Irene Spagnuolo

Non basta una canzone

Predicare bene e razzolare male. Troppo facile urlare contro il sistema se ci stai dentro alla grande. Troppo facile lasciare intuire meravigliose vite squattrinate, ai margini, fuori moda ma felici se ne conduci una ricca e sei acclamato a furor di popolo. Troppo facile fingere di disprezzare qualcosa e poi averla.

Tanto per fare i migliori. I puri e duri. Tanto per conquistare consensi. Tanto per avere successo.

Riempirsi le tasche sputando su un mondo che se le riempie e perde valori…Questo è un delirio. Eppure funziona. Spari insulti in una canzone o in un libro o in un film e sei un eroe, il paladino di tutte le buone cause, l’emblema della giustizia e della riscossa. Ma sei lì, sul palco o in libreria o in una sala cinematografica. E poi nella tua villa o nei salotti alti o in buona compagnia nel ristorante di lusso. Un ascensore. Ecco cos’è. Vuoi arrivare dove tutto è possibile e lo fai cavalcando l’onda dei dissensi, del malessere, delle ribellioni, dell’anticonformismo.

Magari ti infili pure in un vestito da finto trasandato o non ti radi la barba o parli con la bocca impastata di alcol, droga e devastazione psicologica. Ma la tua somiglianza con la realtà della strada è falsa. Terribilmente falsa. Prendi in giro tutto e tutti.

Clap clap. Trionfi. E intanto la verità resta sotto la maschera. Ma in fondo è questo che in molti vogliono: illusioni. Tu ce l’hai fatta. E piace credere che sia possibile. Che tu sia autentico così, audace, provocatorio, intellettuale umanoide di sani principi…Nessuno discute la tua credibilità. Guai. Crollerebbero miti, speranze, appigli cui aggrapparsi disperatamente. E poi basta stordirsi no?! Di note, di parole, di immagini. Arrabbiate, forti, emozionanti, incisive. Che siano poi niente altro che una fregatura meglio non pensarlo.

Per questo soffro, forse. Non sono ancora riuscita a staccare cuore e cervello per inseguendo quello che non è…

Guarda come piove

Sangue, povertà, volti tristi. Il tempo arranca nelle parole taciute per paura, in quel silenzio che svela, terribile, la stanchezza. Ombre, di un rancore sordo e cieco ad ogni dolcezza, di un vento che soffia addosso forte, troppo forte.

Segnali dal cielo. A luci spente. Mentre attorcigliate nel dolore le pieghe dell’anima trattengono il respiro la violenza e lo squallore mostrano la loro potenza, spezzano ali, infrangono sogni, infangano la vita.

Chissà se il cuore regge. Forse sono solo nuvole, la bufera finirà. Magari la fantasia può colorare nuovi orizzonti, andare a rifugiarsi in qualche spazio beato, raccontarci una favola meravigliosa. Di pace e amore. Di piccole cose speciali. Di slanci, di emozioni.

A pensare alle carezze viene da piangere. Di rimpianto, di malinconia.

Eppure da qualche parte nella mente bussano. Ricordo e bisogno. Fanno male, quando non ci sono più. Si ostinano come tarli a rosicchiare la speranza, il desiderio, la disperazione…

Diluvio. Di acqua e sensi. Non c’è scampo. Fino all’arcobaleno. Ammesso che faccia capolino.

Sesso e poesia

Arriva il giorno dopo. Come se la notte di sesso fosse fonte inesauribile di ispirazione. Ogni volta. Ma tu non lo sai.

Peccato che il romanticismo scivoli sul display di un telefonino. Ma questo è il nostro tempo.

Leggi in un turbine di emozione e vanità. Ti senti unica. Nella tua avida dolcezza in artigli di rosa e nel ruolo di stella che regala respiri irripetibili.

Ho sentito parlare di quelle poesie. Ma non faccio in tempo a sorridere o a sbottare. O forse non so se fare l’una o l’altra cosa. Taccio, a occhi bassi.

