Irene Spagnuolo

Bella pasionaria

Urtava il tuo spirito battagliero fosse ammirata la tua bellezza.

Ma i tuoi tratti splendidi, la pelle tesa e fresca, la chioma esuberante, lo sguardo vivace e profondo non potevano passare inosservati. Inutile mortificare il corpo in informi giacconi, tenere candido il viso e assolutamente trascurata la femminilità. La voce, le movenze, le labbra morbide e le sopracciglia in naturale disegno, le gambe affusolate e gentili facevano la loro straordinaria figura.

Ti arrabbiavi, con la tua smorfia grintosa. Perché ogni causa era passione e zelo. Ma non riuscivi ad inasprire le fossette dolci delle guance, gli occhi di un verde cristallino, le mani delicate. A te quel corpo sembrava una gabbia. Ti sentivi violentata dalla bellezza. Tarpava le tue ali di combattente, velava la tua intelligenza. O almeno questa era la sensazione che avevi.

Non ti ascoltavano mai abbastanza. Tutti rapiti dal tuo aspetto incantevole. E allora ti accanivi contro di te con una tenacia e uno sdegno impressionanti. Smagrivi i tuoi fianchi, scavavi le tue gote, attorcigliavi i capelli in improbabili e severi chignon, vestivi il tuo prosperoso seno di larghi pull dai colori neutri. Ma un poco alla volta sfiorivi anche tu. Si placava la tua ira, si facevano flebili i discorsi, evaporava la tensione emotiva.

Come se la carica fosse svanita con la bellezza. Come se il tempo avesse smorzato tutto, aspetto e toni.

Vota La Qualunque

In attesa di un proficuo punto d’incontro tra rabbia, desolazione, terrore, senso critico e verve propositiva e rinviando quindi le meditazioni sul bordello politico e sul disastro ideologico-culturale-sociale nel quale annaspiamo disperatamente non trovo più serena valvola di sfogo e ancora di salvataggio che una campagna elettorale appassionata…

VOTA LA QUALUNQUE! Il Partito du Pilu è l’unica, grande fonte di energia sana per ingranare la marcia dell’ironia e della riflessione.

Antonio Albanese, alias Cetto La Qualunque, ci aspetta nelle sale cinematografiche dal 21 gennaio. Più che un comizio elettorale sarà un film, ovviamente:  Qualunquemente.

Presto ti sveglierai di Francesco Costa

“Saresti disposto a uccidere pur di realizzare i tuoi sogni”?

Un tormentone un po’ inquietante un po’dissacrante ammicca dalla tv e dai cartelloni pubblicitari e la professoressa Laura Belmonte ne è travolta, suo malgrado.

<Va bene, è una credulona! Ma a Napoli lo diventi per forza. Qui, bisogna dirlo, succedono cose da pazzi. Cose che, a leggerle in un romanzo, suonerebbero inverosimili. Basta mettere seicento euro in mano a un ragazzino e senza fare una piega lui ti accoppa un cristiano. Nel centro storico una tribù d’antropofagi tiene in scacco la gente onesta, le vittime di camorra sono migliaia, e non si sa quanti nullatenenti si alzano la mattina senza sapere come arriveranno fino a sera. Qui l’impossibile diventa pane quotidiano, e tu ti meravigli se uno poi diventa credulone?>

Napoli incontenibile e insostenibile. Napoli morente, furente, indecente.

Napoli colorata e sognante.

Napoli sommersa dalle contraddizioni più che dai rifiuti.

Di bellezza e orrore, di calore e di lacerazione. Di amarezza e di amore. Di tutto questo e molto di più narra Francesco Costa. Con la leggerezza di uno stile delizioso. Con la veemenza ironica e brillante di una storia strappata alle pieghe più comiche, più tristi, più abnormi della realtà.

Attinge al genere noir questa commedia “sociale” che affonda e gira il dito in una piaga umana che sembra incurabile. Il reality si confonde, si sovrappone, si amalgama con la realtà. Le persone e gli affetti che ruotano intorno a Laura non esitano a calarsi nel ruolo di personaggi, protagonisti di un gioco che le si stringe addosso come una morsa.

Tutti bizzarri, tutti fasulli, tutti autentico.  

Francesco Costa riesce a trasportare il lettore davanti al meraviglioso paesaggio del mare, nell’arena della criminalità, nelle scabrose miserie della famiglia, del tradimento, della relatività degli affetti e delle affinità. Pure nella follia. E nell’atroce insofferenza alla noia della bontà.

