Irene Spagnuolo

Il mestiere di vivere

C’è un mestiere che esercitiamo o abbiamo esercitato tutti.

Quello di vivere, nonostante tutto.

Paradosso,negazione, contraddizione. Essenza incompresa ed incontenibile dell’esistenza che non si ferma. Bisogno, risorsa, delirio, sostegno.

Come lasciare a casa i problemi quando siamo sul posto di lavoro. O lasciarli in ufficio quando rincasiamo. Come sorridere anche se il cuore è triste. Come armarsi di pazienza quando l’ira ce la farebbe perdere.

Convivere con il dolore, con l’ansia, con il rimpianto o il rimorso. Andare avanti. Parlare, camminare, agire. Indossare una maschera, di educazione e di cortesia. Di disponibilità, anche. Trovare lo slancio per un gesto di generosità quando dentro non abbiamo energia per noi stessi e per la nostra piccola strada di afflizioni. Ascoltare quando avremmo una necessità disperata di essere ascoltati.

O semplicemente aprire gli occhi e alzarsi al mattino quando vorremmo essere inghiottiti dal sonno.

Nonostante tutto.

Come un campanello che richiama, perentorio, all’ordine.

E’ anche una salvezza, ci ripetiamo. Per non farci arrendere. Agli ostacoli, alla paura, alla disperazione.

Un gioco, un tormento. Dipende dai momenti. Ma è anche una trappola.

Vedo intorno una quantità infinita di volti affaccendati a distendere i tratti per nascondere l’angoscia, di ore e giorni trascorsi in superficie perché il cuore non riceve impulsi di fiducia per aprirsi e perché si corre lontano dalla palude dei grovigli altrui. Come se fosse sufficiente o bello o giusto un umano transito lieve, lievissimo, che non lasci tracce, che non ingombri, che non aggiunga angustia al respiro già corto.

Come se la finzione fosse l’essenza stessa della vita o la chiave della sopravvivenza, almeno. Come se ci fosse una sorta di estetica invalicabile, degli uomini del tempo e delle cose, una forma apparente che ci ostiniamo a credere corrispondente al contenuto.

Ci scambiamo convenevoli e battute spiritose, ci avventuriamo in conversazioni sciocche, ammicchiamo e ridiamo per colmare il vuoto, per non lasciare che qualche spiraglio di luce si infili di soppiatto a svelare i segreti, per non tessere la trama di legami impegnativi e complicati, per difenderci da un nemico non identificato o per sfuggire a stati d’animo pesanti per le nostre membra molli.

Creiamo uno spazio irreale nella realtà. Uno spazio nel quale stare tutti sospesi, come se avessimo le ali e fossimo davvero in volo.

Uno spazio di fittizia serenità. Quella strana combinazione che chiamiamo normalità.

Ma le mie antenne, che talvolta ho tanto odiato, non ne vogliono sapere di scollegarsi. Ricevono ogni segnale, percepiscono un’incrinatura della voce, una mano troppo frettolosa, uno sguardo che si piega in una furtiva malinconia, uno strazio che stropiccia qualche frase. Prendono scariche di sofferenza, di sconforto, di agitazione.

A me non piace stare a pelo dell’acqua. Provo un disagio ben più grande a non lasciarmi trasportare in profondità che a starmene nel rifugio di quelle relazioni quotidiane assolutamente impalpabili. Voglio toccare. E piangere. E abbracciare. E accettare che l’altro sia anche urlo, rabbia, avvilimento, follia.

Voglio che le parole abbiano senso. Come i sentimenti, come le sensazioni, come i turbamenti. E che passino, tra le mani e gli sguardi che si incontrano, come linfa per esistere. Non ci è dato che vivere, nonostante tutto. E’ vero. Ma possiamo almeno farlo in pienezza, con l’anima presente e autentica, e non sempre e solo navigando in quel miserabile e stolto laghetto artificiale.

Che femmina!

Esemplare femmina di Labrador con pedigree nobile casato di adozione cerca maschio di uguale razza e di alto profilo genealogico per accoppiamento.

No perditempo. Che se sei solo uno splendido cane in cerca di avventure non fai al caso di miss cagna puro sangue. Se avessero scoperto metodi anticoncezionali per cani potremmo ancora chiudere un occhio ma allo stato attuale della scienza il rischio gravidanza dobbiamo scongiurarlo negando le scappatelle da strapazzo. La nota ovviamente si legge solo tra le righe.