Tu ripeti più volte, a voce alta, quelle parole. E rispondi solo “a presto” aggiungendo una di quelle faccine con le quali anche il cellulare trasmette un’espressione, la tua è raggiante.

In verità la stella può cadere. Se i respiri sono irrepetibili forse non ci sarà un’altra occasione. E’ sempre così. C’è un addio, velato, magari quasi impercettibile, ma un addio. Ma è più prepotente il godimento effimero di quelle lusinghe e l’addio non viene capito.

Il suo numero squilla a vuoto nei giorni seguenti. E sul tuo non arrivano nuove poesie. Sparito nel nulla. E tu archiviata.

Sul cellulare di un suo amico era arrivato un messaggio a pochi minuti di distanza da quelle pennellate di sentimentalismo: consumazione avvenuta. E l’amico aveva risposto: abbiamo pareggiato anche questa volta. Eri tu ad aver garantito quel pareggio. Eri tu!

Non lo saprai mai, forse. Non immagini che loro sappiano o che abbiano giocato una partita studiata prima a tavolino.

Insisti. Provi anche tu con una poesia. E schiacci invio, con rabbia. Non è il cuore che ti batte in gola. E’ l’ira della delusione. Come può averti dimenticato? Del suo amico almeno non te lo eri chiesta: non ha il vezzo delle odi d’amore…

Mi chiedo se quella poesia l’hanno letta in due. Mi chiedo se fa punti nella loro partita o se sono già impegnati in altra gara. Ma mi chiedo anche cosa cerchi tu, nel buio. O cosa ti aspetti al risveglio. Tra le pieghe di qualche verso, nel silenzio, nelle reazioni affidate alle emoticon.

D’altra parte cerco di immaginare la tua avida dolcezza in artigli di rosa ma sento solo pungere. E continuo a credere che l’istinto non mi abbia tradito: meglio tacere, ad occhi bassi. Lui non merita un sorriso, forse. Ma neanche tu. E sbottare sarebbe stato ridicolo e assurdo. Un po’ di romanticismo, per fasullo che sia, ha ancora qualcosa da insegnarti…se lo sai comprendere.

Tra pantaloni e amici

Che senso avrebbe comprare quei pantaloni che ci piacciono tanto se tu non puoi fare altrettanto?

Scritto così sembra un ragionamento. Macché. Era istinto, certezza che scattava all’istante. Non era necessario pensarci. E comunque anche a rifletterci dopo non potevo che approvare il moto dell’anima: non me li sarei goduti. Sorridevo, anzi, proprio a pensarci. Mi sembrava di non trovarli più così carini come avevo creduto.

D’altra parte non meritava tanta riflessione quella cosa tanto ovvia…Che valore avevano rispetto a te, a noi, al senso che avrei potuto dare ad una giornata di vita? Nessuno.

Se la situazione era ribaltata mi preoccupavo di nascondere un po’ la realtà perché non fosse una pena per te, perché non ti inducesse a rinunce o a sacrifici.

Sciocco, apparentemente. L’istinto avrebbe potuto funzionare nello stesso verso, facendomi subito ritenere che tu non avresti voluto che essermi accanto e mai avresti potuto avvertire come fastidio una piccola privazione.

Ma in queste righe, in una piccola fotografia, in un momento qualsiasi di un’esistenza qualunque, in un episodio quasi insignificante c’è tutto il respiro dell’amicizia. Comunione di passione, affetto, rispetto.

E’ il tempo a riportarmi la dolcezza di quello che è nato con me. Quella inclinazione forte e gioiosa, caparbia e bella. Assolutamente irrefrenabile. Mi commuove che la memoria sia anche presente. Perché tradita, picchiata, ferita, umiliata è ancora lì, intatta, quella natura che volge lo sguardo limpido nell’abbraccio.

Non ho dimenticato la sofferenza. Non potrò mai.

Mi ha insegnato la terribile condizione che limita il sentimento fino ad annientarlo. Quella riserva che difende un benessere diverso da quello umano, del cuore, dello spirito. Ma sono qui, ancora io.