“Raccontalo a Miriam”.

C’è davvero un abbrutimento sconfinato? E’ agghiacciante la considerazione di un pubblico assorto e coinvolto in quello spettacolare trionfo del crimine e delle confessabili inclinazioni ad abbracciarlo. 

Se tutto questo, inclusi l’indescrivibile ignoranza di Tommaso e il generale imbarbarimento del Paese, fosse opera di un’organizzazione misteriosa, che so, di una potentissima loggia massonica, di un’oligarchia di mostri senza cuore, che progetta di ridurre l’umanità a una mandria di bestie, sempre in procinto di azzannarsi tra loro, per poterla dominare a suo piacere?

Questo pensava Laura prima di ritrovarsi scaraventata nella dimensione soffocante e spaventosa di un tranello. Un tranello che le procurerà dolore ma che le restituirà, forse, la libertà della propria dedizione a quel profilo di esistenza che per tanti, troppi è la gabbia di una legge morale vecchia, fastidiosa, priva di fascino.

Laura si confronterà con la propria essenza in una lotta sbilenca e perfida, in qualche modo arriverà a violentarla ma non cederà alla sfavillante lusinga di un benessere sciocco e senza dignità, non venderà l’anima a quel baraccone di luci miserabili.

Veloce e avvincente Presto ti sveglierai affronta in una trama attualissima e assai verosimile un grande groviglio di angoscianti riflessioni sulla vita e sul nostro tempo…

Il romanzo è ambientato a Napoli e sicuramente è perfettamente ritagliato sulle anomalie, sulle peculiarità, sulle esasperazioni che le sono proprie. Ma proprio per questo coglie ancora meglio il grido acuto di un malessere e di una degenerazione che potremmo respirare ovunque.

Paolo Sorrentino: Hanno tutti ragione

E’ un libro denso.

Un portentoso scrigno di aggettivi, elaborazioni, composizioni. Sorrentino ci consegna la storia di Tony Pagoda in un’enciclopedia di pensieri, parole, allusioni, combinazioni mentali, esperimenti linguistici.

Un po’ attrae un po’ respinge questo stile febbricitante, complesso, intenso. Ci sono periodi lunghissimi e arzigogolati che impegnano e incastrano fino ai brividi, al sudore, alla stizza o alla risata. E verità servite senza troppi convenevoli sul comune piatto da cucina. Descrizioni meticolose, quasi estenuanti. E flash leggeri che fluttuano nelle frivolezze del successo e del divertimento.

C’è la cocaina. Ci sono il talento e le emozioni della musica. E ci sono le meraviglie e gli orrori delle umani pulsioni.

Il cantante melodico Tony Pagoda prova e consuma tutto. I soldi, il successo, il sesso, il dramma, l’ebbrezza della felicità. Pure la libertà del silenzio e della fuga. Attraverso amori, passioni, amicizie, dolori e sogni Tony Pagoda svela l’essenza della vita e degli uomini. La beffa del destino, il bene e il male che si attorcigliano, la realtà con tutte le sue smorfie, le sue pieghe, i suoi sorrisi. Tanti personaggi, affascinanti, teneri o miserabili, affollano il viaggio di Tony Pagoda. Da Napoli, alle tournée, al ritiro in Brasile, fino al rientro in Patria. Tante maschere di sopravvivenza, di illusione, di precarietà…

Tony Pagoda sfodera la lucidità del disincanto, la pace della saggezza, la rabbia della consapevolezza. Talvolta con gelido distacco, altre con il furore del disagio. Curiosamente osserva, Tony Pagoda. E’ graffiante. Ha toccato tutto, ha goduto e sofferto, Tony Pagoda. Forse troppo, forse niente. Perché anche i momenti clamorosi evaporano…Perché tutto sfiorisce…Tony Pagoda affronta serenamente pure il proprio cinismo, quella sfrontatezza perfida della sincerità che lacera le apparenze con eroico coraggio.

Travolge, Hanno tutti ragione. Non è una lettura facile, non strizza l’occhio al lettore. Anzi, gli spara addosso una storia e un linguaggio spinosi e scomodi. Ma è questo che conquista. E fa meritare a Paolo Sorrentino una grande nota di merito per l’originalità e l’audacia.

Ironico e brillante. Ma anche tristemente ruvido. Come la vita, come l’umanità…

Paolo Sorrentino, Hanno tutti ragione, Feltrinelli.

Di sesso, febbre e altri fenomeni

Perché dobbiamo capire che Belen punti il dito contro le veline in politica.

