commessa. Sarebbe più giusto dire che capita, eccome se capita!, ma non si racconta con quell’aria lì. Non si usa quel tono vagamente lieve, stupito e falsamente indifferente.

Il successo vissuto come brezza passeggera, fortuna accidentale dalla quale non lasciarsi travolgere è sinceramente un picco di snobismo talmente abusato da risultare fastidioso o comico, dipende dallo spirito con il quale stai lì a leggiucchiare l’ennesima intervista al divo di turno…

Magari oggi fai la benzinaia e domani, chissà, calchi il palcoscenico di un grande teatro. Tutto può essere, oggi più che mai. I reality forse rompono i confini, dilatano gli orizzonti. Ma è l’aria fritta che satura l’atmosfera e soffoca, di vacuità e sciocchezze.

Se vogliamo sorridere, di sogni sfiorati e di occasioni fantastiche, possiamo farlo. Con garbo. Con il limite, profondo e intenso, del senso del pudore. Perché a farcire l’esistenza di parole inutili e di sospiri svagati non dovremmo provare grande gusto. Se poi con ciò crediamo anche di essere originali, accattivanti, simpatici, credibili allora davvero rasentiamo oltre alla superficialità la soglia della perfidia.

E’ come prendersi gioco di tutto e tutti.

Faccio spallucce, naturalmente.

Ma intuisco che il ragazzo e la ragazza abbagliati dal mondo fosforescente della ribalta coltivano illusioni e così mi imbarco in quei filosofici discorsi affannosamente tenuti sul binario dell’ironia. Voglio far soffiare la realtà senza tarpare le ali a desideri e speranze. E tutto sommato mi piacerebbe non trovassero una copertina così tanto entusiasmante da far impallidire qualsiasi altro umano traguardo, ambizione, brama.

L’impresa è ardua. Me ne accorgo dagli sguardi attoniti. Come se a parlare non fossi io ma una sorta di extraterrestre. Occhi che mi guardano interrogativi e scettici. Mani che continuano a passare e ripassare su quelle foto. Cuori che battono per quel miraggio. La soluzione sarebbe arrendersi. Lo so. Però finisco anch’io a tu per tu con il destino. Il mio è quello di provare, anche l’impossibile.

Registro un sonoro fallimento. Non si può ragionare neanche sui piedi di argilla degli interessi sbandierati perché è logico, a parere dei due giovani, che di fronte al richiamo dello spettacolo tutto sfumi e passi in secondo piano. Altro che smontare il mito della copertina, mi fanno presente che anche un quadratino sull’ultima pagina farebbe loro vedere le stelle…Se il caso non dovesse assecondare tale agognata celebrità temo che si diranno per sempre sciagurati.

Tento ancora di evocare il fastidio che deve procurare questo trionfo del caso su chi ha lottato con passione, chi ha studiato e si è esercitato per anni, chi ha fatto una gavetta durissima, chi insomma è balzato sul giornale dei vip dopo tanto lavoro, zelo e dedizione. Mi arriva addosso, in risposta, una perla di saggezza…fare i salti mortali per poi mostrarsi egualmente nudi non è una grande virtù!

Ridono. E’ una battuta. Si, sanno che non è giusto generalizzare: non tutti prendono il volo per le grazie del corpo, ammettono. Però a loro la fatica dei percorsi tortuosi e difficili fa sorridere…Ci sono tante scorciatoie, basta imboccare quella giusta.

Desisto. Signori, il treno ha deragliato. E c’è una nube nera sui binari…