Ho compreso molte cose, ho indagato molto in me e nelle altrui espressioni. Ho capito anche che talvolta proteggendoti ho difeso me, ho preso in giro la paura e il sospetto delle delusioni. Ho meditato sulla fragilità di una simile indole, così esposta per sensibilità alle tempeste e alle brezze. Ho temuto di perdermi. E invece non è successo. Adesso ho consapevolezza e, per incanto, immediata intuizione di disarmonie.

Ma non ho barriere. Non vado cauta per non scottarmi. Intravedo a distanza la fiammella e mi rifugio nel mio guscio. Non per evitare altre lacrime, per orrore di quella verità così mortificante, miserabile.

Non ho smesso di aver voglia di dare. E sono ancora pronta a sperare negli incontri, a cercarli, ad annusare qua e là per coglierne al volo il profumo.

Per come è andata, per quello che è stato, è un successo. Grande. E ne sono felice.

Ma la consapevolezza come l’intuizione hanno rotto la magia della cieca convinzione. Non avrei mai dubitato dell’importanza dei rapporti umani sopra tutto, prima. Immaginavo tutti con il mio stesso slancio, prima.

E questa è l’amarezza che mi rimane. Triste ricordo che mi hai lasciato.

E’ trascorso tanto tempo. Un tempo che qualche volta vorrei prendere a colpi di spugna per tornare a quella euforia che provavo sempre, a quella magnifica sensazione di assolutezza che superava in bellezza qualsiasi sogno...Ma almeno al pizzicotto rispondo e non mi sono arresa.

Cercasi badante italiana

Abbiamo sentito di badanti complici o favoreggiatrici di furti e rapine. Ma i casi non devono prestarsi a generalizzazioni, la responsabilità penale è personale, il male può celarsi ovunque.

E sappiamo così di badanti diligenti ed oneste, ottime compagne di anziani malati o soli. Donne di buona volontà e sani principi, potremmo serenamente affermare.

Donne che lavorano sodo, che si comportano correttamente, che spesso ridanno un sorriso ai vecchi che assistono.

Conosco famiglie che hanno assunto una badante, in regola. Hanno lungamente cercato una “soluzione italiana”, senza trovarla. Con una brutta ma realistica espressione, la straniera è stata un ripiego. E in effetti oggi se pensiamo ad una badante la immaginiamo straniera.

Le ragazze italiane non prendono in considerazione questo mestiere. Qualsiasi aspirazione è associata comunque all’idea di una casa propria, di un orario di lavoro definito e di una vita assolutamente autonoma. Praticamente impossibile dunque per una giovane del nostro Paese fare la badante!

Di questo la consapevolezza è diffusa, evidentemente. Le badanti, infatti, regolari o clandestine, sono beniamine di tutti e sono sottratte ad ogni bufera.

Pregiudizi e difficoltà di convivenza dovrebbero insomma svanire come bolle di sapone, almeno per le gentili badanti. Invece no. Sento un confuso vociare di donne infastidite da qualche procace o algida bellezza dell’est sospettata di cercare solo un brizzolato pollo da spennare o una facile via di accesso alla nostra società…

Eh no! Questo è inaccettabile. Non possiamo servircene perché rifiutiamo di svolgere analoghe vita e mansioni e poi pretendere che non abbiano altro scopo che quello di adempiere a questo a testa bassa, senza disturbare i nostri equilibri, senza cogliere qualche occasione o senza svegliare lo sguardo dei nostri uomini per strada quando la domenica si ritrovano tutte, festose, a godersi la libera uscita.

E’ il caso di fare qualche riflessione in più. O di dare un respiro maggiore alle nostre riflessioni. Il “progresso”, ammesso che lo sia, è una medaglia con un rovescio.

Forse ci siamo illusi di poter avere botte piena e moglie ubriaca. E’ allora giunto il tempo del disincanto. Per qualche passo, avanti o indietro, in direzione di un’armonia sostenibile con una dimensione di benessere vero. Per smettere di volere tutto e il suo contrario.

Ci sono malati veri

Ho letto i numerosi commenti al mio post Fannulloni e invalidi.