Che anche figlie celebri di chi le ha portate nelle stanze dei bottoni hanno bacchettato le loro insofferenze capricciose.

Che in politica le comparse molto rosa sgambettino scalpitanti per un posto sempre al sole.

Che non ci sia limite alle bufere calde dei pruriti, dei deliri e di un costume più choc che chic.

Che la tregua del tempo delle escort veda in scena uno spettacolo ancora più osceno.

Questa è la nostra epoca, signori. E’ il trionfo di Lady Gaga, tra macabre proiezioni, trovate scandalose e bisogno di eccessi.

D’altra parte se ha capitolato alla dieta e sfoggia abiti e pose sexy pure la graffiante Luciana Litizzetto dobbiamo credere che è tutto precario…molto precario. O inquietante, forse.

Non per la nostra Litizzetto che, per carità, sembra aver conservato il ruolo e il piglio di opinionista e comica di tagliente ironia. E neanche perché è tutto relativo, questo è molto scontato. Ma perché siamo in balia di un macroscopico equivoco, quello dei fenomeni…

Fenomeni culturali, sociali, economici. Tutto è fenomenale?

Cerchiamo un’etichetta, un cappello, una categoria per ogni tendenza, per ogni evento, per ogni scelta. Pure per le buffonate, per le assurdità, per la degenerazione totale accidenti. E’ questo che ci ha fottuto. Studiare, esaminare, archiviare, spiegare. Per accettare ogni cosa, credere di controllarla, fingere di ritenerla comune e possibile. Invece di farsi saltare la mosca al naso, rimboccarsi le maniche e assestare un cazzotto a quello che non ci piace, ci fa male, disturba l’ordine dell’esistenza sostenibile.

Questa la ripeto, non mi stanco: esistenza sostenibile.

Perché di affanni, problemi e dolori personali ne abbiamo un po’, tanti, troppi. Ci mancano quelli collettivi e poi siamo pronti al naufragio!

Ci sorbiamo le veline in politiche, lo sfogo delle show-girl che ci invitano a indignarci per le veline in politiche, la morale delle figlie celebri, le confessioni e le denunce postume delle escort, le crisi isteriche delle quote rosa. E molto di più.

Non so se si rivela più utile la pazienza o la stupidità per sopportare questa giostra.

Possiamo provare a non farci irretire dal calcio, dai corpi nudi o quasi, dal gossip piccante, dalle baruffe tanto chiassose quanto improbabili dei Palazzi?

Sarebbe davvero un fenomeno…rivoluzionario.

Resterò

Che poi in realtà ho capito che non resto in una casa, semplicemente non migro su altra piattaforma e mi aggrappo, al costo minimo, su quella di typepad…Perché La Stampa, cari lettori, ha scelto di chiudere lo spazio dei blog e così la comunità si disperderà nel web. Poco male, diranno molti. Ma per chi ha vissuto questa esperienza credendo importante una dimensione di scrittura e lettura fuori dagli schemi giornalistici e di redazione questa è una svolta dura, un po’ dolorosa un po’ triste.

Ovviamente La Stampa on line avrà valutato opportuna questa determinazione, non posso contestarla.

Temo che ci perderemo un po’ comunque provo a restare o meglio a “resistere” qui:

                      spagnuoloirene.typepad.com

 

Fuori da quella che è stata la casa mia e di molti blogger, la nostra testata La Stampa, sarò certamente solo una goccia nell’oceano. Ma l’audacia della resistenza adesso è un modo per scacciare un po’ la malinconia…!

Umberto Eco, Il cimitero di Praga

Misurarsi con un libro come Il cimitero di Praga non è proprio come dilettarsi con una lettura calda e morbida. Cinquecento pagine di Umberto Eco sono sempre un serio impegno storico e filosofico. Peraltro l’intreccio dei diari su cui è costruita la narrazione è veramente faticoso da seguire quindi acchiappare la trama e non perdere le sue sfumature richiede un’attenzione esemplare…Lucidi, bisogna essere lucidi. Perché tra massoni, ebrei, gesuiti, garibaldini e figure più o meno ruotanti intorno ai grandi pensieri, ai disegni universali e alle segrete strategie il rischio di accumulare inquietudine o confusione è alto, molto alto.

Realtà e romanzo corrono sullo stesso binario e i fili si annodano solo tra le righe o oltre, in quelle tracce che le parole lasciano per svelare nuovi orizzonti.

Bello ma amaro. Forse.