Lady è una femmina da favola, una principessa in attesa di principe consorte per allietare il regno con magnifici rampolli di rango. Tutti i maschietti del reame ambiscono in sogno alla beltà e alla tenerezza di Lady ma per nutrire legittime aspirazioni occorre avere i titoli…e che titoli!

Scherzi a parte certi animali sono destinati a passioni controllate, al solo fine di procreare cucciolate degne dei genitori. E’ chiaro che il loro istinto non è preso in alcuna considerazione, a dettare le regole del gioco è il padrone. Che già il termine fa un po’ rabbrividire, comunque…

Sarebbe bellissimo poter ascoltare cosa ne pensa il fiuto di quella Labrador meravigliosa! Magari un meticcio bruttino ma simpatico farebbe la sua gioia, chissà.

Alla sfilata gli occhi di chi teneva in pugno il guinzaglio erano solo per William, il Labrador maschio tutto stile e origini fidatissime. E forse sarà lui il prescelto. A lei non sapremo mai se piacerà davvero o se cederà solo alle urgenze del calore. Ma ancora una volta avremo chiaro che le razze canine per essere conservate negli anni, o nei secoli, hanno bisogno di questa severa selezione dei candidati. Senza trasporto e senza troppi fronzoli sentimentali. Qui indulgere al romanticismo è impossibile.

Ma vi svelo che a William un’ avventura è stata concessa. Tutto sommato i cuccioli non doveva portarli in grembo macchiando il suo stato civile e ha potuto quindi graziosamente donarsi ad una vaga copia di cocker femmina, vivace e desiderosa di prole. Non troveremo nel parco figlioli dubbi di cotante madre Lady Labrador di prima scelta ma avremo modo di giocherellare con i piccoli “abusivi” di William.

E’ la natura. O almeno così si dice.

Bisboccia amorosa

Snocciolava nomi, date, luoghi. La conta degli amanti usciva con un tono buffo dal sorrido sdentato. Stupiva più la memoria di quelle rughe che l’eccellenza del successo amoroso. Sembrava un bambino che mette in fila, gioioso, le figurine di una raccolta.

Gino lo seguiva, assorto e divertito. Delle sue gesta era stato qualche volta spettatore in gioventù e ancora adesso a questo pensava, alle imprese di un eroe.

Perché di eroe si trattava per tanti compagni di vita. Lui che aveva preso e amato, lui generoso incantatore di sensi, lui intrepido poeta della passione. Lui che non usciva mai da una porta senza avere un’altra soglia da varcare.

Un curioso personaggio. Con l’aria da vecchio marinaio senza esserlo mai stato, con le mani da pianista senza aver mai suonato, con l’accento di un paese lontano impossibile da identificare. Lui, l’uomo della porta accanto. Quello che ogni giorno con la piccola sporta siede vicino ai gatti dispensando latte e croccantini. Quello gioviale che di osteria in osteria brinda a vinello con tutti senza ubriacarsi mai.

Lucido e trasparente come uno specchio appena pulito.

Aveva portato la sua freschezza e il suo vigore a spasso per le strade del mondo senza cercare in cambio che attimi. Di questo era fiero e felice. Di ogni attimo custodito nel cuore, con una tenerezza da gentiluomo e uno sguardo da ragazzino impenitente.

La sua collezione non era segreta e scabrosa.

Non aveva rubato affetti, non aveva seminato inganni.

Si era presentato schietto e delicato ad ogni appuntamento del destino e non aveva mai osato cogliere fiori proibiti. Rispondeva al richiamo della natura, allegro ed energico. Con uno spirito gonfio di semplicità. Come quel racconto sereno che Gino ascoltava con la faccia imbambolata. Una fiaba di letizia senza fine.

E così nomi, date, luoghi più che un elenco fastidioso di trofei diventava un diario di eventi meravigliosi.

D’altra parte uomo straordinario lo voleva la storia di generazioni, il mormorio divertito al suo passaggio, il cortese sconto di ogni negoziante della zona, l’affettuosa compagnia dei coetanei.

Lui non era mai davvero cresciuto, a dispetto del suo corpo la sua testa era quella di un fanciullo. Lui aveva imparato a lavorare di braccia sotto la guida dei tanti che lo avevano accolto a bottega ma non aveva mai saputo ragionare di tutto, mettere insieme nozioni, elaborare concetti. Si ingarbugliava perfino nelle frasi troppe lunghe, la corsa delle parole doveva lasciargli il tempo di annusarle, una ad una, per riconoscerle.