Così come ho letto sui giornali tante reazioni e considerazioni su questo tema.

Non mi piacciono i fannulloni, ripeto. Ma puntare il dito contro di loro senza processare il “sistema” che ben conosciamo e del quale facciamo parte anche accettando in silenzio non mi convince affatto. Dimenticando le radici del problema solleveremmo solo un altro polverone inutile.

D’altra parte trovo sconfortante che adesso balzino fuori le veementi accuse per certificati medici “troppo facili” o per patologie “di comodo”. Come se si alzasse sempre il coperchio a comando, quando il clamore di qualche parola o di qualche notizia facesse correre a prendere la pentola lasciata sigillata per decenni.

E naturalmente l’ironia delle malattie di “difficile verifica”, che avrebbero consentito impunemente ai fannulloni di sottrarsi al servizio, si accanisce sui disturbi psicologici o su quei dolori (al capo, alla schiena o diffusi) che il paziente riferisce e il medico non può confutare.

Questo è allarmante. Si rischia una caccia alle streghe convulsa, insensata e stupida. Si denuncia quasi una sorta di falsità a priori del disagio psicologico, senza alcun rispetto per chi versa in un difficile stato psicologico di prostrazione e afflizione reali. Poi addirittura si arriva a confondere il disturbo psicologico con conclamate e gravissime malattie psichiche. Che orrore.

Scusate se faccio fatica a credere che certe condizioni di salute o malattia non siano veramente verificabili. Vi garantisco che basterebbe osservare senza pregiudizi qualcuno, nel suo affanno e nella sua sofferenza quotidiana, per capire che non simula e non è un fannullone! Guardarlo davvero. A casa, per strada. Nel luogo di lavoro o fuori, insomma. Certe patologie psichiatriche per esempio non lasciano alcun dubbio, purtroppo.

Non ho percepito, dai commenti e altrove, grande pena per difendere i malati veri. Quelli che devono lottare per vedersi riconosciuta l’invalidità, che se la vedono riconosciuta con 250 euro circa al mese, che sono magari considerati abili al lavoro ma non lo sono e vivono di stenti, umiliazioni, emarginazione.

Perché questo accade. Si chiudono le stalle a buoi scappati. Si applica un rigore esagerato e iniquo per giudicare dei malati perché in passato troppe provvidenze sono state elargite per costruire o mantenere un serbatoio di voti senza che ci fosse infermità o patologia.

E la drammatica questione non è dunque solo il costo enorme dei buoi ormai scappati. Ma è di quei malati autentici che ora si vedono trattati con sospetto o ai quali si nega umana valutazione o per i quali si decide di non concedere alcun sostegno. Perché è facile, accidenti, usare il polso d’acciaio con i deboli quando si è riservato il guanto di velluto ai forti…

Non tirate fuori la storia delle risorse che mancano, per favore! E neanche l’insostenibile errore dell’”assistenzialismo”.

Non siamo nella giungla. In una società che vuole dirsi civile e giusta le risorse per chi ha davvero bisogno ci sono perché non esistono sprechi per i privilegiati, gli scaltri, i cinici.

Il punto è capire dove vogliamo andare. Possiamo migliorare il “sistema” con regole imparziali, buon senso applicativo, spirito culturalmente evoluto e moderno, con grande spazio per la sua umanizzazione. La vera conquista sociale sarebbe questa.

Perché un Paese che non ha a cuore la fragilità di chi è in difficoltà, per malattia o reddito, è destinato al più atroce dei cammini.

Mettiamo a nudo la situazione. Affrontiamo con coraggio le effettive cause di tante attuali disfunzioni della pubblica amministrazione. Non facciamo guerre tra i poveri o ai poveri. Proviamo ad affidarci alla gioia dell’onestà.

Smettiamola di guardare al piccolo orticello. Se proprio non ci viene d’umano istinto proteggere i malati veri, gli invalidi e i disabili che non devono essere penalizzati dalle bufere, impariamo a pensare che può capitare a noi o vicino a noi l’angosciante assenza della solidarietà giusta…Non difendiamo l’indifendibile. Solo così potremo proteggere ciò che merita tutela. E’ una questione di dignità, di uomini e di cittadini.