I Protocolli dei Savi anziani di Sion hanno ispirato lo sterminio di Hitler. La grande falsificazione, la verità, i sospetti, l’odio e le alleanze sono un terreno che scotta, ovviamente. Tra Torino, Palermo e Parigi, con garibaldini, preti, carbonari, satanisti, letterati in armi, stragi ed esplosioni la storia presenta un complicato groviglio di infamie, lotte, fedeltà e furori che Eco ricompone con un gioco un po’ audace e un po’ spietato. Insinuandosi tra le date e gli orrori riesce a mostrarci il travaglio, le ferite ancora aperte, le illusioni e le miserie della Storia. Tra diplomazie politiche, occulte manovre, avidità economiche e peccati di religione i protagonisti più reali che immaginari portano in scena il romanzo degli assetti di potere.

La sensazione, brutale, che molti uomini non possano che soggiacere, ignari o impotenti, alla volontà e alla forza di pochi burattinai indistruttibili e talvolta invisibili, è sempre devastante. Il Cimitero di Praga lo conferma con sottile, quasi perfida freddezza.

Imponente, credo, il lavoro di ricerca e analisi. Arguto e singolare lo schema di sviluppo. Con un protagonista come Simonini che è tra i pochi a non rispondere all’anagrafe e al profilo dei personaggi che hanno davvero fatto il passato e trovato posto nei manuali ma è comunque testimonianza autentica dei fatti, dei metodi, delle idee.

Ingegnosa la relazione di penna e abiti con l’abate Dalla Piccola.

Elegante e gradevole l’idea delle illustrazioni. Ideale per un romanzo d’appendice ottocentesco, come i feuilletons dell’epoca.

L’ombra di ciò che crediamo passato sul nostro presente…

Questioni irrisolte. E umane depravazioni.

La mano dello scrittore come bisturi tra glorie e vergogne.

Questo è Il cimitero di Praga, Umberto Eco, BOMPIANI.  

Amici miei

Il titolo è un omaggio a Mario Monicelli che diresse il film di Pietro Germi, prematuramente scomparso, e poi portò al successo Amici miei atto II. E’ un omaggio a quella stagione di bravissimi attori che furono protagonisti del grande successo cinematografico. E’ un omaggio alla commedia all’italiana, comica, ironica, malinconica fotografia del nostro costume.

Potrebbe essere anche uno slancio di emozione per gli affetti preziosi della vita.

Ma è anche l’amaro riferimento a un appiccicoso vizio che non smette di caratterizzare la nostra cultura. In un’accezione meno nobile, gioviale, intensa amici miei evoca la brutta consuetudine degli agganci, dei legami d’opportunità, delle reti di palazzo.

Mi spiace la relazione, per carità chiedo sommessamente scusa, a Mario Monicelli e a tutti i più importanti esponenti della commedia all’italiana devo invece tributare proprio il merito di aver saputo leggere e fare ironia di ogni piega e di ogni debolezza…Ma vi accedo inevitabilmente, perché è stato sempre anche atto di denuncia quello di portare sullo schermo il terribile equivoco di una cultura generosamente eclettica ma strampalata e incline alla mollezza.

Mollezza è il termine più gentile che mi sovviene per non ricorrere a immoralità o terribili similari.

Il realismo di quel filone cinematografico ha contributo a smascherarci, a ridere di certe miserie borghesi, a svergognare certe grasse abitudini. Con il sorriso brillante ma anche con l’impietosa immediatezza dell’umorismo.

Forse la commedia all’italiana, almeno quella delle origini, si è spenta nelle sale cinematografiche. Ma è più che mai viva nella nostra quotidianità. Certa dissolutezza soprattutto non accenna a lasciare la nostra società, anzi. E anche in questo sta l’immortalità di certe opere, di certi interpreti, di certi maestri della pellicola. E’ doloroso che non restino solo le zingarate esilaranti…

Non so interpretare l’estremo saluto di Monicelli, ritengo solo sia doveroso rispettarlo. Magari immaginando non abbia retto all’impossibilità di non poter più essere il genio forte e attivo.

Quello che mi sconvolge di più, ad ogni nome di valore che la morte fa uscire di scena,  è che mentre rotoliamo nella degenerazione non ci sia più neanche la felice e sferzante presenza di quanti sanno raccogliere il malessere e trasformarlo in capolavoro.

Grazie Mario Monicelli, un abbraccio.