Quella cantilena infantile, dal ritmo dolce e bizzarro, era anche lì in quella trama lenta e morbida che sfiorava i pensieri di Gino, lieto di goderne. Aveva sempre pensato fosse felice l’uomo rimasto fanciullo nel suo incondizionato amore per gli attimi. E ritrovarlo intatto nella sua beata baldoria di ricordi era un tepore struggente e gaio.

Non si risolveva ad interromperlo, Gino. L’orologio andava e lui avrebbe voluto fermarlo. Restare ancora con lui. Sognare con lui, respirare con lui.

Non si era mai chiesto, come tutti peraltro, cosa ci fosse di vero in quelle romantiche e infinite parentesi che per lui erano attimi, perché da sempre aveva capito che la verità del corpo degli adulti può camminare per misteriosi sentieri, incontrare le fantasie o la magia di un ragazzo e innamorarsi della sua purezza.

Il sassolino nella scarpa

Licenziato un commesso della Camera dei Deputati.

Grattando si scopre che non è propriamente l’effetto Brunetta, visto che il procedimento ha visto inizio nella precedente legislatura, ma è emblematico per tempismo, ha l’impatto del caso esemplare.

La minaccia di guerra ai fannulloni sembra come lo spauracchio delle sanzioni per l’eccesso di velocità: se ne punisci uno forse rallentano tutti. Forse, sottolineo.

Questo poi sembra il sassolino che l’Italia deve togliersi dalla scarpa per liberarsi da un antico male pernicioso. Che non è quello della pubblica amministrazione zeppa di fannulloni, sicuramente no. E’ il tormento di un ordinamento che trabocca di regole quanto di violazioni e leggerezze imperdonabili.

Ci piaccia o meno d’altra parte abbiamo bisogno di affermazioni shock e di gesti plateali altrimenti la marea di norme neanche ci sfiora. Quello che colpisce non è un licenziamento alla Camera. E’ che per 11 mesi un lavoratore abbia potuto starsene a casa in assenza o carenza di valide giustificazioni. Quello che stupisce è che si levino gli scudi contro qualche tirata d’orecchie a chi la merita e non ci sia l’insurrezione a dimostrazione che la maggioranza presta un servizio serio e zelante.

Insomma…che qualche furbo venga finalmente acciuffato fa notizia, che i pubblici dipendenti non puntino il dito contro i colleghi lavativi è scandalo sul quale non si ode voce.

A me francamente le crociate non entusiasmano e avverto un brivido spiacevole lungo la schiena…ho sempre il terrore che i deboli possano diventare sempre più indifesi. Ma se di pelandroni forti si tratta una pedata nel sedere non mi spiace e non mi turba. Che nessuno abbia mai urlato di indignazione di fronte ad una Camera che non conosceva e non applicava l’istituto del licenziamento mi sconvolge.

Tutti bravi ed efficienti? Umanamente impossibile. E allora, per favore, senza criminalizzare ingiustamente categorie intere con logica sommaria e grossolana, che onestà e rigore trionfino! Sul tema torno però sull’onda della convinzione che repetita iuvant : chi di voto di scambio ferisce di voto di scambio perisce.

E’ probabile che molti fannulloni siano proprio i raccomandati, quelli che i partiti collocavano per tener buono il bacino dei sostenitori…se i politici li licenziano potrebbero essere licenziati.

La posta non arriva

Ci sono notizie che ad aspettarle si gonfiano, diventano come fantasmi che turbano la notte o schegge di speranza che pungono lo stomaco.

Tra un respiro trattenuto e una prova di ottimismo le sfumature che corrono dal bianco al nero le passi in rassegna tutte, come foto di un album possibile, improbabile, assurdo. Dipende. Tutto dipende da qualcosa.

Il tempo, invece di correre come sempre, rallenta, accelera, si ferma, torna indietro e poi vola ancora. Certo lui percorre lo stesso spazio, giorno e notte, di nuovo giorno e ancora notte ma tira un infame scherzo: ti sbatte spalle al muro e ti fa passare davanti una pellicola impazzita che stropiccia e inverte la trama, ti attrae e ti inganna.

Sei tu che deformi la realtà perché perdi il senso e la direzione, sovrapponi le immagini e confondi le parole. La tua fretta, la tua ansia stravolgono la scena. Ma a te i minuti, le ore, le settimane portano bisogni e desideri che urlano e piangono. E davvero il tempo è impietoso, si prende gioco del tuo groviglio, ride beffardo alla tua paura.