Fannulloni e invalidi

Licenziamo i fannulloni. Bene. Applausi!

E tutti a pensare a quelli che leggono il giornale in ufficio, fanno la spesa in orario di servizio e riescono a defilarsi al bisogno assentandosi per un caffè. O ancora di più a quelli che scopri essere pagati per fare niente o quasi.

Ovviamente la gioia maggiore arriva se si sente profumo di tagli nelle alte sfere, tra manager pagati troppo e mai responsabili dei risultati.

Nel frattempo sento che i lavativi si misurano per esempio in giorni di malattia annuale: più si ammalano e più sono scansafatiche. Ovvio che il parametro ha radici nella considerazione che molti stati di malattia sono fasulli. Ma non diamolo così per scontato e soprattutto non prendiamolo alla leggera.

Intanto se uno stato di malattia è fasullo c’è comunque un medico compiacente che lo certifica. E un altro di controllo che conferma la diagnosi. E già qui insomma dovremmo quanto meno allarmarci. Il sistema fa acqua, insomma.

Poi dovremmo avere le prove che i malati veri non vengano confusi con i negligenti.

E ancor di più, a monte di tutto, dovremmo chiederci perché tanti fannulloni hanno trovato asilo nella pubblica amministrazione. La risposta in verità la conosciamo e dunque spalanchiamo altre porte. In un Paese dove il serbatoio di voti è stato conquistato con l’elargizione di tanti posti di lavoro non possiamo aspettarci correttezza e zelo. D’altra parte in cambio di voti sono state pure riconosciute invalidità con distribuzione a pioggia, non dimentichiamolo.

E molti invalidi in perfetta salute sono un gravoso onere per l’economia generale e uno schiaffo osceno e tremendo a quelli autentici. Dovrebbero prendere il posto dei fannulloni!

Chiarisco, per chi non fosse informato, che l’assegno di invalidità, riconosciuto quando l’infermità provoca una riduzione di due terzi della capacità lavorativa, ammonta a circa 250 euro al mese. E con tale somma un invalido dovrebbe condurre una vita dignitosa…

Se è giudicato abile al lavoro non ha sempre vita facile a trovarlo, anzi garantisco che ha difficoltà anche a mantenere quello che ha. Se non è abile può disperatamente lottare per conseguire una pensioncina con qualche eventuale anno di contributi versati ma non è facile arrivi ad un’entrata che si possa dire decorosa in un Paese civile.

Questi “spiccioli”, percepiti indebitamente da troppe persone sanissime, potrebbero utilmente servire ad incrementare l’indennità di chi realmente è malato.

E invece si stringono i cordoni, si applica rigore assurdo e si tagliano le “concessioni” proprio laddove vi sarebbe bisogno di sensibilità e solidarietà.

Riepilogando: via i fannulloni, assunzione dei falsi invalidi in sostituzione dei fannulloni licenziati, giusto riconoscimento di invalidità ai malati e aumento delle “provvidenze”.

Che poi sarebbe come dire cancellare i vecchi meccanismi, rivoluzionare le logiche perverse, umanizzare lo stivale, fare opera buona nell’interesse dell’intera comunità.

Ci giochiamo molte cose su questi spazi. Tocchiamo l’anima del nostro Stato. Ne verifichiamo l’essenza, la direzione, il valore.

Non mi piacciono i fannulloni. Non devono esserci. Ma non mi piacciono neanche i finti invalidi, gli inabili abilissimi. E la fatica umiliante che un invalido inabile deve compiere per essere “visto”.

Un cambio di rotta potrebbe farmi esultare. Eppure tremo, chissà perché. Forse mi fanno paura i proclami perché temo che della pulizia potrebbero far le spese i deboli e non i forti. E poi io sto qui a scrivere di finti invalidi. E a preoccuparmi per quelli veri. Per ora invece sono in discussione solo i fannulloni. Come mai? 