Il sesso degli omicidi

  
Non voglio addentrarmi nella drammatica vicenda di Sarah Scazzi. A noi, spettatori e lettori, mancano gli elementi e sarebbe bene che lasciassimo lavorare investigatori e magistratura.

E' solo una riflessione generale. Penso all’omicidio fuori dalla criminalità organizzata, dal terrorismo, dall’ambito generale della delinquenza che può deragliare fino alla violenza estrema. All’omicidio che ha un sesso. Perché criminologia e vittimologia più che indagare su luogo e tempo del crimine sanno analizzare quella sottile, complessa, feroce dimensione dell’azione.

Non è solo la forza o la stazza dell’assassino a determinare il sesso possibile di chi ha compiuto il gesto. E’ un delicatissimo intreccio di moventi, condizioni, combinazioni. Tra istinti, ragioni, nessi c’è una traccia di elaborazione maschile o femminile del pensiero omicida.

Patologia, preterintenzione, esasperazione spesso si incrociano con situazioni ambientali e umane devastate, labili, miserabili. E le ossessioni, le contraddizioni, le furie dell’amore e dell’odio possono sconvolgere anche quel piccolo brandello di equilibrio e controllo che gli umani sembrano avvezzi a conservare anche in prossimità dei limiti culturali e sociali. D’altra parte sono proprio gli orrori a ricordarci quanto fragile sia la quiete apparente di quella che ci ostiniamo a considerare normalità…

Là dove pulsioni e freni entrano in rotta di collisione salta tutto, anche quel riferimento più o meno caldo di relazioni, certezze, affetti, riferimenti. Ma è l’universo esistenziale a essere un campo minato in fondo. Ci terrorizza ammetterlo ma sappiamo che è così. Nelle essenze di uomini e donne, nelle loro paure, nei loro bisogni, nei loro desideri c’è sempre qualcosa che può esplodere. Come nella disperazione, come nell’euforia.

C’è una sorta di lutto in embrione in certe trame, in certi vuoti, in certe debolezze. Perché tutto quello che si soffoca in legami può finire nella morsa di una vendetta, di un esercizio di dominio, di un grido di insofferenza o di sofferenza.

Ed è proprio nei meandri oscuri del percorso di un assassino che c’è quell’emotività, femminile o maschile, che fa leva con acuta, spesso lucida, determinazione. Buio e luce. Perché la mano che uccide è preda di una energia conscia e di una inconscia.

Qualche volta, lo sapete, la morte di una persona balena per un attimo come una liberazione nella mente di chi massacra. O come una giusta lezione da impartire, a qualsiasi costo. O come una lacerante difesa.

E’ difficile, molto difficile, accettare che il carnefice possa sentirsi una vittima che reagisce e si riprende la serenità eliminando l’elemento di dolore eppure è psicologicamente sostenibile, anche senza troppa fatica. Immaginate quali spinosi e tortuosi scenari possono celarsi nei sentimenti, nei rapporti umani, nei vincoli familiari…

Peraltro è spesso altrettanto arduo comprendere che ci siano uomini e donne vittime potenziali di un omicidio, quasi segnate dal destino, collocate in quella terra franosa di inquietudine, crudeltà, inconsistenza morale. Ma anche questo invece purtroppo è più che dimostrabile e dimostrato.

Siamo in un contesto terribile, tocchiamo con un dito il bene e il male, la connessione micidiale tra dedizione e repulsione, la slabbratura latente tra trasporto e disprezzo. Basta un clic. Qualcosa che fa saltare il fosso. Qualcosa che l’amore non può sopportare. Qualcosa che la gelosia ingigantisce e trasforma in fantasma spaventoso. Qualcosa che spezza il candore delle scelte di rispetto, di benevolenza, di considerazione.

Magari è un buco nero. Che non conosce rigore, che acceca di orgoglio, che manda in delirio di potenza. Uccidere vuol dire non riconoscere il valore della vita, lasciare che qualche altro fuoco arda di più del respiro e della sua ricchezza assoluta. Però questo non è percepito lì, in quei minuti di furore. Cova dentro l’assassino, allenta i suoi scrupoli, sgretola la resistenza della dignità della sua anima…

Il sesso degli omicidi è nelle pieghe di ogni tragedia. Non si legge tanto nei silenzi o nelle parole. Ma dentro il suo bagaglio, incastrato nel passato, stropicciato in qualche cassetto, nel segreto di un rancore travestito da abiti sgargianti, nel garbuglio di benessere e disagio. Ha la volontà grossolana o l’impegno malizioso, l’omicidio.