Il puntino che cercavi di fissare è una fisarmonica. E la posta naviga in una bottiglia, chissà dove. La leggi con la fantasia mille volte e mai una è uguale all’altra. Devi proprio attendere. La verità sta in quel suono che scompare, rimbomba, stride, si placa. Una nota che non conosci e insegui, una nota che conosci e non arriva mai. Non bussa alla porta o bussa troppo nella tua testa.

Il web divora?

Mi collego e finisce che passo ore a navigare in un mare scomposto e avventuroso.

Ci scrivo e mi capita di essere raggiunta da migliaia di click come fossi preda di un paparazzo al lavoro per un giornale di gossip. Oppure mi accuccio quieta nell’ombra e resto come la pagina non letta di un libro noioso.

Leggo storie e notizie, talvolta le confondo, altre mi sembra di scivolarci dentro come se fossero vestiti cuciti su misura per me. Saltello dagli amici e mi sembra di accomodarmi in tanti salotti consueti e dolci o di trovarmi al bar durante un’animata chiacchierata tra opposti pensieri.

Faccio il pieno di riflessioni martellata da tanti stimoli che tutti insieme non so neanche gestire. Resto incollata a qualche pezzo, mi affeziono a una pagina, sono attratta da parole nuove, provo talvolta il desiderio di sensazioni sconvolgenti e altre un bisogno irrefrenabile di atmosfere ovattate.

Scopro che il web è un palcoscenico, una biblioteca, un’autostrada, un luna park, un focolare caldo. Realtà e proiezione. Suggestione e follia. Esaltazione e fantasia. Un volo d’ali. Pericoloso o affascinante come tutti gli spazi aperti, come l’orizzonte che sappiamo infinito. Sfugge dalle mani mentre cerco di fermarlo.

In qualche modo lui è come un motore. Mi trasporta da qualche parte.

In qualche modo sono io a guidarlo. Gli dico dove andare.

Ma tutto si mescola e la sorpresa mi lascia ogni volta sapori diversi in bocca. Attrazione e disgusto si sviluppano in una serie di sfumature assolutamente indescrivibili. E intanto il pensiero vaga ad una velocità impressionante. Tra quello che un po’ mi appartiene e il barattolo di marmellata nel quale affondare, felice, le dita.

Se tiro in ballo qualche nome famoso, mi infilo nella trama di un film di successo, cito una canzone gettonata o scrivo qualche parolina magica che attira pruriti e attenzioni, approdano qui numerosi sconosciuti sul filo della curiosità e dell’illusione. Se appiccico le mie emozioni, allegre o tristi, incontro qualche amico, un passante distratto, un lettore appassionato e uno studioso dei meandri della rete.

Qualcuno giustamente sorride amaramente ai più stravaganti percorsi del web. Qualcuno trova attimi indimenticabili tra gli artisti del blog.

Pagine bizzarre o acque cristalline. Tra le anime, bianche nere e colorate della rete, ci sono risvolti da inseguire o dai quali scappare. Tutto e niente. Come di tutti e di nessuno è il mondo vero o falso che puoi pescare gettando l’amo. Resta l’incanto di sapere che dietro ogni facciata c’è una tastiera pulsante. Resta quel brivido che corre lungo la schiena quando ti affacci su qualcosa di meraviglioso. Resta quel senso di smarrimento quando trovi una palude e hai paura di non uscirne vivo.

Dopo tutte le meditazioni nelle quali sono rimasta ingarbugliata, ciclicamente come un male o un bene che si ripete, ho capito che nel web arrivavano anche aspettative e sogni. Anche miei, ovviamente. Sono stata catturata da immaginarie prospettive.

Poi esercizi di scrittura, amore, necessità, righe di diario, sguardi sul costume si sono mescolati in un gioco intrigante, fuori da ogni schema, oltre ogni progetto. E ho smesso di credere ci fosse una direzione possibile. Ma ancor più ne sono rimasta avvinta. Non rinuncio all’appuntamento quotidiano. Per sfida o divertimento, per piacere o per inconsci cammini.

Sono divorata, forse. Ma divoro, anche.

Se ti piace fa male

Panna, crema e torta al cioccolato fanno ingrassare. E la linea, ammettiamolo, non è solo un bisogno estetico. La sigaretta nuoce gravemente alla salute. Accidenti, quelle boccate buone con l’aroma del caffè ancora in circolo sono un veleno…Che poi a ben riflettere anche tutto quel caffè non porta che nervosismo e gastrite, dicono! Se superi la piccola dose consentita l’alcol, quello squisito, riduce il fegato in poltiglia. E un altro piacere diventa incubo.