Vai con il perizoma!

Sogno una vacanza di molti anni fa.

La scena è proprio quella di quel tempo, in ogni piccolo dettaglio. Perfetta come se fosse la realtà di un album di fotografie sfogliato a caccia di ricordi.

Mi porto a sedere dopo essermi abbrustolita al sole che mi picchia feroce in faccia. Abbagliata da quella luce stento a riportare l’orizzonte in vista, il brusio sulla spiaggia mi ha intontito, il riposo sembra quasi aver intorpidito corpo e sensi. Trascorro così qualche minuto. Poi stropiccio gli occhi e rimetto a fuoco le immagini. Bevo. Ripongo la bottiglia all’ombra del lettino.

E lo sguardo mi porta proprio a pochi metri da me, ora nitido e distinto, un fisico maschile in piedi a pochi passi dal mare. Medita di avviarsi verso l’acqua, di tuffarsi…Stento ancora a vedere che indossa un perizoma. Il colore di quei fili di stoffa si confonde con l’abbronzatura. Mi scappa un sorriso. Giusto nel momento in cui intorno a me si alzano i commenti, crudi e irriverenti. Non fa bella figura, realizzo.

Chissà perché provo simpatia quando si volge un istante, quasi avesse udito qualche battuta, e intravedo un viso stanco e triste. Un viso che non ha la posa di un’esibizione e neanche la disinvoltura di una scelta naturale. Un viso che contrasta con quel costume così audace. E mi chiedo come possa intuire, dal lampo di una situazione, che quel perizoma non faccia per lui.

Mi sento quasi assurda. Nel mio pensiero che brucia le tappe. Nella mia supposizione assolutamente frettolosa. Ma è quel luogo. E’ quel momento. Lo spazio del niente molle, lo chiamo. Quel tempo in cui mandi tutto in vacanza e tu stai lì sulle piccole cose, quasi fossero istanti da vivere intensamente, attimi importanti, da godere d’un fiato. Perché hai forza solo per quelli. Perché il cervello non può stancarsi altrove, si accovaccia in quel minuscolo lembo di terra brulla e non vuole lavorare se non di fantasia e di amene cose…Perché a concentrarsi su un perizoma non si fa fatica. Perché il bello delle ferie è quello: fare niente e occuparsi di istanti rubati qua e là, come gocce di rugiada o fresche brezze.

Però sono andata oltre, mi ripeto. Potevo sorridere e basta. O ridere di quelle battute salaci che girovagavano nell’aria. O portare rispetto e rivolgere l’attenzione verso l’allegra vicina di ombrellone alle prese con un numero irriferibile di creme.

Macché. Mi resta impresso quel volto anche quando si rigira verso il mare e si allontana tra le onde. Ecco, era contratto in una smorfia quasi dolorosa.

Lo perdo. Nuota lontano. Ma io resto lì, seduta, immobile. Come se dovessi aspettare il suo ritorno. Come se il perizoma fosse in pericolo e io avvertissi l’ansia di salvarlo.

Esce dall’acqua un’altra persona. Sono sicura sia un’altra persona. Vedo l’acqua che gli scorre ancora addosso e i capelli tutti tirati indietro e un costume che davanti sembra un comunissimo tanga. La pelle è distesa, l’espressione è lieta. Non è lui.

Si stende sul lettino. A qualche metro dal mio. Invece è proprio lui. Rivedo il perizoma. Ma non c’è più segno di tristezza. E un lampo fiero lo attraversa. Ne illumina forme e chioma. Una chioma che scuote, ripetutamente, spruzzando tutti.

Ha la faccia antipatica. Chissà cosa mi consente un giudizio così. Non lo so. Non mi importa saperlo. Mi disturba essere stata in pena per quel senso di oppressione che mi pareva opprimergli il petto. La mia immaginazione, nel volgere forse di quindici lunghissimi minuti, aveva inventato mille sfumature. Tutte frantumate sotto i raggi del sole.