E’ raccapricciante ma si può dire che ha un cuore maschile o femminile l’omicida…

Più che annusarlo nelle modalità o nel contesto, lo valuti nei contorni, nei dettagli. E, soprattutto, nella qualità delle spinte irrefrenabili a sopprimere. Ecco, il sesso è del movente che aleggia intorno al gesto estremo.

Non è una semplificazione e non è una forzatura. Anzi.

Ci serve una Patria

C’è una ragione per tutto. Per lo slancio umano, per l’apertura intellettuale, per il pregiudizio, pure per il razzismo.

Ma tralasciamo le posizioni, le inclinazioni, le spiegazioni culturali o i riferimenti ideologici. E fermiamoci solo ad osservare la nostra condizione, le nostre incertezze, i nebbiosi orizzonti. Gli attriti, le violenze, le distanze sono esacerbate dalla crisi, economica e sociale, esattamente come la crisi, economica e sociale, amplifica gli attriti, le violenze, le distanze. E’ una spirale estremamente pericolosa.

Non è una questione politica, accidenti. All’Italia manca una rivoluzione civile, non mi stancherò mai di ripeterlo. Non abbiamo spirito di popolo, non abbiamo una patria nel cuore. E questa, comunque la pensiate, è una tragedia.

Cile, Cile, forza Cile, evviva! Uniti intorno alla bandiera e alla terra.

Dobbiamo far nascere questo amore altrimenti moriremo…

Inutile predicare agli extracomunitari che l’integrazione passa attraverso il rispetto del nostro sistema, delle nostre regole, dei nostri riferimenti perché razzoliamo peggio di loro. Non conosciamo dedizione, rigore, orgoglio. Siamo furbacchioni menefreghisti e sbandati. E diamo prova di pessima intelligenza strategica. Badiamo all’orticello e al breve termine, due orribili limiti che ostacolano qualsiasi sviluppo.

A me non interessa prendere parte alle polemiche, schierarmi, disquisire sulla sostenibilità di certe motivazioni o di altre. Per me contano il presente e un minimo di sostenibilità della speranza di futuro. E per questo trovo urgente una riflessione profonda. Un atto di amore, di stima, di riconoscenza per la nostra tradizione, per i nostri paesaggi, per la nostra poesia, per le nostre ricchezze. Qualcosa che renda Patria questo Paese che quasi si stenta a scrivere con la P maiuscola. Qualcosa che calamiti chiunque varchi il confine affinché porga attenzione, onestà, disciplina. Qualcosa che crei un’intensa partecipazione emotiva ai problemi, agli obiettivi, ai tesori di questa Italia. Qualcosa che le regali, giorno dopo giorno, volontà su volontà, un’identità.

Perché qualcuno possa recepire i nostri principi dobbiamo innanzi tutto essere certi di averli e di manifestarli…Perché qualcuno possa portare doveroso o gioioso ossequio ai nostri valori dobbiamo stringerli in pugno, farli camminare con noi, averli nello sguardo.

Cile, Cile, forza Cile, evviva!

Quanta commozione…

Vorrei avere una Patria nella quale tutti credono e per la quale tutti lavorano.  

Corruzione, tradimenti, incapacità, leggerezze ci hanno travolti. E la colpa è di tutti.

Ci ubriachiamo solo di parole, di scaricabarile, di spallucce, di stupidità. Scansiamo l’impegno, giochiamo a dadi la dignità, tiriamo a campare. Non siamo diligenti, prudenti, lungimiranti. Anzi, quasi ci vantiamo dell’arte dello slalom e della sopravvivenza. Siamo sgradevoli, ammettiamolo.

E non possiamo pretendere di insegnare quello che non sappiamo e non pratichiamo, suvvia! Non siamo mai stati in grado di venderci bene, di fare bella figura, di guadagnare ammirazione e deferenza. Riusciamo a piacere solo il tempo di un lampo, per fantasia e bellezza forse. Poi franiamo, miseramente.

Abbiamo un patrimonio naturale, storico, artistico, turistico che ci ha salvato dall’assenza di saggezza. Ma ora non basta più quello che abbiamo. Dobbiamo essere. Urge una Patria nella quale ritrovarsi e ripartire.

Non importa se la volete federalista, basta che sia una Patria. Autentica.

E, ribadisco, la questione non è politica. Ma umana, civile, sociale, culturale.

Se furbacchioni siamo dimostriamolo almeno in modo più collettivo, strutturale e di ampio respiro temporale!