Mentre si amareggiava di questi piccoli pensieri, forse per distrarsi da più dolorose sciagure, la signora Lia passava in rassegna lo strano circuito dei suoi gusti, delle cose che le davano sollievo e conforto come spiragli di sole in un cielo plumbeo. E finiva ad incastrarsi sempre nei risvolti, in quelle dannate conseguenze traditrici. Curve minacciose, strapiombi pericolosi. Sapeva che si aggirava in un terreno non drammatico eppure era proprio questo, paradossalmente, a metterla di cattivo umore.

Ogni piacere si infrangeva in un danno. E non sentiva affatto qualcosa di ovvio e di banale in tutto questo. Le lusinghe, le attrazioni, gli sfizi diventavano pugnalate.

Una trappola, insomma.

E a lei che l’odore di bruciato innervosiva sempre questa storia torbida di fastidiosi sgambetti metteva addosso rabbia e disordine. Non che avesse inseguito grandi orizzonti ma qualche godimento, appunto, le sembrava giustamente desiderabile. Non avrebbe rinunciato a quei ristori, lo decise con la sua più rigorosa determinazione.

Costi quel che costi, pensò.

E la spirale della mente aveva già attraversato altri gironi. Ad ognuno trovò una ragione in più per non privarsi dei vizi. Le sue virtù reclamavano tregua.

Sorrido, insieme a Lia.

La routine dell'amore

Lasciava sempre le avventure alle spalle quando rincasava. Chiudeva la porta di casa e le passioni restavano fuori.

La storia della routine che uccide la coppia non la capiva. Lei sapeva che dentifricio comprargli e non dimenticava mai la maglietta azzurra per il tennis domenicale. Sapeva preparargli uno stufato con la polenta che neanche sua mamma portava a quel livello di delizia e, sebbene brontolasse, gli lasciava il mercoledì sera per gli amici.

Con lei ciabattava per casa ogni sera, faceva zapping tra un film e un programma di cabaret, sgranocchiava patatine lasciando montagne di briciole tra i cuscini del divano. A lei non doveva spiegare perché balbettava talvolta, lei ne conosceva i motivi. Di lei non poteva che dire che era una brava donna, intelligente e forte.

Per migliaia di particolari era proprio nella routine il calore che amava. Era tranquillo in quel lembo di vita recintato dalle mura di casa.

Si sorprese molto, al terzo mercoledì con Michela, per quel moto di familiarità con un luogo che non gli apparteneva. Non era la sua routine quella e non gli accadeva mai di non essere pronto a lasciare la romantica compagnia dopo una serata. Anzi. Aveva sempre una sorta di fretta, come a spezzare subito qualsiasi filo che non appartenesse alla trama consueta.

Michela lasciò il letto, indossò una vestaglia e si avviò in cucina: ho tanta fame, non ho pranzato e non ho cenato oggi, scusami, vado a prepararmi qualcosa mentre ti rivesti…Se vuoi nel frattempo ti preparo un caffè.

Ecco, questo lo rilassava forse. Michela non aveva aspettative. E poi, certo, era bella, dolce, vivace, Michela. Quel nido non aspettava un uomo insomma, ero tutto per lei.

Berrò volentieri un caffè ma prima cucina per te, non ho fretta.

Si rivestì con calma, avrebbe addirittura indossato un pigiama se l’avesse avuto. Passò dal soggiorno e diede una lunga occhiata a tutto il locale. Poi entrò in cucina dove Michela davanti a due uova che tremavano in un tegamino infilava nel forno a microonde un panino appena tirato fuori dal congelatore.

Per fortuna non aveva appetito, pensò lui. Non era invitante quel cibo per lui abituato alle ricche pietanze della routine.

Manca un televisore in questa casa, Michela.

A me non manca! Mi ci vedi davanti alla tv in uno zapping nervoso e annoiato?

Un pugno nello stomaco.

Michela gli porge la tazzina di caffè. Accanto mette zuccheriera e cucchiaino. Lui beve e manca poco che non lo sputi, è amaro. Nella routine gli arriva già mescolato con la dose giusta di zucchero per i suoi gusti.