E il sogno riporta esattamente quello sciocco perizoma che stringe carni flaccide e contorni poco affascinanti. Come se la memoria volesse dirmi qualcosa. O come se avessi scavato nella memoria per uscire da pensieri più ingombranti. Un incubo o uno svago.

Forse solo uno scherzo. Uno scherzo del cervello. Che ieri ha immagazzinato il racconto di un estimatore del perizoma pronto ad esibirlo nell’estate imminente. Altro flash piuttosto inquietante…Si, decisamente inquietante.

Che Travaglio

Se un travaglio è preludio a un parto dovremmo attenderci esiti, risposte.

Sulle “esternazioni” di Travaglio sul Presidente Schifani si sono moltiplicate invece le reazioni verbali piuttosto generiche. Da un lato indignazione per accuse ritenute intollerabili. Dall’altro difesa a spada tratta della libertà di informazione, pensiero, parola.

Sono un po’ confusa.

Ad un atto di accusa si replica o si tace. E la libertà di parola, a maggior ragione quando diventa informazione, è inviolabile se non si sostanzia in pericolosa menzogna.

Il putiferio dovrebbe sollevarsi se ciò che Travaglio afferma è vero. O se Travaglio non verrà punito per dichiarazioni mendaci.

E’ essenziale per noi sapere che i nostri rappresentanti sono signori rispettabili. Ed è civilissimo che in un Paese dignitoso e serio non ci siano censure.

Sono intoccabili le alte cariche dello Stato perché sono la nostra massima espressione. Ma non sono intoccabili, mai, le persone. Anzi, perché sia sempre alto il valore dei ruoli dobbiamo prestare massima attenzione alle persone che li ricoprono. E’ quindi il caso che penne e tastiere non vengano imbavagliate. E i politici non devono temere alcuna esplorazione nella loro vita.

D’altra parte non possiamo consentire che qualcuno si svegli al mattino e attribuisca ad un politico le peggio cose senza che a ciò segua una rigorosa verifica. Questo per il rispetto doveroso delle persone e degli incarichi di Stato.

Dunque non ha senso essere pro o contro Travaglio o Schifani. Si tratta di essere solo pro o contro la realtà. Una realtà da accertare, subito.

Senza schieramenti aprioristici e senza privilegi da proteggere.

Non possiamo nascondere la polvere, se c’è, sotto il tappeto delle alte cariche. Non possiamo neanche nasconderla, se c’è, sotto il tappeto del giornalismo.

Una volta tanto potremmo dimostrarci Paese equilibrato e rigoroso: pretendere che cessi il clamore che tutto può offuscare e si compia una forte e serena verifica. Non giova ad alcuno uno Stato che non può andar fiero dei propri rappresentanti. E non giova neanche un eventuale gioco sporco per dimostrare che è in atto una politica che soffoca la verità, la giustizia, la libertà.

Una volta tanto potremmo chiedere chiarezza. Senza convulsi isterismi. Ma con pugno d’acciaio.

A me non piace il silenzio. Adoro le opposizioni e le critiche anche quando turbano la “quiete” perché sono sale per l’intelletto. E non mi sembra offensiva un’accusa, se ne è provato il fondamento. Trovo offensivo invece che non si voglia mai andare nella direzione della trasparenza e del fiero sostegno alla nostra onorabilità di cittadini.

Basta scoprire le carte e vedere chi vince la partita. Dopo potremo tutti trarne le conseguenze. Ripeto, non vinceranno Travaglio o Schifani ma tutti noi.

Ma…forse sto sognando.

Siamo in Italia. Ed è tempo di tempesta per la Rai. E io non so come è finita l’annosa questione Retequattro-Europa7, dovrò documentarmi. Tv e giornali sono immersi in una logica perversa. E i sogni sono solo desideri.

La riscossa delle formose

Basta acciughe e stecchini. E’ morbida e prosperosa la donna che avanza. O almeno così si direbbe visto il successo delle forme…

Considerando che di simboli si nutre l’immaginario collettivo, una bellezza prorompente e florida fa intravedere una rivincita di tutte le donne procaci sulle mingherline.

In verità è un’analisi modesta del costume, anzi un’analisi ingiustamente e scioccamente riduttiva. Forse anche alle donne andrebbe riconosciuto il merito in base al cervello dimenticandosi del corpo. Il discorso è complicatissimo. E a volerne parlare seriamente dovremmo addentrarci in questioni naturali, culturali e sociali di speciale profondità.

Restiamo dunque sul filo del costume, con serena ironia.

Abbiamo un ministro che ha un fisico diciamo esplosivo. E, per un istinto che ci sembra quasi ovvio e normale, i commenti si scatenano. Dai rabbiosi, ai perplessi agli audaci e felici, possiamo passare in rassegna l’umore maschile e quello femminile. Perché la bellezza e certa sua appariscenza portano già grandi stimoli, reazioni, piaceri, invidie, facili o difficili etichette. Se poi la bellezza e certa sua appariscenza approdano nelle stanze dei bottoni possono muoversi montagne…almeno di parole!

Le virtù evidenti ci sono. Il problema restano quelle da scoprire. E qui si radicano gli schieramenti. Al di là della politica spettacolo o dello spettacolo della politica, un ministro andrà valutato per quello che fa. Ma come negare l’immagine?

Mi spiego. Oggi è impossibile. Per i sostenitori e per i detrattori. Insomma il riferimento è inevitabile. E’ lì in tutta la sua prorompente realtà! E non si cancellano con un colpo di spugna secoli di attrazione o di diffidenza per certa bellezza e certa sua appariscenza.

Qualcuno fa il sorriso beatamente sciocco. Qualcuno è rapito. Qualcuno sventola la bandiera. Qualcuno fa l’intellettuale stizzito. Qualcuno si sbraca in battute salaci. Ma in ogni dove aleggia quell’aria piccante da licenziosa allusione alle apparenze, quella subdola o sfacciata attenzione che si presta quando l’occhio reclama la sua parte.

Può essere curioso vedere se l’approccio delle donne è diverso da quello degli uomini. Se trapelano più retaggi di pregiudizio o più indulgenza per le grazie.

Sicuramente trasversale è l’ombra del sospetto. La solita. Quella per cui certa bellezza e certa sua appariscenza abbiano porte aperte solo in ragione della spintarella conquistata sul campo, dove il campo è il letto di qualche potente di turno.

Accanto ad un grande uomo c’è sempre una grande donna. E magari accanto ad una grande donna c’è sempre un grande uomo, insomma… E se il nuovo ministro bella e formosa avesse avuto un passato da scienziato o da professoressa o da casalinga o da impiegata? Chissà.

Comunque i trattenuti stanno tra le donne come tra gli uomini. Trattenuti, ovvero coloro che tengono il fiato e si morsicano la lingua. Aspettano. Perché a parlar male di certa bellezza e di certa sua appariscenza si rischia di passare per gelosi, superficiali, stupidi, schiavi di tabù assurdi, insostenibili e vergognosi. E a tirar fuori la storia che tra il mestiere di valletta e quello di ministro c’è un abisso è grande il pericolo di vedersi tacciati di vedute corte, di preclusioni antidemocratiche o di pochezza umana.

Magari le colleghe, miss di bellezza più domestica e di trascorsi più ingessati, fanno buon viso a cattivo gioco. Magari. E magari i colleghi fingono di interessarsi ai discorsi con l’aria assorta e perduta nel decolleté. Magari.

E intanto serpeggia il clima di attesa. Inutile negarlo. Chi tace o simula indifferenza come chi blatera a dismisura o con simpatia uno sguardo al corpo niente male lo lancia, è scritto nelle stelle. Morbida o secca, la bellezza delle donne è croce e delizia.

E a dire che un ministro così è “solo” un ministro non ci si arrenderà facilmente.

Non è che adesso tutte le belle formose tireranno fuori ambizioni di potere?

Tra il serio e il faceto, sbizzarritevi a pensarla come volete.

Io vorrei che un ministro o una commessa, belle e formose, fossero donne di valore. E sto davvero a guardare. Adoro le sorprese, se liete.