Vorrebbe parlare, fermarsi mentre lei cena, così, forse solo per tentare una specie di complicità. Nella routine ha sempre qualcosa da raccontare e da ascoltare, qualche volta ridendo, altre sfogando rabbia o apprensione. Lì per lì gli viene in mente di fare qualche domanda ma l’urlo di quella cucina caotica lo mette a disagio. Prende la via del bagno, si lava le mani, si passa acqua fresca sul volto, si specchia. E anche lì arriva una nota stonata. Non capisce cosa sia ma sa che deve andarsene.

Giunto nuovamente in cucina le sfiora una guancia con un bacio: ciao Michela.

Scende di corsa le scale come se stesse scappando.

Brutta storia questa, che si ripete sciocca e stanca. Una storia senza ali fa sbiadire le emozioni, che tristezza. E nelle solite squallide pieghe i sentimenti non respirano…Ecco cosa c'è che non và: il titolo. Qui l'amore fa capolino pallido, lontano, a brandelli.

Il diploma di mio nonno

Mio nonno, nato sul finire dell’800, era arrivato alla terza elementare, brillantemente promosso.

Appassionato di storia, soprattutto, e di geografia. Apprezzava la letteratura, amava il teatro e la musica classica.

Era un uomo semplice, nonno Giovanni. Curioso, profondo, attento e affascinato dal sapere. Mi ha insegnato a studiare e facendolo ha gioiosamente continuato ad apprendere, ad applicarsi, ad ampliare gli orizzonti. Leggeva i miei libri, mi ascoltava ripetere a voce alta le lezioni, mi aiutava a districare certe matasse e a far scivolare la mente da una materia all’altra. Era bravo nonno Giovanni. E aveva voglia di imparare, sempre. Una voglia che gli faceva provare gratitudine per ogni occasione. Un libro, appunto. Un documentario in tv. Una mostra. Un’opera al Coccia. L’incontro con qualche persona…di cultura. Ecco, con questa umiltà chi aveva un titolo di studio poteva insegnargli qualcosa, pensava.

Non era un’idea assurda. Per lui che non aveva potuto continuare ad andare a scuola chi l’aveva fatto sapeva di più…

Oggi tante volte mi torna in mente nonno Giovanni. E quando da chi sui banchi di scuola è stato per tanti anni non mi arriva la preparazione di nonno Giovanni vorrei potergli conferire un diploma ad honorem, alla memoria visto che non è più su questa terra. Non per il titolo, s’intende. Ma per il livello di conoscenza che dovrebbe esprimere.

Sorrido ma è un po’ triste questa considerazione…La Cultura forse non è un bene di largo consumo e di speciale fascino, purtroppo.

All inclusive

Avete presente gli italiani in vacanza in uno splendido villaggio di qualche esotica spiaggia?

Voraci, ecco. Assaltano il buffet tre volte al giorno come fossero in preda ad una fame atavica incontenibile.

Qualcuno è in fase di rivincita, dopo la dieta massacrante per infilarsi dignitosamente il costume vuole dimenticare ristrettezze e angoscia e trastullarsi a pancia piena. E con questi portiamo pazienza, chiudiamo un occhio e fingiamo di comprendere la corsa al cibo. Altri hanno in mente il portafogli e quella strana idea di furbizia che sono veramente insopportabili. All inclusive, formula magica. Sono quelli che se è tutto compreso nel prezzo più che spalancare le fauci riempiono i piatti.

Si avventano su ogni delizia come se dovessero accaparrarsene dosi per un esercito e puntualmente lasciano quasi tutto lì, pasticciato, sul tavolo zeppo e malconcio. E’ la smania di non perdere l’occasione, non è appetito. Come se in questo ci fosse scaltrezza, accidenti!

Sono gli italiani della colazione con solo caffè. Sono quelli che, quasi con stupido orgoglio come se fosse una nota di merito, dichiarano che al mattino non mangiano. Per carità…solo la tazza nera bollente! E laggiù al caldo tropicale scoprono un’insana passione per yogurt, cereali, frutta, uova, pane, burro, marmellata e ogni altro genere commestibile.

Qualcuno batte tutti, naturalmente. Se all inclusive prevede l’escursione si improvvisa esploratore anche se odia l’avventura. E riesce addirittura a diventare sportivo il sedentario per definizione, il pantofolaio irremovibile, il pigro per eccellenza se scopre che ha pagato un corso di surf, di tennis, di canoa, di acquagym!

Italiani siete così riconoscibili…da commuovere per tanta italica espressione di carattere! Riuscite pure a dimostrare che conoscete l'inglese: all inclusive lo capite benissimo...!